Es imposible parar algo inevitable

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Si todavía rondaras por aquí Te cogería Te sacudiría por las rodillas Te soplaría aire caliente en ambas orejas. Tu, que podías escribir como una Pantera Todo lo que se te metiera en las venas, Qué clase de verde sangre Te arrastró a tu destino. Si todavía rondaras por aquí Te desgarraría para meterme en tu miedo Te lo arrancaría Para que colgara como un pellejo Como jirones de miedo. Te daría la vuelta Te pondría de cara al viento Doblaría tu espalda sobre mi rodilla Masticaría tu nuca Hasta que abrieras tu boca a esta vida. Si todavía rondaras por aquí, Sam Shepard.

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Un año es los bosques, Sue Hubbel

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De la impotencia y el diccionario, Josefa Parra.

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    No digáis que agotado su tesoro,     De asuntos falta, enmudeció la lira: Podrá no haber poetas; pero siempre              Habrá poesía. Mientras las ondas de la luz al beso              Palpiten encendidas; Mientras el sol las desgarradas nubes              De fuego y oro vista; Mientras el aire en su regazo lleve              Perfumes y armonías, Mientras haya en el mundo primavera,              ¡Habrá poesía! Mientras la ciencia a descubrir no alcance              Las fuentes de la vida, Y en el mar o en el cielo haya un abismo              Que al cálculo resista; Mientras la humanidad siempre avanzando              No sepa a dó camina; Mientras haya un misterio para el hombre,              ¡Habrá poesía! Mientras sintamos que se alegra el alma              Sin que los labios rían; Mientras se llora sin que el llanto acuda              A nublar la pupila; Mientras el corazón y la cabeza              Batallando prosigan; Mientras haya esperanzas y recuerdos,              ¡Habrá poesía! Mientras haya unos ojos que reflejen              Los ojos que los miran; Mientras responda el labio suspirando              Al labio que suspira; Mientras sentirse puedan en un beso              Dos almas confundidas; Mientras exista una mujer hermosa,              ¡Habrá poesía! Rima IV, Gustavo A. Bécquer.

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Olvídate de mí si estás conmigo. Podemos permitirnos este lujo de abandonar los nombres, porque el nombre es razón de los ausentes, y nosotros estamos en la luz, en el aire que corta las dulces siluetas, en el tiempo que ordena las palabras y en los escalofríos del jardín. Incluso en la memoria que quiso ser presente. Después vendrá el otoño y volverán los nombres a los labios. Apágame, viajero, la luz cuando te vayas. Recuérdame, lector, al doblar esta página. La primavera de la esfinge, L. García Montero.

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Me estás enseñando a amar. Yo no sabía. Amar es no pedir, es dar, noche tras día. La Noche ama al Día, el claro ama a la Oscura. Qué amor tan perfecto y tan raro. Tú mi ventura. El Día a la Noche alza, besa sólo un instante. la Noche al Día -alba, promesa- beso de amante. Me estás enseñando a amar. Yo no sabía. Amar es no pedir, es dar. Mi alma, vacía. Gerardo Diego.

