La pluie m’a surprise sans prévenir, une averse froide et insistante qui a traversé les couches de laine en quelques minutes. Maintenant le pull mouillé épouse ma peau comme une seconde peau vivante, lourde, presque possessive. Les fibres duveteuses, gorgées d’eau, se sont alourdies et me collent en un contact humide et tiède à la fois. La chaleur de mon corps lutte encore contre le froid extérieur. Chaque respiration soulève légèrement le tissu trempé contre mes seins ; le mohair collant dessine leurs contours avec une précision indiscrète, les mamelons durcis par le contraste thermique se devinent, tendus, presque douloureusement sensibles sous cette caresse froide et insistante. Le tissu râpe doucement quand je bouge, un frottement lent, répétitif, qui envoie de minuscules décharges électriques jusqu’au creux de mon ventre. L’eau ruisselle encore le long de ma nuque, glisse en filets glacés dans mon dos, suit la courbe de ma colonne vertébrale avant de disparaître dans la ceinture de mon jean. Je sens chaque goutte comme une langue froide qui descend, s’attarde, s’infiltre. Mes cuisses serrées l’une contre l’autre emprisonnent un peu de cette chaleur qui monte malgré tout, un contraste brûlant entre le haut de mon corps frigorifié et cette pulsation sourde, presque honteuse, qui s’éveille plus bas. J’expire un souffle tremblant, les lèvres entrouvertes, et l’air froid me mord la bouche tandis que le pull, lui, continue de peser, de coller, de caresser malgré moi chaque centimètre de peau qu’il recouvre. C’est à la fois désagréable et terriblement intime, comme si quelqu’un avait posé des mains humides et insistantes sur moi et refusait de les retirer. Je reste là , immobile un instant, le regard perdu dans les arbres ruisselants, le corps vibrant entre frisson de froid et tout autre chose de beaucoup plus brûlant qui commence à se réveiller sous la laine alourdie.
La poutre, ce tronc rude, gorgé d’eau, immobile et impitoyable, ne se contente pas de me soutenir : elle me possède. Assise là , les cuisses écartées juste ce qu’il faut, Je sens la ligne dure et irrégulière du bois s’enfoncer précisément contre mon entrejambe à travers le jean trempé. La toile épaisse, alourdie par la pluie, ne fait qu’amplifier la pression : elle moule mes lèvres gonflées, plaque la couture centrale directement sur mon clitoris déjà hypersensible, et transforme chaque minuscule mouvement en une friction dévastatrice. C’est le chevauchement qui change tout. Pas une caresse légère, non, une emprise totale. Quand je bascule imperceptiblement les hanches vers l’avant, la poutre appuie plus fort, plus profond, écrasant mon point le plus sensible contre l’os pubien avec une constance mécanique. Quand je recule, le bois glisse à peine, râpe l’intérieur de mes cuisses, maintient la tension sans jamais la relâcher. Chaque oscillation multiplie les sensations par dix : la rugosité de l’écorce à travers le tissu mouillé crée un frottement granuleux, presque abrasif, qui fait pulser mon clitoris comme s’il était directement exposé. Le plaisir ne monte plus progressivement ; il explose en intensité à chaque va-et-vient. La poutre démultiplie tout : la chaleur qui irradie de mon ventre, les contractions involontaires de mes muscles pelviens, les éclairs qui remontent jusqu’à ma nuque. Le pull mouillé continue de martyriser mes seins en haut, collant, pesant, râpant mes tétons durcis à chaque souffle court, mais c’est en bas que le véritable supplice exquis se joue. J’accélère malgré moi, les doigts crispés sur l’écorce devant moi pour m’ancrer. Mes hanches roulent plus vite, plus fort, chevauchant cette poutre comme si ma vie en dépendait. La friction devient insoutenable : trop précise, trop constante, trop brutale. Chaque pression fait gonfler la vague un peu plus haut, jusqu’à ce que mon corps entier se tende comme un arc. Et puis ça arrive. L’orgasme me frappe de plein fouet, démultiplié par cette immobilité perverse du bois qui refuse de bouger, qui continue d’appuyer exactement là où il faut même quand je convulse. Mes cuisses se referment spasmodiquement autour du tronc, essayant de le broyer, mais la poutre reste là , implacable, prolongeant les contractions, forçant des répliques violentes à la traverser une fois, deux fois, trois fois. Un cri rauque m’échappe, noyé dans le bruit de la pluie. Mon sexe palpite contre le bois trempé, chaque spasme envoyant des décharges électriques jusqu’à mes orteils. Je reste empalée là -dessus, pantelante, le corps secoué de tremblements résiduels. Le pull colle toujours à ma peau, mais c’est la poutre qui, paradoxalement, par cette pression fixe, cette friction sans compromis, ce chevauchement qui ne pardonne rien m’a offert l’orgasme le plus intense, le plus animal que je n’ai jamais connu. Je n’ose plus bouger. Pas encore. Parce que même immobile, la poutre continue de peser contre moi… et je sens déjà que ça pourrait recommencer.
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