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La poesía destruye al hombre...
La poesía destruye al hombre mientras los monos saltan de rama en rama buscándose en vano a sí mismos en el sacrílego bosque de la vida las palabras destruyen al hombre ¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre de vida! Sólo es hermoso el pájaro cuando muere destruido por la poesía. Leopoldo María Panero . “El último hombre” 1984
Pequeña elegía.
- Raúl Gómez Jattin -
Ya para qué seguir siendo árbol
si el verano de dos años
me arrancó las hojas y las flores
Ya para qué seguir siendo árbol
si el viento no canta en mi follaje
si mis pájaros migraron a otros lugares
Ya para qué seguir siendo árbol
sin habitantes
a no ser esos ahorcados que penden
de mis ramas
como frutas podridas en otoño.
Y en esta hora fría, en que la tierra trasciende a polvo humano y es tan triste,
quisiera yo tocar todas las puertas, y suplicar a no sé quién, perdón, y hacerle pedacitos de pan fresco
aquí, en el horno de mi corazón...!
--
El pan nuestro.
César Vallejo.
Perú, 1892 - 1938
Sombra de luz de aquél día, acompañante de la inigualable soledad.
Edgar Allan Poe. A F……. Poemas. [70]
"Y no puedo hacer nada, ante el echo de que mis cuadros no se vendan. Llegará un día, sin embargo, en que se verá que esto vale más que el previo que nos cuesta el color y mi vida, en verdad muy pobre"
- Vicent van Gogh
Un día tú prometiste que cualquier cosa que yo hiciera, tú lo comprenderías y me darías la razón.
Por favor, trata de entender mi muerte. Yo no estaba echo para vivir más tiempo, estoy enormemente cansado, decepcionado y triste, estoy de que cada día que pase, cada una de estas sensaciones o sentimientos me irán matando lentamente. Entonces prefiero acabar de una vez.
De ti no guardo más que cariño y dulzura. Has sido la mejor madre del mundo y soy yo el que te pierdo. Pero mi acto no es derrota.
Tengo todas las ganas, por qué estoy convencido de que no me queda otra salida.
Nací con la muerte adentro y lo único que hago es sacármela para dejar de pensar y quedar tranquilo.
Andrés Caicedo ( 1951-1977 ).
El cartero - Juan Carlos Onetti
Desde hace meses
con inusitada frecuencia
no me deja el cartero cartas tuyas.
Quizás el pobre hombre
las haya abandonado
en un rincón de su piso,
en algún hueco de su cajón amargo en el trabajo.
Quizá, cuando iba a traerla,
se le perdió el acuse de recibo;
y claro,
es bien sabido,
que mi recepción, para ti,
es muy importante.
Quizá se le haya olvidado en el archivo
donde se olvidan las cartas
que nunca se escriben,
o quizá seas tú, Dios no lo quiera,
que te has olvidado de mí.
Niños y adultos - José Emilio Pacheco
A los diez años creía que la tierra era de los adultos.
Podían hacer el amor, fumar, beber a su antojo, ir adonde quisieran.
Sobre todo, aplastarnos con su poder indomable.
Ahora sé por larga experiencia el lugar común:
En realidad no hay adultos, solo niños envejecidos.
Quieren lo que no tienen: el juguete del otro.
Sienten miedo de todo.
Obedecen siempre a alguien.
No disponen su existencia.
Lloran por cualquier cosa.
Pero no son valientes como lo fueron a los diez años.
lo hacen de noche, en silencio y a solas.
Himno a Satán
«Ten piedad de mi larga miseria»
Le fleurs du mal Charles Baudelaire
Tú que eres tan sólo una herida en la pared
y un rasguño en la frente
que induce suavemente a la muerte:
tú ayudas a los débiles
mejor que los cristianos
tú vienes de las estrellas
y odias esta tierra
donde moribundos descalzos
se dan la mano día tras día
buscando entre la mierda
la razón de su vida;
yo que nací del excremento
te amo
y amo posar sobre tus manos delicadas mis heces.
Tu símbolo es el ciervo
y el mío la luna:
que caiga la lluvia sobre nuestras faces
uniéndonos en un abrazo
silencioso y cruel en que
como el suicidio, sueño
sin ángeles ni mujeres
desnudo de todo
salvo de tu nombre
de tus besos en mi ano
y tus caricias en mi cabeza calva
rociaremos con vino, orina y sangre
las iglesia
regalo de los magos
y debajo del crucifijo
aullaremos.
"Poemas del manicomio de Mondragón"
Leopoldo Maria Panero
El dolor que recorre cada parte de mi cuerpo, tiene voz y me pide a gritos que lo liberé.
Alfonsina Storni. XXXIII. Poemas de amor. [11]