Elle est l’inégale et l’instable ; la fugitive dans un corps glacial. Elle est parfois à ma portée et parfois hors d’atteinte ; trop loin pour être effleurée mais trop près pour être feinte. J’ai décelé, au premier regard, cet effroi abyssal qui la consumait. L’inquiétude d’être rejetée, la terreur d’être désuète et la frayeur d’être abandonnée. Elle vivait avec un regard constant derrière son épaule gauche, avec ces souvenirs douloureux, cette affliction permanente de ses cicatrices d’antan. Les plus belles sont de loin celles que j’ai créées, de ma propre main. Mais, j’admire volontiers celles d’autrefois où, sans ma présence, elle s’était laissé bernée plus d’une fois. Parfois, je me surprends à les panser ; à tenter de les réparer pour les rendre un peu moins laides, un peu plus confortables, beaucoup plus appréciables.
Ses prunelles où il y fait si bon vivre sont plus expressives qu’une belle phrase. Elle n’a pas besoin de parler, de prononcer le moindre mot pour être entendue. Il lui suffit de cligner des yeux pour que je comprenne sa détresse, pour que je perçoive ses démons. Elle paraît si angélique, mais elle est si noire avec ses bleus à l’âme. Pas plus que moi, non, moins sombre que vous, peut-être ; mais elle possède cet éclat lunaire, qui nous plonge quelquefois dans les méandres de l’Enfer.
L’audace la guide et la contrôle quand, trop inflexible pour l’admettre, elle ne peut se résoudre à lâcher prise d’elle-même. Elle n’a pas une deuxième conscience, je dirai qu’elle en a une centaine. Aujourd’hui, c’est la plus belle, demain, ce sera la plus abjecte ; mais toutes celles qui la forgent me remplissent d’une chaleur presque insondable, inhumaine. Elle n’est pas comme vous et elle n’est pas comme moi. Elle diffère de la réalité et c’est dans un monde utopique qu’elle vagabonde. Elle rêve des anciens, de ces étoiles qui gorgent son ciel lancinant. Elle disparaît, de temps en temps, dans ses chimères grossières. Et quand elle revient à elle, elle déblatère pendant des heures, sur la vie qu’elle désespère. Parce qu’elle est confiante sur ce qu’elle désire, mais elle l’est bien moins sur l’essence de ce qu’elle est. Quand elle croise un miroir, elle détourne le regard, mais, elle sera la première à observer mon reflet, dans sa globalité.
Elle aime bien et les « et si », mais elle déteste les « c’est impossible ». Elle est la compagne des efforts et l’ennemi des « on verra ça plus tard ». Elle donne sans recevoir et reçoit sans protester. Sur sa bouche, des fissures, qu’elle partage au détour de ses baisers. Et dans ses mains, de la force, qu’elle accumule depuis des années. Elle a une très bonne détente, mais croyez-moi, elle vise très mal. Sa main est parfois douloureuse, mais beaucoup moins que ses injures. Et les plus bouleversants, les plus percutants, ce sont ses maux. Tranchants et acides, parfois vulgaires mais névralgiques.
Sa longue chevelure dorée camoufle ses craintes et impose sa suprématie : celle qu’elle ne soupçonne même pas. Pas même quand elle me tient en haleine. Un soir. Une nuit. Une année entière. Bientôt deux.
Le goût du risque la transperce presque autant que le goût de « reviens-y » qui la submerge ; et sa gourmandise est bien plus sucrée que n’importe quelle liqueur acidulée.
Elle aime le danger et le vertige ; quand elle le frôle, quand elle le sonde, elle m’entraîne avec elle. Elle danse, virevolte autour de mon coeur, sans jamais m’avertir de la collision imminente et fracassante. Elle aime tout ce que je hais : c’est-à-dire qui je suis. Et j’aime tout ce qu’elle hait : c’est-à-dire qui elle est.
Elle m’aime assez pour deux et je crois que j’en fais de même. Parce qu’elle ne s’aimera jamais comme je l’aime, elle ne s’aimera jamais comme vous l’aimez ; elle n’aimera rien d’elle, à part moi, à part vous. Elle est beaucoup d’elle mais surtout beaucoup des autres car elle est remplie de vous, mais surtout de moi. Elle est cet éclat de pureté, dans ce monde peuplé d’inconscients, de barbares et d’êtres inanimés.
Elle est tout ce que j’attendais, l’association sensationnelle de la lune et du soleil : elle est ma Solunaire. Bancale de ses défauts mais luisante d’authenticité. Elle est cet être que j’aime et que j’aimerai : hier, aujourd’hui, demain, pendant encore quelques années. Une centaine peut-être, ou juste pour une éternité.
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