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Los animales fueron imperfectos, largos de cola, tristes de cabeza. Poco a poco se fueron componiendo, haciéndose paisaje, adquiriendo lunares, gracia, vuelo. El gato, sólo el gato apareció completo y orgulloso: nació completamente terminado, camina solo y sabe lo que quiere. El hombre quiere ser pescado y pájaro, la serpiente quisiera tener alas, el perro es un león desorientado, el ingeniero quiere ser poeta, la mosca estudia para golondrina, el poeta trata de imitar la mosca, pero el gato quiere ser sólo gato y todo gato es gato desde bigote a cola, desde presentimiento a rata viva, desde la noche hasta sus ojos de oro. No hay unidad como él, no tienen la luna ni la flor tal contextura: es una sola cosa como el sol o el topacio, y la elástica línea en su contorno firme y sutil es como la línea de la proa de una nave. Sus ojos amarillos dejaron una sola ranura para echar las monedas de la noche. Oh pequeño emperador sin orbe, conquistador sin patria, mínimo tigre de salón, nupcial sultán del cielo de las tejas eróticas, el viento del amor en la intemperie reclamas cuando pasas y posas cuatro pies delicados en el suelo, oliendo, desconfiando de todo lo terrestre, porque todo es inmundo para el inmaculado pie del gato. Oh fiera independiente de la casa, arrogante vestigio de la noche, perezoso, gimnástico y ajeno, profundísimo gato, policía secreta de las habitaciones, insignia de un desaparecido terciopelo, seguramente no hay enigma en tu manera, tal vez no eres misterio, todo el mundo te sabe y perteneces al habitante menos misterioso, tal vez todos lo creen, todos se creen dueños, propietarios, tíos de gatos, compañeros, colegas, discípulos o amigos de su gato. Yo no. Yo no suscribo. Yo no conozco al gato. Todo lo sé, la vida y su archipiélago, el mar y la ciudad incalculable, la botánica, el gineceo con sus extravíos, el por y el menos de la matemática, los embudos volcánicos del mundo, la cáscara irreal del cocodrilo, la bondad ignorada del bombero, el atavismo azul del sacerdote, pero no puedo descifrar un gato. Mi razón resbaló en su indiferencia, sus ojos tienen números de oro. Oda al gato, Pablo Neruda.

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Para vivir no quiero islas, palacios, torres. ¡Qué alegría más alta: vivir en los pronombres! Quítate ya los trajes, las señas, los retratos; yo no te quiero así, disfrazada de otra, hija siempre de algo. Te quiero pura, libre, irreductible: tú. Sé que cuando te llame entre todas las gentes del mundo, sólo tú serás tú. Y cuando me preguntes quién es el que te llama, el que te quiere suya, enterraré los nombres, los rótulos, la historia. Iré rompiendo todo lo que encima me echaron desde antes de nacer. Y vuelto ya al anónimo eterno del desnudo, de la piedra, del mundo, te diré: “Yo te quiero, soy yo”. Pedro Salinas

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Yo lo noto: cómo me voy volviendo menos cierto, confuso, disolviéndome en el aire cotidiano, burdo jirón de mí, deshilachado y roto por los puños Yo comprendo: he vivido un año más, y eso es muy duro. ¡Mover el corazón todos los días casi cien veces por minuto! Para vivir un año es necesario morirse muchas veces mucho. Cumpleaños, Ángel González.

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Cuando nada sucede, y el verano se ha ido, y las hojas comienzan a caer de los árboles, y el frío oxida el borde de los ríos y hace más lento el curso de las aguas; cuando el cielo parece un mar violento, y los pájaros cambian de paisaje, y las palabras se oyen cada vez más lejanas, como susurros que dispersa el viento; entonces, ya se sabe, es lo que pasa: esas hojas,los pájaros,las nubes, las palabras dispersas y los ríos, nos llenan de inquietud súbitamente y de desesperanza. No busquéis el motivo en vuestros corazones. Tan sólo es lo que dije: lo que pasa. A veces, en octubre, es lo que pasa. Ángel González.

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Tú apareces, tú te desnudas, tú entras en la luz, tú despiertas los colores, tú coronas las aguas, tú comienzas a recorrer el tiempo como un licor, tú rematas la más cegadora de las orillas, tú predices si el mundo seguirá o va a caer, tú conjuras la tierra para que acompase su ritmo a tu lentitud de lava, tú reinas en el centro de esta conflagración y del primero al séptimo día tu cuerpo es un arrogante palacio donde vive el temblor. Rafael Cadenas. (XII Premio de Poesía Federico García Lorca)

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Llamar al pan el pan y que aparezca sobre el mantel el pan de cada día; darle al sudor lo suyo y darle al sueño y al breve paraíso y al infierno y al cuerpo y al minuto lo que piden; reír como el mar ríe, el viento ríe, sin que la risa suene a vidrios rotos; beber y en la embriaguez asir la vida, bailar el baile sin perder el paso, tocar la mano de un desconocido en un día de piedra y agonía y que esa mano tenga la firmeza que no tuvo la mano del amigo. Octavio Paz

