Tenía como ocho años cuando vi por primera vez la injusticia con mis propios ojos.
Una mañana llegué a clase con mi papel cascaron con el escudo del estado, relleno de plastilina azul por un lado, arroz en una esquina y una estrella de papel dorado en la otra, mal recortada porque mi mano pequeña y zurda batallaba bastante con las tijeras. Estaba nervioso, las tareas de manualidades me gustaban mucho, pero por más que me esforzaba la mía nunca era la mejor.
Al llegar al salón armamos una galería improvisada con los mesabancos colocando todas nuestras obras sobre las mesas. Al verlas todas me sentí decepcionado de mi trabajo, había otros mejores, más bonitos y elaborados.
La maestra caminó a lo largo de la fila que habiamos formado, miraba cada uno de los trabajos y luego apuntaba algo en su libreta. Quise ser optimista y pensar que el mío no era tan malo, que quizás mis padres no me habían ayudado como a mis compañeros los ayudaron sus papás, pero mi esfuerzo era más valioso.
Pero no me sentía así, en realidad me sentía celoso. Mis padres nunca me ayudaban a embellecer mis tareas escolares, siempre me decían «Es tu tarea, tú la tienes que hacer solo», y eso me enojaba tanto cuando llegaba al salón de clase y veía los trabajos de mis compañeros, tan creativos y bien hechos, delineados perfectamente (por sus padres) con glitter y macarrones pintados a mano. Hacían que el mío se viera tan feo a su lado y yo no podía competir con eso.
Llegó la hora de la verdad despues del receso. Cuando entramos a la clase los escudos ya estaban calificados. Todos los que eran bonitos tenían un diez mal garabateado en una esquina pero el mío no era uno de ellos. En mi papel cascarón había un ocho. Miré el trabajo que estaba a un lado; diez..., miré el del otro lado; diez...
¿Cómo era posible que el trabajo de Rodolfo tuviera mejor calificación que el mío? Era obvio que lo habían hecho sus papás. Él no era capaz de hacer algo tan complicado y perfecto solo. Ni siquiera podia prestar atención en clase ¡Se babeaba todo el día!
Y el de Nidia como siempre, impecable. Ella era más lista, pero ese trabajo tampoco era suyo. Lo peor de todo es que era mi némesis porque era la única alumna que tenía calificaciones tan altas como las mías, y ver su diez solo empeoró mi molestia.
Me sentí frustrado, enojado, triste y decepcionado. Jamás habia tenido una nota tan baja en mi tarea y menos de manera tan injusta. Mis ojos se llenaron de lágrimas y me puse a llorar. Mis amigos me preguntaron qué pasaba y les dije que nunca había sacado una mala nota. Ellos me miraron raro y me dijeron que "un ocho no es una mala calificación". No les creí, estaba acostumbrado a tener nueves y dieces, un ocho era feo y vergonzoso.
Cuando mi madre llegó a casa le conté mientras lloraba lo que había pasado, pero no pareció sorprenderle. «La maestra hizo mal al calificar de esa forma, pero tú y yo sabemos que esos niños no merecen esa nota. Ese diez es de sus padres no de ellos. Ese ocho es tuyo, es tu esfuerzo y es real. »
Sus palabras tenían sentido, pero eso no me hizo sentir mejor porque me parecía tonto que si yo sabía que esos niños no hicieron la tarea, los padres lo sabían y la maestra también lo sabía, ¿Por que les había dado esas notas altas y a mí que me esforcé de verdad una más baja? No tenía sentido.
Mi madre se cansó de intentar apaciguar mi indignación con sus argumentos, ya que era demasiado joven (y necio) para entenderlos. Quizás un abrazo y un «No importa la nota, lo has hecho bien», lo habrían logrado, pero los mimos no eran el lenguaje amoroso de mi madre, en cambio recibí una de las primeras lecciones de la vida.
«Las cosas no siempre van a ser como crees que deben ser, Han. Si no te gusta el resultado, te tienes que esforzar más y hacerlo mejor. No importa la nota de los demás si la tarea la hacen los papás porque no son reales, solo importa cuando tus compañeros se esfuerzan de verdad.»
Quería creer en sus palabras y que mi orgullo de infante dejara de doler, pero mi récord de dieces, mis dos becas de excelencia y mi interminable competencia secreta con Nidia me tenían mal acostumbrado a perseguir la perfección y no me permitieron hacerlo en ese momento.
Ahora lo recuerdo y me da risa.
Llorar por una mala nota que en realidad no era mala es uno de mis recuerdos más adorables de la vida, pero una de las lecciones más memorables.
Ese día entendí que la vida no era justa.
Por fortuna ya no me sorprenden las injusticias de la vida, aunque debo admitir que lo competitivo y quisquilloso jamás se me quitó. Qué puedo decir, hay manías que son más difíciles dejar atrás. Sin embargo, también aprendí otra lección ese día.
El valor de la perfección radica en el esfuerzo para lograrla, no simplemente en su belleza.
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