#impalcature

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Lei e lui con gli occhi aperti, per non risparmiarsi nulla dell'istante, per non perdersi un solo centimetro dell'altro corpo, e poi lei e lui con gli occhi chiusi per non perdersi nulla di quello che stavano sentendo per la prima volta nelle loro vite, per non perdersi una sola scossa di quel terremoto che avveniva fuori e dentro di loro.

Mario Benedetti, Impalcature. Il romanzo del ritorno. (Ed. Nottetempo, 2019, trad. Maria Nicola)

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SANTA FEDE LIBERATA: Tunnel.

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Sentì freddo alle spalle, allo stomaco, alle ginocchia. Le donne, le poche donne della sua vita, gli avevano dato calore, e ora sentiva la mancanza di quelle braccia, quei ventri, quelle labbra, quelle gambe.

— Mario Benedetti, Impalcature. Il romanzo del ritorno. (Ed Nottetempo, 2019, trad. Maria Nicola)

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Andò in soggiorno. E la vide. Alta e nuda, illuminata dalla luna che entrava dalla vetrata. Si avvicinarono l'uno all'altra, passo passo, freddo a freddo, come due fantasmi. Ma quando si abbracciarono erano due corpi in cerca di calore.

Mario Benedetti, Impalcature. Il romanzo del ritorno. (Ed. Nottetempo, 2019, trad. Maria Nicola)

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"Ti rispondo con Borges, che avrà detto lucide asinerie durante la sua cecità, ma in compenso ha avuto visioni geniali come questa: 'Solo una cosa non c'è ed è l'oblio'". "E' vero, ma ti sei mai domandato a che serve non dimenticare? Dopotutto per Borges era facile perché per ogni cieco che si rispetti lui viveva, e sopravviveva, grazie alla memoria, che per l'appunto, non è l'oblio". "Ti confesso che a me non dimenticare serve. E' una cosa triste, lugubre, ma indispensabile. Il peggio che potrebbe capitarmi sarebbe un'amnesia".

Mario Benedetti, Impalcature. Il romanzo del ritorno. (Ed Nottetempo, 2019, trad. Maria Nicola) 

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"Chiudi le persiane" , chiese Raquel. E lui andò a chiuderle. Per queste cose preferiva le tenebre. E fu nelle tenebre che apparve il nudo di Raquel, dapprima abbracciata a se stessa, come se volesse tenersi stretta quella porzione di tempo, o come se stesse promettendo al suo corpo un piacere meritato, o come se invitasse Javier a un abbraccio duplice e vero. Ma lui era così meravigliato che rimase immobile di fronte a quella Venere allo specchio che il buon Velásquez sembrava regalargli per suo personale godimento, proprio come se quella Venere avesse deciso di lasciare il British Museum di Londra trovandolo noioso e pieno di inglesi. Lei intese quella sua immobilità come l'omaggio che effettivamente era, e a sua volta guardò e ammirò un Javier allo stato di natura, stupefatto e sul punto di essere suo. Ma vi fu un attimo in cui quella tenebra cominciò a vibrare, lei si abbraccio più forte di prima e Javier si riscosse infine dal suo stupore e si avvicinò, le separo dolcemente le braccia, la circondò con le sue, poi visitò ogni angolo del suo corpo, la baciò percorrendo diversi itinerari, l'uno più audace e più commovente dell'altro, e finì per portarla sul letto sfatto per disfarlo ancora di più.

Mario Benedetti, Impalcature. Il romanzo del ritorno. (Ed. Nottetempo, 2019, trad. Maria Nicola)

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Io stessa mi sento come un eteronimo di Pessoa. Non ti sarebbe piaciuto avere un figlio di nome Eteronimo? Per brevità, come si usa in Spagna, avemmo potuto chiamarlo Eter. [...] Come vedi non sono cambiata, continuo a delirare come vent'anni fa. L'atra notte ti ho sognato. E guarda che non era un sogno erotico. Ma questo è il meno. Semplicemente ti avvicinavi, mi scuotevi dolcemente una spalla e mi dicevi all'orecchio: Svegliati, Raquel. Devo ammetterlo, non sempre mi piace svegliarmi? A te si?

Mario Benedetti, Impalcature. Il romanzo del ritorno. (Ed Nottetempo, 2019, trad. Maria Nicola)

[mr-karlheinzstockhatso]

Un Vesuvio timido.

Castel Sant’Elmo, San Martino, Napoli.

Un misto affascinante di casecarute, architettura, restauro e calamità naturali.