vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

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La poesía destruye al hombre...

La poesía destruye al hombre mientras los monos saltan de rama en rama buscándose en vano a sí mismos en el sacrílego bosque de la vida las palabras destruyen al hombre ¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre de vida! Sólo es hermoso el pájaro cuando muere destruido por la poesía. Leopoldo María Panero . “El último hombre” 1984 

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Pequeña elegía.

- Raúl Gómez Jattin -

Ya para qué seguir siendo árbol

si el verano de dos años

me arrancó las hojas y las flores

Ya para qué seguir siendo árbol

si el viento no canta en mi follaje

si mis pájaros migraron a otros lugares

Ya para qué seguir siendo árbol

sin habitantes

a no ser esos ahorcados que penden

de mis ramas

como frutas podridas en otoño.

[scaryfaceblog]

[scaryfaceblog]

Y en esta hora fría, en que la tierra trasciende a polvo humano y es tan triste,

quisiera yo tocar todas las puertas, y suplicar a no sé quién, perdón, y hacerle pedacitos de pan fresco

aquí, en el horno de mi corazón...!

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El pan nuestro.

César Vallejo.

Perú, 1892 - 1938

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Sombra de luz de aquél día, acompañante de la inigualable soledad.

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Edgar Allan Poe. A F……. Poemas. [70]

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"Y no puedo hacer nada, ante el echo de que mis cuadros no se vendan. Llegará un día, sin embargo, en que se verá que esto vale más que el previo que nos cuesta el color y mi vida, en verdad muy pobre"

- Vicent van Gogh

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Un día tú prometiste que cualquier cosa que yo hiciera, tú lo comprenderías y me darías la razón.

Por favor, trata de entender mi muerte. Yo no estaba echo para vivir más tiempo, estoy enormemente cansado, decepcionado y triste, estoy de que cada día que pase, cada una de estas sensaciones o sentimientos me irán matando lentamente. Entonces prefiero acabar de una vez.

De ti no guardo más que cariño y dulzura. Has sido la mejor madre del mundo y soy yo el que te pierdo. Pero mi acto no es derrota.

Tengo todas las ganas, por qué estoy convencido de que no me queda otra salida.

Nací con la muerte adentro y lo único que hago es sacármela para dejar de pensar y quedar tranquilo.

Andrés Caicedo ( 1951-1977 ).

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El cartero - Juan Carlos Onetti

Desde hace meses

con inusitada frecuencia

no me deja el cartero cartas tuyas.

Quizás el pobre hombre

las haya abandonado

en un rincón de su piso,

en algún hueco de su cajón amargo en el trabajo.

Quizá, cuando iba a traerla,

se le perdió el acuse de recibo;

y claro,

es bien sabido,

que mi recepción, para ti,

es muy importante.

Quizá se le haya olvidado en el archivo

donde se olvidan las cartas

que nunca se escriben,

o quizá seas tú, Dios no lo quiera,

que te has olvidado de mí.

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Niños y adultos - José Emilio Pacheco

A los diez años creía que la tierra era de los adultos.

Podían hacer el amor, fumar, beber a su antojo, ir adonde quisieran.

Sobre todo, aplastarnos con su poder indomable.

Ahora sé por larga experiencia el lugar común:

En realidad no hay adultos, solo niños envejecidos.

Quieren lo que no tienen: el juguete del otro.

Sienten miedo de todo.

Obedecen siempre a alguien.

No disponen su existencia.

Lloran por cualquier cosa.

Pero no son valientes como lo fueron a los diez años.

lo hacen de noche, en silencio y a solas.

[scaryfaceblog]

Himno a Satán

«Ten piedad de mi larga miseria»

Le fleurs du mal Charles Baudelaire

Tú que eres tan sólo una herida en la pared

y un rasguño en la frente

que induce suavemente a la muerte:

tú ayudas a los débiles

mejor que los cristianos

tú vienes de las estrellas

y odias esta tierra

donde moribundos descalzos

se dan la mano día tras día

buscando entre la mierda

la razón de su vida;

yo que nací del excremento

te amo

y amo posar sobre tus manos delicadas mis heces.

Tu símbolo es el ciervo

y el mío la luna:

que caiga la lluvia sobre nuestras faces

uniéndonos en un abrazo

silencioso y cruel en que

como el suicidio, sueño

sin ángeles ni mujeres

desnudo de todo

salvo de tu nombre

de tus besos en mi ano

y tus caricias en mi cabeza calva

rociaremos con vino, orina y sangre

las iglesia

regalo de los magos

y debajo del crucifijo

aullaremos.

"Poemas del manicomio de Mondragón"

Leopoldo Maria Panero

[scaryfaceblog]

El dolor que recorre cada parte de mi cuerpo, tiene voz y me pide a gritos que lo liberé.

[el-jujeniodeletras]

Alfonsina Storni. XXXIII. Poemas de amor. [11]