#noitenataverna

[mundoliteratura]

(...) O que é o homem? é a escuma que ferve hoje na torrente e amanhã desmaia; alguma coisa de louco e movediço como a vaga, de fatal como o sepulcro! O que é a existência? Na mocidade é o caleidoscópio das ilusões: vive-se então da seiva do futuro. Depois envelhecemos: quando chegamos aos trinta anos, e o suor das agonias nos grisalhou os cabelos antes do tempo, e murcharam como nossas faces as nossas esperanças, oscilamos entre o passado visionário, e este amanhã do velho, gelado e ermo, despido como um cadáver que se banha antes de dar à sepultura! Miséria, loucura!

Álvares de Azevedo, no livro "Noite na Taverna"

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Álvares de Azevedo Noite na Taverna

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Noite na Taverna

[christineoliveira]

#12 Noite na taverna - Álvares de Azevedo. Uma obra inspirada pelo romantismo negro, um livro dividido em sete capítulos, contendo uma epígrafe retirada do drama Macário, no qual a personagem principal dialoga com o Diabo. No primeiro capítulo somos apresentados a cinco amigos que estão bebendo numa taverna, onde levantam questões como a morte, o amor, a dor e a loucura. Em seguida, cada um começa a contar uma de suas aventuras, o que se estende até o final da história.  Abro um parêntese para chamar atenção aos nomes estrangeiros das personagens, o que já denota uma forte influência europeia na obra do autor.  São eles Solfieri, Bertram, Gennaro, Claudius Hermann e Johann que escrevem cada um dos sete capítulos que se abrem cada um com uma epígrafe de autores  da literatura inglesa (Shakespeare e Byron) e francesa (Corneille e Alexandre Dumas). Os cinco narradores representam o eu romântico que vem representado por esses cinco homens, fundindo paixão e morte norteando temas como incesto, adultério, assassinato, necrofilia e canibalismo. As personagens são descritas como de caráter duvidoso,  contendo criminosos, vagabundos, hereges, boêmios e etc., e a história quase exalta esses comportamentos repugnantes e altamente reprovados pela sociedade. A história é, ainda, carregada de erotismo e mostra o corpo feminino como macabro, apresentando mulheres irreais que podem ser comparadas a  seres mitológicos. Não é à toa que é uma obra fundamental na literatura brasileira, e eu faço, aqui, coro com os professores de literatura do ensino médio: apenas leiam! #30livros30dias #literaturabrasileira #alvaresdeazevedo #noitenataverna

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TAYLOR SWIFT NÃO ALCANÇOU O EU-UNIVERSAL:

É madrugada lá fora, baby.

É sempre madrugada lá fora, é sempre madrugada em qualquer coisa que eu escreva. Acho que é essa uma das centenas de milhares de razões por você sempre detestar minhas palavras e ter odiado desde o início cada coisa que redigi, exceto as coisas boas, exceto as boas palavras que eram dedicadas a você. Porque as ruins, óbvia e justificavelmente, você odiava, mesmo quando diziam uma verdade ou outra sobre mim, sobre você, sobre nós ou sobre o mundo.

Agora eu compreendo. Deve ser um saco conviver com um tipinho parecido de Taylor Swift, só que com mais classe e talento. Ou com mais ilusão. É, mais ilusão - a parte da falta de talento posso encontrar um exército inteiro que confirme isso. Mentira, essa parte foi ironia.

Desculpe-me, amor.

A verdade é que fingimos compostura, mas compostura é tudo o que não temos. A verdade é que fingimos classe, fingimos refinamento, fingimos um charme que todas as menininhas e todos os menininhos esperam que tenhamos, mas que no fundo nunca tivemos. Eles não fazem ideia, mas somos sujeitos normais, normais até demais - sobretudo no que refere-se aos erros, às míseras falhas e às segundas-feiras maquiadas pela pacata rotina.

Além da ilusão, há a dúvida.

Fernando Pessoa dizia, na passagem que me bombardeia a cabeça nas últimas semanas, que era a mesma prosa que escrevia, ao passo que dizia que isso era um perfeito fingimento e que o poeta é um fingidor e bla bla bla blá. A minha dúvida não é sobre qual a verdade ele defendia ou acreditava, afinal verdades são relativas. Absolutamente relativas. A minha dúvida é sobre outras palavras que li recentemente de um autor desconhecido, desses que você não grava o nome. Ele defendia o que defendo: você não precisa ser e muitas vezes nem sequer é aquilo que escreve. Há de se separar construção de construtor.

