En algunos bares, el baño es solo un baño.
En otros, es un altar profano.
Un túnel del tiempo pegado con cinta, con sudor y con memoria.
Fotos que no están puestas, están invocadas.
Miradas que te siguen mientras meás.
Íconos que no eligieron ser santos, pero igual los veneramos.
Bandas, personajes, mitos y fantasmas.
Todos juntos en ese collage imposible que parece gritar:
“Nosotros estuvimos acá.”
Porque el arte no pregunta dónde está.
El arte aparece. En la calle, en una moto, o en el espejo agrietado de un baño de bar.
Y vos, sin darte cuenta, formás parte del cuadro.
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