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Hay demasiadas cajas acumuladas ya. Cecile tiene que ayudarme a recoger el resto, lo que no ha ido a parar entre cuatro paredes encartonadas descansará estos meses de viaje en una maleta o en el armario que ambas queremos tirar pero no podemos porque no es nuestro.
Allana Giroine
Todo gira en torno a Cecile; las mesas huecas, los labios liláceos, las flores muertas y los espejos del salón azul. Todo gira, el todo quiebra, se astilla, se agita. Ella también gira, todo le afecta, el todo le nubla, le hiere, le hace ser mar. Oh, cecile, qué sola; Emilia ya no está para ti, tu anterior mitad cítrica, felicidad crítica, tampoco está. Ya no hay nadie, estás tú, la virginidad de los lienzos opacos y tu inmensidad desorbitada.
Allana Giroine
Vuelven las cerezas cuando decides irte. Llevaba días planeando una escapada a la playa, de esas mías, en solitario. Pero no. No tengo humor ni ganas hoy. Y es verdad que cuando estás triste comes más. Yo como más. No hay dulces en casa, y desde ayer no existe ya la mitad del helado de vainilla que sobró la semana pasada. Y sé que nunca voy a reunir el valor suficiente para deshacerme de ti. Tampoco quiero. A veces en los bastidores de serigrafía, aún después de quitar la emulsión con la imagen revelada, se queda el fantasma de dicha imagen. Así que tienes que estampar la nueva imagen viendo siempre ese fantasma en la tela mientras pasas una y otra vez la pintura. Tú eres mi fantasma. Da igual quién o qué venga después de ti. Siempre te veo, te quiero, te echo de menos. Pero no me sabe mal, al menos no tanto, al menos no siempre.
Allana Giroine.
Tengo dos tercios de corazón magullado; la otra porción sigue entera con riesgo de quedarse fracturada como las demás. Por eso el miedo, mi miedo. Vivo y me revuelvo, y me revuelco, y me derribo, y me maltrato en el miedo de que alguien entre a destrozar. (...) Siento un dolor desmedido, excesivo, perverso en la espina dorsal. Son mis alas cansadas de la calma impuesta por jaulas ajenas.
Allana Giroine
Me encanta lo extremadamente muertas que estamos. En estado cadáver, ambas, en plural. Pudriéndonos juntas. [...] En las palmas de tus manos deposito lirios y rosas; amapolas y orquídeas reposas en mis ojos. Y se descomponen, todas. En nuestra piel gastada y putrefacta bañada de pasado oxidado, se pudren, todas.[...] Hasta muertas somos preciosas, musas; pero nuestros cadáveres horribles asustan, disgustan, son comida para los depredadores famélicos que aún no creen en la poesía.
Allana Giroine.
Cecile a ratos soy yo, a ratos no sé quién es quién soy. Me desahogo, me descargo, reflejo en ella mis miedos; Cecile sufre de incompleta existencia y sobrecarga de dudas que no son suyas. Cecile está rota, está marchita, está azul; y no la cuido. Cecile llora, patalea, hace mar; se derrama, se deshace, se desgana. Ya no es entera, ya no somos completas. Todos los pasos son desaciertos, notas equívocas de un piano roto y sin arreglo; han cerrado las galerías, nieva, y ya no hay arte. Le tiembla el labio, el papel le ha cortado los versos, y ahora se desangran las metáforas de los besos muertos. La poesía perece antes mismo de nacer, y en su mente se acumulan las crisálidas de los insectos lepidópteros que nunca llegarán a poblar sus laberintos oscuros. Han cerrado las galerías, nieva, y ya no hay arte.
Allana Giroine.
"Clair de Lune”, unfinished oil painting on grey panel.
Follow my artwork on instagram: allanagiroine.
Sometimes I make-up myself as a reindeer, and people catch me. And then other people catch them catching me. Is weird. But it turns in great pictures.