Bukowski não era um beberrão e London não falava sobre vaginas, mas sobre lobos - os solitários e os do mar. Freud relativizava tudo em função do sexo, mas era um corretíssimo homem de família. Daí vem a minha dúvida: algum autor desconhecido que eu não lembrarei o nome disse que você nem sempre é o que escreve, postula ou defende.

O quanto se distingue Criador de Criatura?

Por isso você odiava minha escrita. Por isso você odiava a mim, mesmo que ocultamente lá no fundo. Porque eu era e sempre fui o que escrevi, o que necessariamente significa, segundo a maioria dos estudos, ensaios e monstros literários, que sou um autor ingênuo, infantil, amador e sem talento, pois não alcancei o Eu Universal. E talvez nem alcance, talvez eu não queira, talvez eu esteja preso ao fracasso e à sina de achar que nasci para isso, quando na verdade só me iludi.

Quando na verdade tudo não passa de uma mera

ilusão, lembra?

Você me fez acreditar nisso. Com fé eu acreditei, fiz desse o meu altar mais real e meu santo mais fiel.

Eu agradeceria de bom grado, caso não fosse perturbador e angustiante demais.

Mas a fé a nunca morre.

A crença cochila,

mas nunca dorme.

Eu agradeceria,

mas seria mais uma ironia.

Mas talvez haja uma verdade latente que eu tenha ignorado. Acho que você sempre esteve disposta a detestar minhas palavras, porque eram expostas demais, como um porco esfolado que continua gritando e esperneando e incomodando e reclamando e escrevendo e sofrendo e dramatizando e toda essa merda que fazemos sem pausas como uma passagem sem vírgulas.

Sem

pausas.

Eu só queria chegar à conclusão de que onde quer que estivéssemos ou quem quer que fôssemos, com ou sem Eu Universais, você sempre detestaria minhas palavras e sempre me angustiaria com a impressão de que é um grande erro eu vir aqui ao encontro delas, à criação delas ou à doação a elas. Você as detestaria porque não sou desses que expõem opiniões públicas sobre sociedade, cultura ou arte de maneira inteligente, sarcástica e cavalheiresca. Você as detestaria porque eu continuo sendo desses que expõem a ferida e expõem o avesso, desses que expõem a verdade sanguinária sobre mim, sobre nós, sobre o mundo.

Vocês as detestaria porque sabe que sou

sujo.

Não à toa em cada coisa que escrevo, continua madrugada lá fora. Não à toa em cada coisa que escrevo,repito o mesmo cenário de novo, de novo e de novo. Não à toa as palavras que você odiava enxergar, amava desprezar ou adorava envergonhar-se continuam a falar sobre as mesmas coisas - dores, apegos, impossíveis desapegos, traições, substituições, sexo, suspiro, sanidade e sabotagem.

Madrugadas,

sobretudo as

madrugadas.

Eu não tenho um Eu Universal, talvez eu não queira distanciar-me da proximidade que essas palavras têm para com o meu ser pulsante que escreve porque vive e que escreve porque tem alma.

Vá em frente e encontre alguém que o tenha (esse Eu Universal), pois continuarei por aqui: gritando e esperneando e incomodando e reclamando e escrevendo e sofrendo e dramatizando e toda essa merda que fazemos sem pausas como uma passagem sem vírgulas.

Como um porco esfolado.

Um porco que descobriu a verdade mais verdadeiramente absoluta e nada relativa deste mundo:

Taylor Swift também não alcançou o Eu Universal.

Coitadinha.

FONTE: http://nightintavern.blogspot.com.br/2016/11/taylor-swift-nao-alcancou-o-eu-universal.html

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LOBOS UIVAM PARA UMA LUA NEM AÍ:

Eu que sempre serei arruído como Brás foi.

Eu que sempre me considerarei à margem, andando a passos contados e lentos o sobrado de um precipício ou as bordas de um poço. Eu que sempre afogarei no meu próprio reflexo em palavras vagais, sujas e desprezíveis, mesmo quando sei que aquilo não sou eu, não no íntimo, não no palpitar mais profundo. Eu que o farei por um estranho excesso não de humildade, mas talvez de modéstia – não a falsa, apenas modéstia. Direi que minha mente é torpe e lenta, quando na verdade sei que ela vaga a incontáveis milhas por segundo, se é que a ciência permite essa relação. Direi que o monstro que aqui cativo está sempre à solta, descontrolado, desacorrentado, faminto e sedento por destruir o que quer que se aproxime, quando na mais íntima e sincera consciência, sei que o monstro está bem preso, solto apenas em temporadas de desapego e traição. Eu que o farei na ausência de pretendentes, exatamente como o Universo conspira para ser – pois só assim, só assim, na solidão e na carência, há realmente algum tipo de paz.