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Mi amor, este poema es para que lo leas cuando no esté a tu lado, cuando no pueda ya cuidar de ti. No te conformes nunca con alguien que no piense que tu eres una llama más antigua que el fuego, que tú eres su razón para vivir. Aprende a no querer a los que no te quieran y elige bien a qué le tendrás miedo: no habrá sombra que oculte lo que tú temas ver. Escapa del que piense que el aire es la pared de lo invisible y huye de aquel que crea que es más feliz quien menos necesita, porque ése no podría necesitarte a ti. No te rindas, no olvides jamás que la tristeza sólo es la burocracia del dolor. Y si sientes que el mundo se derrumba, no intentes abrazarte a otro que esté cayendo a la vez que caes tú, como yo hice contigo. Algún día tendrás que despertarte para salvar tus sueños. Algún día sabrás que en las promesas hay siempre un cristal roto en el que aúlla el viento frío de la mentira. Recuerda todo eso. No escondas lo que sientes por miedo a ser frágil, como aquellos que por guardar tan bien lo que más les importa, lo pierden para siempre. Recuerda que no hay nada que no pueda ocurrir cualquier día. No olvides que esta obra ha terminado. No olvides que le hablas a un teatro vacío. Poema para que lo leas cuando no esté a tu lado, Benjamín Prado.

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Mereces un amor que te quiera despeinada, con todo y las razones que te levantan de prisa, con todo y los demonios que no te dejan dormir. Mereces un amor que te haga sentir segura, que pueda comerse al mundo si camina de tu mano, que sienta que tus abrazos van perfectos con su piel. Mereces un amor que quiera bailar contigo, que visite el paraíso cada vez que mira tus ojos, y que no se aburra nunca de leer tus expresiones. Mereces un amor que te escuche cuando cantas, que te apoye en tus ridículos, que respete que eres libre, que te acompañe en tu vuelo, que no le asuste caer. Mereces un amor que se lleve las mentiras, que te traiga la ilusión, el café y la poesía. Frida Khalo

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¡Arriba, trabajadores madrugadores! ¡En una mulita parda baja la aurora a la plaza el aura de los clamores, trabajadores! ¡Toquen el cuerno los cazadores; hinquen el hacha los leñadores; a los pinares el ganadico, pastores! Rafael Alberti

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Ya toda me entregué y di, y de tal suerte he trocado, que mi Amado es para mí y yo soy para mi Amado. Cuando el dulce Cazador me tiró y dejó herida, en los brazos del amor mi alma quedó rendida; y, cobrando nueva vida, de tal manera he trocado, que mi Amado es para mí y yo soy para mi Amado. Hirióme con una flecha enherbolada de amor, y mi alma quedó hecha una con su Criador; Ya yo no quiero otro amor, pues a mi Dios me he entregado, y mi Amado es para mí y yo soy para mi Amado. Yo me entregué y di, Santa Teresa de Jesús.

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Soy un alma desnuda en estos versos, Alma desnuda que angustiada y sola Va dejando sus pétalos dispersos. Alma que puede ser una amapola, Que puede ser un lirio, una violeta, Un peñasco, una selva y una ola. Alma que como el viento vaga inquieta Y ruge cuando está sobre los mares, Y duerme dulcemente en una grieta. Alma que adora sobre sus altares, Dioses que no se bajan a cegarla; Alma que no conoce valladares. Alma que fuera fácil dominarla Con sólo un corazón que se partiera Para en su sangre cálida regarla. Alma que cuando está en la primavera Dice al invierno que demora: vuelve, Caiga tu nieve sobre la pradera. Alma que cuando nieva se disuelve En tristezas, clamando por las rosas con que la primavera nos envuelve. Alma que a ratos suelta mariposas A campo abierto, sin fijar distancia, Y les dice: libad sobre las cosas. Alma que ha de morir de una fragancia De un suspiro, de un verso en que se ruega, Sin perder, a poderlo, su elegancia. Alma que nada sabe y todo niega Y negando lo bueno el bien propicia Porque es negando como más se entrega. Alma que suele haber como delicia Palpar las almas, despreciar la huella, Y sentir en la mano una caricia. Alma que siempre disconforme de ella, Como los vientos vaga, corre y gira; Alma que sangra y sin cesar delira Por ser el buque en marcha de la estrella. Alma desnuda, Alfonsina Storni.