En fredagskveld
Advarsel: En del punktum. Fin start på den siste dagen.
På denne holdeplassen har jeg ventet så utrolig mye i høst. Jeg ser på bilene som suser forbi i mørket og tenker tanker jeg burde ha skrevet ned. Så rolig. Jeg står stille. Lysene farer forbi. Gule og røde. Noen blå. De stikker ut øynene mine. Så stressende. Jeg skal nemlig ha tak i én buss. 151. 151 skal kjøre med 15 minutters mellomrom. Den som venter på 151 hver dag, vet at dette ikke stemmer. Den har en tendens til å kjøre forbi holdeplassen. På utsiden av en "midtrabatt". Det gjorde den i dag. I dag ventet jeg i 40 minutter. Den jeg skulle ta, kjørte to minutter før tiden. Den andre suste rett forbi på utsiden av midtrabatten. Hatet kom smygende. Jeg fikk kastet det av meg i løpet av dagen. Min siste dag. Min dag. Basta. Nå nyter jeg kvelden. Ryddigere kunne det vært. Jeg lar rotet flyte selv om det ikke er så mye rot nå. Har hatt det ryddig i over en uke. Rekord. Det er min første fridag dette året. I denne jobben. Frikveld er mer riktig. Jeg sluttet i jobben min i dag. Jeg begynner i den nye jobben på onsdag. 1. februar. Mitt år starter da. 1. februar 2012. Jeg tar noen svømmetak nærmere sommeren. Blar over til neste side i Green Gate-katalogen.
O' herlige sommer. Ja, takk. Gi meg alt fra Green Gate, og jeg vil alltid huske deg hver gang jeg skal dekke bordet, spise, pynte, dekorere. You name it. Nei, da. Jo, da. I stedet for sommer, er det vinter. Det er suppesnø ute. I Oslo. Alle bukseben får polkadotter på. Da savner jeg Sigdal ekstra mye.
Jeg er ikke veldig glad i snø og vinter. Men det er så mye finere hjemme. Objektivt sett.
Jeg gikk på ski sist helg.
Det var fint. I skogen med mamma. I en smal løype. På smale ski. Altså på vanlige ski. Den ene skiskoen min er ødelagt, kom jeg på nå.
Jeg tenner noen lys. Kun ett lys på bildet. For den observante.
Hører på Sondre Lerche. Finner roen. Fredag. I morgen er det lørdag og deretter kommer søndag. Endelig helg.
Noen nye smykker skal lages. Fin slutt på den siste dagen. Klokken går. Ny dag.