Direi que sou sujo, direi que sou canalha, embora eu saiba, bem no fundo, que isso é apenas o que querem de mim, que é o mais aceitável e o mais plausível pelo estilo de vida que levo, os tipos de linhas que escrevo, os heróis que venero ou os livros que leio. Certa vez uma distante, longínqua e passada admiradora odiou-me ao saber que eu, em meio a palavras tão bem articuladas já naquela época, pouco sabia a respeito da verdadeira artimanha entre corpos, amores e vivências. Ela me odiou por eu não corresponder às linhas e pela verdade ser muito mais sem graça do que a mentira que ela tanto quis acreditar. Odiou-me não por eu mentir, mas por ter caído no engano que suas próprias expectativas acerca de mim a seduziram. Mas eu cresci, querida. Hoje tornei-me o que você queria, embora nem sequer lembres de mim, embora nem eu mesmo consiga enxergar qual a sedução nisso.

Não há.

Pois eu já venci o embate de saber quem sou, já descobri a resposta: sou, para cada um, o que quiserem que eu seja. Pois como pisciano desgraçado, volúvel e idiota, dobrar-me-ei aos pés da primeira que me cativar e por ela farei tudo. Tudo. Doar-me-ei sem o menor pudor e meu coração entregarei de novo, de novo, de novo e de novo e quantas vezes ele puder ser desgastado, açoitado e molestado, porém devolvido para a próxima pisada. E serei de novo fiel – gritarei ao mundo sem vergonha, sem desleixos, sem o menor escrúpulo. Odiarei e criarei guerras. Assumirei lados que nunca ousaria assumir e farei inimigos pelo bel prazer da satisfação companheira. Serei fiel diante de meus próprios erros: como sempre e desde o início, direi o que sou, perdido, melancólico, viciado pela dor e fissurado no triplo carpado suicida. Pois eu vou fundo, vou fundo apenas se, primeiramente, me permitirem ir. Pois sem permissão eu não vou, sem permissão eu não me apego, sem permissão eu não amo. Não qualquer uma, não assim com grande frequência, não como as vãs crianças desta geração insistem tão rapidamente amar, não de mês em mês ou de seis em seis meses – de cinco em cinco anos já é um ótimo prazo, como bem tem sido e como bem há de ser, que continue assim. Serei fiel ao dizer o que sou desde o início, serei fiel por cada aviso prévio proferido, embora todas elas detestem o “eu te avisei” quando os fins trágicos se anunciam. Serei fiel sobretudo na fidelidade (e que todos ignorem as redundâncias): quando digo que, não, eu não a trocaria por outra, mesmo nas temporadas de cinzas, mesmo nas épocas de quarentena, é porque jamais trocaria. Pois eu nunca troquei, pois eu nunca nem sequer segui ao chamado da tentação, embora ele estivesse ali, latejando e me chamando como uma Nereida maldita.

Serei eu afugentado para sempre com os mesmos dilemas e as mesmas substituições. Eu não sou perfeito, talvez me falte um punhado de músculos, centímetros, clube de futebol para me fascinar ou um violão para tocar. Talvez, para a perfeição, falte-me a manha de um bom macho alfa com a coragem para impedi-las de sair, para impedi-las de vestir certa roupa, para impedi-las de passar um batom vermelho e, sobretudo, impedi-las de existir e de conhecer, lá fora, o próximo rapaz a me substituir. O problema é que eu sempre permito, de um jeito ou de outro, embora acabe surtando com o resultado ao fim do processo. Acabo por não ser o macho alfa tão perfeito e desejado que elas tanto dizem odiar, porém terminam sempre a buscar. Estou sempre idiotamente permitindo, sempre deixando que vivam, embora digam que nunca permiti, embora culpem-me por prender, quando na verdade deixei janelas e portas abertas para que partissem ou para que decidissem voar. E elas sempre voam.

Então fico aqui com esses textos. Da última tão gloriosa, inesquecível e nostálgica vez (a vez que não causou dor, apenas desejos de retorno e sonhos utópicos), espalhei aos ventos palavras que talvez nunca tenham de fato alcançado sua dona. “Outro texto perdido de amor” foi como chamei todas aquelas palavras destinadas a ela. Talvez ela tenha lido, talvez não. Muito provavelmente julgou que para outra eram as palavras que por anos a dediquei. Não importa. Hoje tudo não passa de memórias e agradáveis saudades. Foi bom e prazeroso o exercício da dedicação, mesmo muitos taxando-me de covarde e imbecil.

