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Ce qui caractérise l’occidental moyen, catégorie large englobant plus de quatre-vingt-dix pour cent de la population, c’est la prétention. Oui, l’occidental moyen est un animal prétentieux ayant renoncé définitivement à son esprit critique. Un avis sur tout, des certitudes plein la bouche, une foi inébranlable dans les vertus de la joie, le regard étincelant fermement tourné vers un avenir qu’il imagine conforme à ses valeurs d’égalité, de justice, de partage, de métissage, d’ouverture et de jouissances sexuelles dont le reste de l’humanité d’aujourd’hui, d’hier et de demain, n’a strictement que faire. L’occidental moyen, un étron parfumé, un cadavre en bonne santé.

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Médias, agoras, représentations locales et nationales, espaces de conscience publique n’ont dorénavant d’autre objectif dans ce pays que d’entretenir, avec ferveur, le ressentiment de tous envers tous. La tyrannie de la bienveillance substitue à la vie raisonnable l’abaissement généralisé.

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L’amour est une étoile en fin de vie, un effondrement gravitationnel. Il se produit entre deux personnes lorsque toutes les forces de pression ne peuvent plus compenser l’attraction et maintenir un équilibre : le couple « s'effondre » alors sur lui-même. Au bout d’un certain temps, qui peut se compter en années, l’amour se contracte encore jusqu'à ce que toute la vie du couple se résume à l’unique horizon de ses propres évènements. On ignore ce qui se produit après cet instant.

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Ces chairs molles dans le miroir ne laissent rien présager de bon. La décomposition est déjà largement engagée. Je ne sais plus qui de Cioran ou de Céline disait qu’il vaut mieux être animal qu’humain, plante qu’animal, minéral que plante, en somme se tenir à distance respectable de cette conscience de l’état de Monde biologique ou divin, ce qui revient au même.

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Les signaux avant-coureurs saturent l’air indicible, les tragédies dont l’humanité a le secret grondent mais ne s’entendent pas. C’est un bruit blanc, mat, la rumeur des larmes non coulées. C’est une onde d’énergies concentriques, organisées et déployées lentement comme l’aile du dragon se déploie pour masquer la lumière le soleil. C’est une ombre lunaire.

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Combien sommes-nous ? Sept milliards environ ? Le fait même de chercher à répondre à la question est répugnant. Essentiellement empilée dans des villes à l’allure d’égouts verticaux, l’humanité grouille dans ses propres déjections physiques et mentales comme un groupe de rats malades. Le moindre reportage télévisuel, le moindre voyage dans l’une de ces capitales mondiales est glaçant. Super-volcans, tsunamis géants, guerres ou épidémies : l’éradication de 50% de la population humaine semblerait déjà un bon début. Sans prédateurs autres que lui-même, avec une médecine en progrès constants et une volonté prométhéenne de diffusion planétaire de la nouvelle pensée occidentale – peur de la mort, relativisme, repentance, refus de la guerre, consommation - l’Homme assassine Darwin dans les culs-de-basse-fosse de ses grandes villes surpeuplées.

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On peut prédire que le rêve européen se résumera à un hybride de guichet banco-allocataire et de maison de retraite ; un rêve marmoréen, qui ne paraîtra jamais vieux parce que mort très jeune.

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Observation

Beaucoup de petits vieux, retraités occidentaux, s’infligent de survivre sans aucun livre ni musique, fût-ce pour se maintenir en état de conscience minimum. Télévision et traitements médicamenteux forment l’horizon indépassable de leur humanité insignifiante. Humain après le dernier stade, arrivés à l’état d’animaux, ils ne sont que pets et déjections. Il est frappant de constater à quel point ils s’accrochent généralement à la vie ; nul ne sait vraiment pourquoi.