Le blues roulait sur nos nuits tardives des accords perdus, des notes captives, des guitares écorchées, des voix râpées qui venaient d’ailleurs.
Un ailleurs qui collait à tes rêves, à nos silences tressés de rires.
Il y avait toujours un riff qui traînait, dans le creux de nos silences. Des accords bleus comme des souvenirs, qui vibraient dans l’air, entre deux éclats de rire.
Le blues, c’est ton pays. Pas celui qu’on quitte, mais celui qu’on emporte dans les veines, dans les mains, dans la voix. Une terre lointaine qui joue toujours en majeur.
Et nous, bercés par l’écho d’un refrain, cherchant l’infini au creux d'un verre de vin. Nous vivions comme des loups, des nomades de l'instant, les mots jetés en vrac, des promesses sans attaches.
Chez Taras, les plats avaient le goût de cette amitié, celle qui sent l'iode d'une pluie d'été. Celle qui rafraichit l'herbe haletante de la lourdeur précédent l'orage.
Toulouse t’a repris sous ses platanes, ses rues sèches sous un soleil hautain, comme un chant lointain dans le soufle du désert.
Tu as repris la route, un soir sans adieu. Pas de grand solo, pas de rappel. Juste une note suspendue qui s’éteint comme un souffle qu’on n’attendait pas, comme un grain de sable dans le drapé d'un coin de dune.
Je suis resté ici, à compter les ombres qui me parlent de toi, la nuit.
Ton rire résonne encore dans les corridors de chaque refrain, dans le drapé de chaque écho.
Il reste des ombres de blues dans le bleu de tes yeux, les voix du delta s’accrochant au vent qui se dilate.
Elles passent sur moi comme des promesses, mais l’écho s’efface, et je ne trouve souvent, que des brisures de toi dans ces jours qui me blessent.
Je passe devant chez Taras, parfois. Le parfum des plats flotte sur moi, et dans l’air, il y a nos rires et cette musique.
Un peu de toi, un peu de nous, un peu d'avant
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