Foi bom e prazeroso ser um covarde imbecil.

Se todas essas palavras alcançaram seus objetivos, no passado, no presente ou nas areias incertas do futuro, isso eu jamais saberei.

Talvez tenham encontrado suas destinatárias, talvez tenham se perdido.

É como alguém disse uma vez: lobos uivam para uma lua nem aí.

FONTE: http://nightintavern.blogspot.com.br/2016/10/lobos-uivam-para-uma-lua-nem-ai.html

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NÃO APAGUE A ARTE:

Há quanto tempo estou longe de casa? Cinco, quinze, cinquenta e três dias e contando? Há quanto tempo não deito na minha própria cama e não limpo meu próprio banheiro? Há quanto tempo não volto lá e há quanto tempo não enxergo a minuciosidade das coisas?

Essa semana eu peguei um ônibus diferente daqueles que venho subindo, peguei um ônibus que faz, em partes, a mesma rota que o meu habitual, querido, musical e confortável outrora-ônibus-de-sempre. Pela primeira vez em cinco, quinze ou cinquenta e três dias e contando, sentei do lado direito dele, o meu favorito. E pela primeira vez em toda essa estranha contagem, percebi que pintaram o muro da Rede Celpa com uma apática, patética e provisória tinta branca, tão vagabunda que chega a ser quase translúcida. O problema é que sobre ela os pichadores fizeram sua arte. O problema maior é que sob esse picho e sob essa tinta herege, havia grafite. O problema é que sob todas interrupções e distorções, havia arte. Mais especificamente, uma dedicatória, uma dedicatória que, sinceramente, eu não lembro a quem se direcionava (Júlia, Antônia, Paula Flávia, Kelly, Patrícia...).

Dói-me não lembrar o nome, dói-me não lembrar com o arrependimento de alguém que não se despede devidamente de um ente querido que jamais voltará a ver. Dói-me não lembrar o nome da pessoa a quem uma das artes fora dedicada: “Fulana, eu te amo”. Era minha a responsabilidade de recordar, era minha a responsabilidade de tornar eterna aquela arte, aquela dedicatória e aquele momento cravado na parede, por mais que Grafiteiro e Fulana nem sequer tenham durado uma eternidade. Recentemente, durante uma aula de canções amorosas de Camões, comprovei, resignado, uma antiga e secreta convicção (dessas que somente quem produz ou julga produzir algum tipo de arte tem consigo mesmo e dessas que por aqui eu já escrevi sobre, certa vez): o tempo passa e todos, sem exceções, morremos; das células viemos e ao pó retornaremos, mas a arte é eterna. A arte ecoa na eternidade, dentro de cada um que tocamos, fragilizamos e comovemos. Porém que fique claro: o propósito não é a fama e o estrelato, o propósito não é a cega e doentia devoção ao artista, embora ele também se eternize. Camões viveu há cinco séculos, e no entanto, ainda é conhecido e recitado. Mais que isso e incontáveis vezes maior que o próprio artista, sua obra perdura e nela, seu significado. Camões vive em meio aos seus versos, assim como aquele Grafiteiro e sua amada “Fulana” vivem aqui na minha memória, apesar de meu desleixo ao não lembrar o nome dela.

Entretanto, eu me conformo. Pois lembro do ato, lembro da arte, lembro da intenção e, acima de tudo, gravei o momento – aquele que levou o Grafiteiro à dedicatória, aquele que o Grafiteiro para sempre autentificou num muro ignorado em plena Travessa Castelo Branco, Cidade das Mangueiras, Pará, Brasil.  Pintaram a arte de branco, apagaram o muro e picharam em cima (seria essa uma metáfora ou algum sinal pervertido do destino? Espero que não). Não há sequer um registro fotográfico sobre isso, e se houver, eu nunca saberei. Apagaram a minha arte de rua favorita que comprovava o valor de Camões, de Cervantes, de Vicente, de Matos Guerra, de Assis, de Azevedo,  de Wilde, de London e de tantos outros. Porém não apagaram a impressão, não apagaram a memória e, sobretudo, não apagaram o sentimento. Apaguem a fisicalidade da obra, façam isso à vontade, mas jamais apagarão sua existência – sua real existência – e tudo aquilo que ela representou e representa, mesmo em um distante porém congelado momento. O admirável, sábio e grandioso mitólogo Joseph Campbell, anos antes de morrer e após uma vida inteira estudando e absorvendo os sentidos de todos os mitos que entrou em contato, afirmava que Eternidade não tinha a ver com o tempo, mas com a intensidade que se vive ele – eis o valor último da arte, seja ela estrelada, seja ela solitária e desconhecida.

