#christine cot

[withmemyselfandhigh]

ouvre les yeux

j’appuie sur l’accélérateur,

je bondis du haut de l’immeuble,

j’accroche en passant une rivière de guirlandes sur les étoiles muettes qui me regardent,

je file à la vitesse de la lumière,

je tombe en piqué  et disparais à l’angle de la rue

je rentre dans un magasin vide, 

boules de papiers, nuages de poussières, gravats gris et légers, blanche pénombre, incertitudes prisonnières

je fais un inventaire rapide, compte les minutes, les secondes, les grains de sables qui dansent sur le sol, soufflés par la brise du temps immobile,

je repère une porte dans le fond,

je l’ouvre en courant, mes jambes sont comme les pales d’une hélice, et saute à pieds joints dans une piscine remplie de gens.

j’explose en dansant dans des millions d’atomes d’hydrogène caressant, 

épiderme vibrant, je distingue chaque bulle d’air et la reconnait,

je reste un moment, tentaculaire et clignotante, et je retrouve la paix au gout de miel.

Il n’y aura pas de révélation cette fois-ci

aucune lumière ne viendra crever le plafond de ma conscience

aucun ballon d’oxygène ne gonflera ma poitrine

la magie a cesser d’opérer

j’existe calmement 

[withmemyselfandhigh]

Impermanence

Il existe une substance derrière la surface des choses. Liquide, puissante et invisible. Souvent elle s’insinue hors des objets et entre toute entière par les pores de ma vision. C’est un fleuve géant qui charrie sons, images et senteurs, bouscule l’onde quiète de ma nature, perturbe mon regard et laisse mon âme nouée d’incompréhension. Comme si j’étais née aveugle et sourde, la contemplation glacée de ces paysages miroitant et colorés me fait mal. J’en suis le réceptacle temporaire et ouvert. Je ferme les yeux. Avec des larmes, je laisse s’échapper la beauté. Et ma chair seule est amnésique.

[withmemyselfandhigh]

c'est embetant

toujours j’avance

j’avale les secondes,

les minutes, le temps qui passe, qui glisse,

qu’on ne voit pas mais qui laisse ses empreintes partout sauf dans l’air :

voleur, fille des airs

toujours j’avance mais derrière moi c’est comme devant

toujours j’avance mais jamais je n’arrive

c’est embêtant

[withmemyselfandhigh]

pensees caniches

j’y ai jamais trop rien compris à tout ça. je veux dire tout ce cirque là ces sentiments, ces grands bruits qu’on appelle les idéaux, les grandes passions, toutes ces choses indistinctes et falotes qui font vibrer la plupart. c’est à se demander en quoi c’est la réalité, en quoi ça nous fait vivre. j’ai l’impression d’écouter des contes pour enfants, comme de lire la bible tiens, c’est se plonger dans un bain de non sens, de jolis mots mouillés d’hypocrisie, des fleurs étendues en masses vivantes et colorées, pour masquer la misère d’une existence aussi simple que la naissance des germes nouveaux sur le terreau d’anciennes vies. ce cycle infernal et vain qu’on enrobe de miel à force de ne pas vouloir y goûter me donne la nausée. que l’humanité arrête de s’assourdir et de s’aveugler, qu’elle arrache ce bandeau rance de ses yeux, de sa bouche et de ses oreilles. Il faut entendre le vrai cliquetis, la somme de toutes ces existences mises bout à bout, il faut avoir le courage d’être lâche, l’envie de regarder le soleil en face, de brûler ses rétines pour y voir clair. marre des aveugles et des sourds, je veux une épiphanie collective, un raz de marée sensoriel et totalitaire, une nuit sans fin et lumineuse, pour tous et pour toujours. mais l’enfer est que rien ne prend fin justement, jamais, et que tout est une répétition d’une même chose, à l’infini des désirs avortés et sans cesse ranimés d’une matrice immortelle, grasse et féconde qu’on ne voit même pas.

croyez-moi, le plus simple est encore d’en rire.

[withmemyselfandhigh]

ce qui ne m appartient pas

Derrière la vitre tiède, je regarde les choses du dehors.

Ces choses là ne m’appartiennent pas. Je ressens à les contempler une absence immense, une absence à leur tangibilité même. Ces choses là ne sont pas à moi.

A partir de quel moment ai je commencé à m’en apercevoir, même ça je ne m’en souviens pas. Sans doute n’y a t il pas eu de début.

La matière du détachement était pétrie à ma propre matière, les tissus de l’une et l’autre liés comme la trame d’un drap. Je ne sens rien. Enfermée dans une conque où se cognent les sons et les sensations, je résonne sans rien entendre, je me fais l’écho sans rien ressentir.

