#cmsabril15

[albertoacerete]

19 de abril

“—[...]Y sin embargo no soy un intelectual, pero usted me interesa.

No, no soy un intelectual —insistió—. Más o menos intento tener una facha de intelectual de los barrios bonitos porque es útil en mi oficio, pero no lo soy, ni siquiera terminé el bachillerato. Empecé montando y desmontando exposiciones y después compré ese pequeño local y tuve golpes de suerte con artistas. Pero al elegir siempre me he guiado por la intuición únicamente.”

Michel Houellebecq, “El mapa y el territorio”

Trad. Jaime Zulaika

[albertoacerete]

18 de abril

“Al llegar a la anteiglesia de Notre-Dame de la Gare vaciló, y luego entró. La iglesia pareció al principio desierta, pero al avanzar hacia el altar vio a una muchacha negra, de dieciocho años a lo sumo, arrodillada en una silla del coro, con las manos unidas delante de la estatua de la Virgen; murmuraba palabras en voz baja. Concentrada en su oración, no prestó a Jed la menor atención. Él advirtió, un poco a pesar suyo, que el pantalón de tejido fino moldeaba con mucha precisión el culo de la chica, combado por la postura genuflexa. ¿Tendría pecados por los que pedir perdón? ¿Padres enfermos? Probablemente ambas cosas. Su fe parecía grande. Debía de ser muy práctica, pese a todo, aquella creencia en Dios: cuando ya no podías hacer nada por los demás —lo cual sucedía a menudo en la vida, sucedía casi siempre, en el fondo, y sobre todo con respecto al cáncer de su padre—, te quedaba el recurso de rezar por ellos.”

Michel Houellebecq, “El mapa y el territorio”

Trad. Jaime Zulaika

[albertoacerete]

17 de abril

“Si pudieran, te matarían.

Ahora, simplemente, no pueden.

Herida de muerte barata está la mano que tocó esta tierra.

Herida de vida alta estaría la mano que hubiera tocado otras tierras.”

Manuel Vilas, “El hundimiento”

[albertoacerete]

16 de abril

“De entre todos los libros, los de memorias son los más engañosos del mundo pues en ellos el disimulo llega a alturas a veces insospechadas y sus autores generalmente solo buscan la justificación. La pompa y los libros de memorias suelen ir juntos. Las mentiras y los libros de memorias hacen buenas migas.”

Roberto Bolaño, “Entre paréntesis”

[albertoacerete]

15 de abril

“No sé si sabes que los gatos eran bestias cazadoras, que los perros se creen iguales al hombre pero más desgraciados. No sé si sabes que los hombres desprecian la vida atreviéndose a adorar iconos invisibles. La cuestión

la cuestión

la cuestión no es Qué hago aquí

sino

Qué hago ahora que me han traído a este lugar.”

Luna Miguel, “Los estómagos”

[albertoacerete]

14 de abril

“—Estaba hablando del tiempo. Me resulta muy difícil creer en el tiempo. Algunas cosas pasan. Otras se quedan. Antes pensaba que era mi memoria. Ya sabes, algunas cosas se olvidan, otras siempre se recuerdan. Pero no es eso. Los lugares, los lugares siguen en su sitio. Si una casa se incendia, desaparece, pero el lugar... la imagen del lugar permanece, no sólo en mi memoria sino allí, en el mundo. Lo que yo recuerdo es una imagen flotando en redondo fuera de mi cabeza. Quiero decir que aunque no lo piense, aunque me muera, la imagen de lo que hice, o supe, o vi, sigue allí. Exactamente en el lugar donde ocurrió.”

Toni Morrison, “Beloved”

Trad. Iris Menéndez

[albertoacerete]

13 de abril

“¿Soy acaso como ellos?

Un pobre material es éste para un socialista, pero bueno para aquellos que llevan a cabo la mayor de las tareas raras de este mundo. Lo cierto era que durante algunos meses había participado de aquellas debilidades de la juventud, mientras decidía si valía o no la pena morir por aquello en lo que ya no creía. Durante aquellas horas muertas de Zurich en que contemplaba la cocina de un extraño a través de una lámpara vulgar, se dijo que quería ser bueno, amable, que quería ser valiente y sabio, pero todo aquello era muy difícil. También quería ser amado, si aquello podía incluirse en sus planes.”

 Francis Scott Fitzgerald, “Suave es la noche”

Trad. Marcelo Cervelló

[albertoacerete]

12 de abril

“—No tendría que preguntarte por él, ¿verdad? Si hubiera algo que decir, me lo dirías, ¿no? —Sethe se miró los pies y volvió a ver los sicomoros.

—Te lo diría. Claro que te lo diría. No sé más ahora de lo que sabías entonces. —Salvo la mantequera, pensó, y eso no tienes por qué saberlo—. Debes pensar que sigue vivo.

—No. Pienso que está muerto. Lo que lo mantiene vivo es que no estoy segura.”

Toni Morrison, “Beloved”

Trad. Iris Menéndez