Lidando com a derrota iminente
batendo na porta.
Suícidio pairando a cabeça.
O ar tem cheiro de desistência,
a comida tem gosto de fracasso.
Me vejo como Hemingway
com a pistola do seu pai
apontada para sua cabeça
ou como Deleuze
se atirando da janela do seu apartamento
em Paris
ou Sylvia Plath com sua cabeça
dentro do forno
ou ainda como Van Gogh agonizando
durante trinta horas
até finalmente perecer.
M.A apareceu diante toda essa tragédia
e durou tão pouco quanto as outras vezes,
apenas poucas conversas e algumas horas de motel,
o suficiente para ela perceber
que eu não era o cara.
Não era eu quem ela desejava
acordar ao lado nos domingos
ou ir ao parque nas tardes de sábado
ou fazer compras nas quartas.
Ela só me queria ali,
entre suas pernas,
lhe fodendo com cuidado,
sussurrando ao seu ouvido
coisas que rapidamente
serão esquecidas.
Provavelmente já amou alguém,
assim como eu,
e nos encontramos tão dizimados por esse amor
que só temos o corpo
para oferecer.
Ela já passou da fase
do eu te amo,
agora está na fase
do eu me amo
e foda-se o resto.
M.A tem um calor interno
que aparece na cama
e faz ela explodir
quando nua.
E estava tudo lá esquentando:
olhos, boca, pescoço, orelhas,
cabelo, peitos, braços e pernas
e buceta.
Também tinha alma,
estava lá, eu sentia,
não como das outras vezes,
mas tinha.
O que não tinha
era paixão.
No fim éramos dois desconhecidos
e enquanto nos vestimos
um certo embaraço
tomou conta do quarto.
Talvez ela tivesse esperado
um pouco mais de alma.
Espero que encontre uma
antes que perca a sua.
Descemos as escadas
e avistamos o centro da cidade
movimentado e com pessoas
tão perdidas quanto nós mesmos.
Ela me cumprimenta como uma nova amiga
e então sobe a Floriano
em direção a Catedral
enquanto eu vou
no sentido contrário.
Tudo bem, pensei eu,
meu pau também funciona sem sentimento.
Sou um animal no cio, enfim.
E também estou na fase
do foda-se.
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