Le cours du monde, ce flot grondant, grumeleux d’existences entremêlées, glisse sous mes pieds, presque invisible. A ce qui brille, se tord, bouge, ondule, mes yeux superposent une membrane opaque et indéchirable.

Je voyage à rebours, tout au centre de moi même, je goûte avec avidité les plus petits reliefs de cette planète intérieure qui n’en finit pas. Je passe ma main sur des paysages incompréhensibles aux multiples couleurs, le long de fleuves sans noms, j’observe en riant les astres clignotants de mon for intérieur sans qu’aucune question ne surgisse.

[withmemyselfandhigh]

Rouge

Elle a décidé que ce serait le rouge. De toute façon il ne reste plus beaucoup de temps avant le début du compte à rebours. Voilà c’est fait. Elle se dirige en ligne droite vers le comptoir, tend sa carte bleue et son sourire, agrippe le paquet qui semble lourd d’un coup et se dilue hors du magasin. Derrière la caisse, une vieille au visage d’homme la regarde s’éloigner, ses yeux secs et noirs roulent dans ses orbites avec un crissement d'élytre.

Des idées contradictoires cognent dans sa tête, comme aussi la certitude qu’elle est sur le point de commettre une grosse erreur. Sans doute la plus grosse de sa vie. Sensation galvanisante qui fait fondre sa peur instantanément. Le long du corps, son bras tendu jusqu’à la peine tire le sac de plastique plein. Les veines tressaillent sur sa main blême, ses petits doigts crispés exhalent une moiteur douceâtre sur l’anse coupante du sac. Ce qu’il y a dedans, cette arme écarlate et choisie il va falloir s’en servir.

[withmemyselfandhigh]

i spy

Je regarde par le trou des serrures

Je jette un oeil dans vos secrets

J’écarte les rideaux le soir

J’espionne vos manies

J’observe jusqu’aux mouvements des insectes

Je prolonge la nuit des intérieurs

Je vois à travers les murs des maisons

Je suis le vent qui glisse sous la porte

Je suis la fumée qui s’insinue dans vos narines

J’entre partout

Je discerne la couleur de votre cœur

Comme les fils d’un gant retourné

Je sais tout de vous

[withmemyselfandhigh]

les bouquins

J’aime pas les gens. Quand tu les observes, y a toujours un truc désagréable sur leur visage que tu peux pas t’empêcher de fixer. Genre une dent pas droite, une couche de tartre marron, une gencive saillante. Et ça c’est rien que pour la bouche, le reste je te raconte même pas.

Les gens veulent toujours savoir quelque chose, ils sont toujours intéressés par ce que tu penses ou ce que t’as à dire sur tel et tel truc, ça leur vient même pas à l’idée que tu puisses en avoir rien à foutre. Les gens me sont pas sympathiques la plupart du temps mais j’ai besoin d’eux, comme j’aurais besoin d’un bruit de fond, ou de lumière pour lire dans mon lit quand il est tard et qu’il faut que je dorme. Les meilleurs moments pour bouquiner c’est le matin quand tu devrais déjà être sous la douche ou en train de te brosser les dents. Ou le soir très tard quand les yeux te piquent et les bras te font mal à force de tenir le livre devant tes yeux. Il est tard, tu dois te lever tôt le lendemain mais t’arrives pas à quitter Charles, William ou Henry ou Tennessee et leurs histoires.

J’aime pas les gens mais quelques-uns uns savent bien raconter les histoires et surtout j’ai pas besoin de leur dire ce que j’en pense bordel, vu qu’ils sont morts.

Quand j’ai commencé à lire vers je ne sais plus quel âge, je lisais des trucs mignons et débiles du genre Oui-Oui. Puis j’ai lu les contes de Grimm, ceux de Perrault, et d’autres trucs magiques genre Bilbo le Hobbit, L’histoire sans fin.

Mais ce qui me reste le plus comme souvenir de cette époque, bien plus que ce que contenait ces livres, c’est les endroits et les moments ou je les lisais. Chez mes grands-parents, dans la chambre d’enfant de mon petit frère : je m’accroupissais sur le tapis tout sec et fin qui sentait la poussière et je regardais longtemps, la tête penchée, tous ces titres, je finissais par en choisir un et le bouquin exhalait son odeur de moisi et de poussière et je lisais jusqu’à en avoir mal aux articulations ou jusqu’à ce qu’on m’appelle pour déjeuner. Pendant les repas, j’avais en général toujours un livre sous la table, coincé entre mes cuisses et mes parents ne me disaient rien pour ça.

On ne devait pas faire l’andouille à table mais bouquiner en mangeant ne posait pas de problème.