I want to go through these doors
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@horizonsbleuatres
I want to go through these doors
theyâre dressed just like me
âThe work of the eyes is done. Go now and do the heart-work on the images imprisoned within you.â
â Rainer Maria Rilke (via h-o-r-n-g-r-y)
ĂȘtre beaucoup trop sentimentale câest fabriquer un livret de poĂšmes pour l'anniversaire de son plan cul
gender trouble
je veux pas vivre une vie de papier, je veux ĂȘtre Ă la fois la princesse et le monstre du conte de fĂ©e
Les mots ne sont pas toujours de jolis bijoux dans ta bouche, parfois tu les observes avec la plus grande et vaste indiffĂ©rence. Il est douloureux de ressentir si peu face Ă ce qui Ă©veillait tant de plaisirs autrefois. Mais tu persistes, car tu nâas que ce langage-ci. Tu sais ĂȘtre une placide poupĂ©e entre les mains des autres, tu aimes ĂȘtre utilisĂ©e, dĂ©corĂ©e, contrĂŽlĂ©e, tu y prends du plaisir et un sens Ă ta vie, mais tu caches derriĂšre ton cĆur assoiffĂ© une luciditĂ© hĂ©sitante. Tu as des instants de clairvoyance, tu comprends quâil est nĂ©cessaire dâexister par toi-mĂȘme. Tu Ă©vites les contacts humains, tu attends des mois avant de faire confiance, tu es pleine de rĂ©ticences, puis tu te livres toute entiĂšre. Tu es si prompte Ă tâaveugler dans des Ă©motions totalitaires. Ăcrire est le seul instant de ta vie oĂč quelque chose sort de toi pour impacter les autres. Le reste du temps, tu es un rĂ©ceptacle muet, un pantin de chair et de tissus. Tu veux ĂȘtre aimĂ©e et dĂ©vorĂ©e sans que lâon ne tienne compte de toi, jusquâĂ la disparition. Alors Ă©crire est ta revanche et ta libertĂ©. Tu choisis tes mots, tu fais tes propres choix. Tu te diriges lĂ oĂč tu veux. Tu fais peu dâefforts, mais câest ici chez toi.
Please put me to bed And turn down the light
je rĂȘve d'une chambre du bleu du ciel
du sol au plafond un ciel oĂč me faire pousser des ailes
some textures I love
toutes les choses abandonnées ont-elles quelqu'un pour les pleurer
Je profĂšre de petites formules magiques. Chaque image me rend Ă moi-mĂȘme : mes couleurs, mes arches, mes colonnes. Je me rĂ©pare avec un fil Ă broder. Les cases de ma vie se remettent droit. Le jeu de l'oie cesse de tanguer. Je ne vois ni le dĂ©part ni l'arrivĂ©e mais je devine la direction. Ce matin rĂ©veillĂ©e Ă 4h50, coupĂ©e dans un rĂȘve magnifique : j'Ă©tais assise dans lâherbe avec une amie chĂšre et lâon regardait s'envoler une crĂ©ature ailĂ©e immense qui me faisait penser Ă un phasme, une sorte d'oiseau fait de feuilles dâarbres articulĂ©es rouge-orangĂ©es. Il a dit avant de sâenvoler : Les choses ne sont pas telles quâelles paraissent
Avril est un mois pour revenir Ă soi de la mĂȘme maniĂšre que les fleurs reviennent aux arbres