aardor

[aardor]

con cuántas personas te comparas

ya se

contame tu secreto

cuántas pelotas se esconden abajo de tu cama

yo siento que haga lo que haga ya es tarde

trabajo cocino como lavo los platos

duermo

trabajo cocino como lavo los platos

duermo.

el valor no es una variable

y todos sabemos que algunas

cosas no son tan fáciles de explicar.

cómo explicar las sensaciones

eso que siento en la zona entre

mi estomago y mis pulmones

en un lugar más próximo a la piel

que la toca desde adentro

la estruja

un pellizcon suave

sostenido

que parece sed y hambre

pero también vacío.

[aardor]

el poder no te da amor

te da enemigos

y la mariposa amarilla

es tan brillante

que el sol frente 

a ella es otro astro

más

[aardor]

entre las santas ritas hay un espejo en el que baila la bella durmiente plástica eterea animada. los yuyos son plantas y los claves del aire orquídeas o plagas. en córdoba algunos las cortan de los arboles y queman porque matan. en mi ventana viven y hoy florecen, son vestidos miriñaques pequeños fucsias y violetas de tules espesos que beso uno por uno antes de acostarme.

[aardor]

la piedra es el atril 

que tapa el hoyo

negro 

que me separa

de la superficie.

el cuchillo es el elemento

que uso 

para liberarme.

no corto

acaricio la piedra 

con sus dientes

afilados, 

tan despacio

que sus partículas

de mica 

bañan mi cuerpo, 

olvidado por toda luz.

soy el candelero

la chispa

que ilumina 

mi nuevo destino

grande

e incierto.

[aardor]

y justo te encontraste con una a la que le gusta cuidar

sí, yo. déjame mirarte cuando te miro sonrío. el fuego está hecho de ramitas verdes que crujen con brotes florecientes. las chispas nos queman la cara y las manos antes de que alcancemos a tocarnos.

[aardor]

renacidas de nuestra basura el fango posmoderno sobre la piedra nos paramos a gritar nuestras verdades que ayer fueron nuestros miedos

[aardor]

riquisimas

me indigna un montón

vivir en un mundo en el 

que lo que nos hacen 

felices son personas

que no existen

en el mismo espacio 

que habitamos

y no porque

todo deba caber 

en un cuadrado 

blanco más bien

por lo contrario

porque lo que 

cabe en un cuadrado

blanco no puede

ser considerado 

todo lo que hay y no solo

por los limites

y los desbordes

sino por todo

porque es como un

molde con una masa

buenísima a la que 

le das forma de estrella

y le retiras el resto 

para que quede con

la formita porque así

es más linda

a mi no me gusta la

masa cruda pero

me gusta ver a la 

gente a la que sí

comer de eso que sobra

también me gustan

las personas que con

el sobrante hacen otras

cosas como cuando mi

mamá hacia milanesas

y con lo que sobraba 

hacíamos bolitas con

más pan rallado que 

calentábamos en el

horno junto con las

milanesas. 

[aardor]

voy a quedarme el libro que me prestaste y comprarte uno, otro, nuevo con la tarjeta de mamá. siento que entre esta edición y yo hay una relación energética muy especial. cuando leo cosas tristes que le pasan a la autora me duele la panza y me agarra náusea. cuando ella gusta de alguien mucho y eso se nota en su prosa yo amo, y desearía que nos encontremos inesperadamente en algún lugar y ella se de cuenta de lo mucho que gusta de mí.

[aardor]

El amor es un capítulo del manual que arrancaste y te comiste en algún momento antes de que nos conociéramos. Si ahora no estuviera escribiendo no se que haría. Pienso en el título de ese libro que es una respuesta a una declaración de amor diferida. El amor puede ser en simultáneo o diferido. Puede ser o no? La escritura es algo así. Escribo cuando no tengo donde escribir en mi cabeza obras tan maravillosas de pocas líneas que llegan a consolar toda mi angustia y después olvido porque ya en mí lograron su máximo objetivo. La transformación total o parcial, no importa mientras que algo se mueva aunque sea sola la coma esa que marca el ritmo de estas líneas que llenan el espacio vacío entre mis manos, el celular y mi yo. Y ahí descubro que lo que busco está en mí. Y en ningún otro lugar y que las respuestas que quiero darme no existen. Y que el espacio con su polvo espeso copa mi aire, es mi aire.

[aardor]

La poesía es una sensación. Física mental que te atraviesa y no podes decirle no. Te mira y ya.

[aardor]

Las pilas murieron dentro y el sulfato es dulce pegamento en mis manos. El vibrador se ve intacto pese a su muerte interior. Plateado su plástico se desliza y lo recubro con la silicona que más prefiero para recordar la sensación. Un sentimiento que no es nuevo me ahoga y sHockea mi ser. El caracol muerto se introduce en mi cuerpo y lo escupo en un intento de prolongar su vida. Partículas de flujo forman gotas y cHorreo amor. La punta no es filosa pero si puntiaguda y me hace cosquillas dentro pero no me río. Es la vergüenza. La fragilidad es un estado nuevo al que no me acostumbro aunque me sienta bien. 

[aardor]

las velas también hacen la o de humo y les regalo sonrisas a todos porque siento que los amo los critico también y eso no me gusta. a veces me siento más comoda con extraños no tengo que explicar porque cambie no siento culpa y responsabilidad.

[aardor]

desborda

miastral me dice que no es

un buen momento para editar un libro.

un pote de flan en 20 años puede ser 

una concha de mar.

el momento en que todas las bombachas

son para ir a depilarme o para

cuando estoy indispuesta.

quiero dejar de usar bombacha

pero siento que ensucio

los pantalones por dentro.