Hoje, minha irmã caçula e eu brigamos. Eu apanhei.
Quando a minha mãe chegou eu casa, eu estava com os dedos sangrando por causa das unhas que foram praticamente arrancadas dos meus dedos quando a diabrete pisou na minha mão.
Meu dedinho lindo estava do tamanho de uma berinjela, e a demônia estava no quarto tossindo alto para que todos os presentes pudessem ouvir seu pranto e sensibilizados fossem perguntar que
mau a afligia. Minha mãe fez isso depois que eu me recusei a contar a história. Prefiri o silêncio porque se eu contasse que bati na minha irmã porque ela não me ouviu quando eu disse “PARA” mais de
129 vezes ela diria que eu sou a irmã mais velha e que ela é “só uma criança”, e eu não tenho paciência nem pra ouvir as
músicas que eu já sei de cor a letra vou ter pra ouvir sermão. Fiquei quieta. Minha irmã contou que eu quebrei o óculos dela, então minha mãe quase me chutou porta a fora. Não, não estou exagerando. Minha
mãe é a exagerada que faz um escândalo por pouca coisa. O óculos não foi quebrado, quebrado. Só foi levemente ferido e o concerto sairia de graça. Mas, o fato é que a minha mãe ignorou a minha dor.
Eu sou sensível, e mesmo que eu não demonstre, eu sinto tudo com muita intensidade. Não doeu ver a minha mãe mais preocupada com a perna de um óculos do que comigo. Doeu MUITO ver a minha
mãe ignorando a dor que eu estava sentindo. Não apenas dor física. As minhas unhas simbolizavam a minha auto estima - quanto mais compridas e bonitas, maior a minha auto estima. Minha mãe sabia
muito bem disso. Eu sofro de ansiedade há anos. Foi bem difícil deixá-las crescerem, mas com o tempo foi virando terapia pintar as unhas, lixar, mudar o formato, voltar ao original, passar tal coisa porque
disseram que faz elas crescerem mais fortes… eu estava adorando isso. E aí acabou no piso da sala com bastante sangue (o que foi bem irônico porque eu nunca gostei de pintar as unhas de vermelho).
Ahh é muito ruim ser como eu sou. Essas briguinhas acontecem nas melhores famílias, não é mesmo? Mas, eu odeio como a minha mãe sempre toma o lado oposto ao meu. Eu sempre fui tão mimada e,
de repente ela mudou. Nunca entendi os motivos dela e ela nunca fez questão de me dizer o que eu fiz de errado. Sei que o meu nascimento prejudicou demais a vida dela e a do meu pai. Mas eu não quis
incomodar, eu nem se quer pedi pra nascer. Eu me sentia melhor quando o meu pai morava aqui. Quando a minha mãe dizia que ela não me pariu, mas me cagou, ele dizia algo mais ou menos
assim: “Tu foi um… erro. Não era pra ter acontecido. Eu não amava a tua mãe e não estava preparado pra ser pai. Mas tu me ensinou, filha. Graças a ti eu fui um pai melhor pra tua irmã e agora
que tu cresceu eu ganhei uma baita amiga. Foi um erro pelo qual eu não me arrependo. Viu que às vezes vale a pena errar? Eu não perdi a minha juventude quando tu nasceu, eu ganhei mais
um pouco de vida. Eu me sinto melhor com vocês do meu lado, véia.” É.. meu pai foi embora e nem fala mais com a gente, mas lembrar dele dizendo isso me faz me sentir especial, me faz pensar
no significado da minha existência. Eu fui um erro, mas não preciso ser o erro pro resto da vida deles. Eu quero ser tipo o Cicatricure marcas de expressão, sabe? Quero ser um erro que pode
melhorar a sua vida.
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