É tudo sobre a eternidade e o quanto ela valeu naquele exato momento.

Nunca, jamais, apague a arte.

Nunca, jamais, remova o que foi feito com amor.

  FONTE: http://nightintavern.blogspot.com.br/2016/09/nao-apague-arte.html

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VOLTA:

Há alguém aqui dentro arrastando ancinhos na parede e arranhando quadros, gritando e berrando e batucando em todos os instrumentos quebrados. Há alguém gritando que este não és tu. Esses pares de peitos protuberantes e esses sorrisos fáceis, esses rostos maquiados e corpos moldados, aqueles cabelos na esquina que não são teus cabelos prediletos ou aqueles bravos tambores que tu jamais haverás de batucar. Essa vitrine não te pertence, pois eles só aceitam pagamento em belas faces e traços esculpidos. Um par de pernas, dez dedos e uma língua – por uma noite inteira e nada mais. Essa música estranha também não é tua, muito menos essas luzes sobre a cabeça que tu ousas inclinar para trás com os olhos fechados e mente vagante. Esses gritos não são teus, muito menos esses sorrisos ou esse cheiro rancento de álcool que insiste em grudar na sola dos teus sapatos apertados. Essas bocas sem nomes e pescoços sem aromas não te atraem, nem as vestes esbeltas ou os arranjados calçados. Esses decotes e essas pernas e essas nádegas e toda essa ausência de detalhes meramente irrelevantes não são o que tu prezas, porque na constante de tanta necessidade do superficial olhar, o que realmente te satisfaz é o detalhe que ninguém notou – o detalhe que não está lá. Pois em uma breve lua ninguém notará, há descompromisso e leviandade quando tudo o que tu queres é saltar novamente em algo que valha a pena – sempre estiveste buscando o que valha a pena. Volte aqui e saia da sombra, esta vida não é necessariamente errada, deturpada ou condenável, porém não é tua vida. Volte para ânsia do sorriso e o apego à intimidade, volte para as noites silenciosas de magníficos enunciados. Volte para a sagrada Terra, toque a terra do teu chão. Volte para o que o chama nela, abrace de novo tua solidão. Esqueça essas vitrines e o modo como o reflexo é tão valorosamente venerado, pois já comprovaste a ti mesmo o real valor das palavras e da mente – foi como conseguiste os melhores e mais sinceros sorrisos, foi como conseguiste os mais fiéis companheiros e mais inesperados perdões. Sai desse leviano e passageiro copo que por uma noite apenas te distrairá e volta para a dor da tua cama e para a dor das palavras, isso sim te glorificará. Sai desse cigarro e sente o coração palpitando, deixa-te levar pela ânsia de ar e pelo desespero dos medos se concretizando. Aí respira fundo e afunda, fundo e afunda. Afunda como sempre gloriosamente afundaste. Pois daí vem a tua beleza, a tua glória e o teu talento. Afunda. Salta. Não há nada mais bonito que o salto – esse salto irresponsável que sempre deste, mesmo quando tentaste amar aquilo que era indigno e amor insanamente descobriste. Sai dessa vida mundana e volta ao que eles chamam de solidão e monotonia, volta à verdadeira glória – pois dela sempre brotou o teu talento, a tua beleza e a tua loucura. Loucura. Seja louco outra vez dentro de ti mesmo e fazeis o que melhor sabes fazer, fazeis o que tão avidamente teus frescos inimigos ontem louvaram. Eles te louvaram: palavras, reverências, pedras, flechas e atitudes não voltam atrás – e eles te louvaram: eis a tua eterna vitória.

Pois volta ao relento, volta à noite e à escuridão da selva. O plano mundano – esse de banais provações, repetitivos gritos e miserável carência de mundo – te pertence tanto quanto o Antílope ao homem. Volta à ausência do bando e volta à madrugada, pois essa vã terra de efêmeros prazeres não é a tua Terra, nunca foi e não por mero capricho será. Bebe da tua fonte, recolhe-te às tuas palavras, à tua crescente sapiência e invejável criação. Pois o teu mundo não gira em torno da pífia futilidade ou das inúteis distrações, jamais da profanação espiritual ou das máscaras da dissimulada alegria.

Volta ao que hoje esqueceste o que ontem foste, volta pelo que ontem te louvaram.

Volta a ti mesmo, volta à escuridão, volta ao âmago sincero da falha e da tua própria tristeza.

Volta ao que te foi roubado, borrado, deturpado e profanado.

Volta à tua natureza.  

  FONTE: http://nightintavern.blogspot.com.br/2016/09/volta.html