@malpolonia - Tumblr Blog

“This is the problem with civilians wanting to go to war. Once you've been there, once you've seen it, you never want to go again unless you absolutely fucking have to. It's like France.”

Y yo sin haber visto In the Loop hasta ahora. Me ha encantado.

#Películas

jaminpaul

moan-s

Me dijo: “El ruido de todas las ciudades del mundo no pueden tapar el sonido de mis tacones”, y yo no supe qué coño contestar a eso.

—Ray Loriga, Héroes.

#Una abogada para este abogado

me dices que la cama de tu cuarto está sin hacer que bajaste y todas las tiendas estaban cerradas que hoy

es domingo que ayer sábado dijimos muchas cosas mucho amor ginebra besos

que si tengo algo de pan o de ternura que prestarte

—Pablo García Casado, “Ginebra besos”.

#Poesía

Ser cruyffista es de las pocas maneras elegantes que hay de estar en el mundo. Como amar Andalucía ("Dale limosna, mujer, que no hay en la vida nada como la pena de ser ciego en Granada"), el vermú entre amigos y el pase horizontal. Ser de Cruyff tiene algo de aristocrático y decadente, como ganar una liga después de catorce años o una Copa de Europa después de cien. Como ver a Jose Mari Bakero (Goizueta, Navarra, 1,75 metros de estatura) alzarse entre dos torres alemanas y clavarla en el palo largo. Ser de Cruyff es algo extraño, incluso extemporáneo. Como hablar de Cruyff cuando ni siquiera lo has visto entrenar, no digamos jugar. Pero es que ser de Cruyff es, en cierto modo, ser inmortal.

Como Cruyff.

#Cosas en las que creo

Tus jefes, que te asaltan con papeles incansables, preguntas, fotocopias, mientras tú, la eficiente, la responsable, etcétera, miras parapetada tras tus gafas bifocales de abuela; la gente que te ve salir del Corte Inglés con cuatro bolsas, vertiginosas, a cuestas, hacia el taxi; el taxista que estaba esperándote; todos los que te escuchan cuando, traje sastre y cartera de buena marca, das tus conferencias; el butanero, el cura que en medio de las Bienaventuranzas te reconoce en la segunda fila; tus padres, nuestros hijos, qué pueden saber ellos, como sospecharían ni un instante la que eres por las noches, cuando los trajes de sastre, las gafas bifocales, la cartera, las bolsas y las buenas maneras fueron quedando desparramados por los pasillos, el despacho, la cocina, y, tú, colgada de mi ropa, ruges como rugen las bestias de los documentales.

—Miguel D’Ors, “Qué pueden saber ellos”.

#Poesía

He estado, casualmente, delante de la casa, y la luz encendida dibujaba una sombra en la ventana abierta.

Nos amábamos mucho en esa habitación, con un amor amigo del grito y del teatro, amor hecho de abrazos y mentiras excelsas.

Alguien vive ahora allí -quizá un cuerpo bellísimo-, alguien que no eres tú.

No nos amamos ya (cuánto amor ha pasado, quién nos lo iba a decir. Y no nos ha quedado el menor rastro).

Y sin embargo, en la luz encendida, entre sombras extrañas, aquel amor hondamente perdura.

—Enric Sòria, “Habitación con luz”.

#Poesía

Pienso en C., para quien beber café era la única razón de existir. Un día que le hablaba de los méritos del budismo, me respondió: "el nirvana, de acuerdo, pero con café". — Emil Cioran, Ese maldito yo.

#Chicas que bebén café

Mi mujer y mi hija, estas paredes y estos libros, un puñado de amigos que me quieren -y a los que quiero de verdad-, las olas del Cantábrico en septiembre, tres bares, cuatro con el garito de la playa. Aunque sé que me dejo algunas cosas, puedo decir que, de ser algo, ésa es mi patria. Lo demás son historias.

—Karmelo C. Iribarren, “Lo demás son historias”.

#Poesía

keyframedaily

Pero aún me gustas más, tanto que casi no puedo resistir lo que me gustas, cuando, llena de vida, te despiertas y lo primero que haces es decirme: «Tengo un hambre feroz esta mañana. Voy a empezar contigo el desayuno».

El desayuno, de Luis Alberto de Cuenca. Algo manido, pero me venía al pelo con esta foto de Will McBride a Romy Schneider.

beauvelvet

Hay ciertas cosas que no están permitidas, tales como beber Dom Pérignon del 53 a una temperatura superior a los 4 ºC. Es tan malo como escuchar a los Beatles sin taparse los oídos.

James Bond, evidentemente, en Goldfinger.