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DUIR

Confessional Oito

Há momentos em que ser líquida facilita a sobrevivência. Você entra lisa em qualquer espaço e sai com a mesma facilidade; é retida, mas apenas com tensão, e segue sem forma. E é revolucionário ser líquida em situações em que ser de pedra, manter fricção, é a regra. Hoje eu decidi não ser água. “Depois da tempestade vem a bonança”, diz o ditado. Ditados são coisas curiosas, eles transmitem sabedoria, mas pouco se fala do custo dela ou dos poréns. Este ditado tem um porém. Depois da tempestade vem a bonança, porém não é uma seguida da outra. Depois da tempestade vêm o ar pesado, o sol se abrindo tímido, os detritos no solo depois da destruição. Algumas tempestades passaram por aqui, uma atrás da outra, e deixaram o caos. Eu fui o que ficou. Não destruída, fragmentada. Não apagada, marcada. Não jogada, fincada. De água, me fiz raiz. E de raiz, me farei árvore. Mas para me fazer árvore, primeiro precisei ser água, depois semente e, então, raiz. Sem pressa, sem correr. Árvores não apressam os próprios anéis a se formar. Tampouco a semente deve apressar a raiz. Raiz é base, é nutrição, é resistência. Se algo não vai bem nela, a planta não funciona, perece. Antes de crescer, expandir, subir, romper a terra úmida da tempestade, a base tem que estar firme, pronta de verdade. E ela vai continuar evoluindo conforme a planta cresce. A raiz se adequa às necessidades do resto da planta. Duir é o Carvalho no alfabeto Ogham. Ser Duir é saber que, para sustentar algo grande, é necessário algo firme e profundo. Ser Duir não significa não se mover com o vento. Significa permanecer mesmo com o vento. Duir para os celtas significa algo que vive no limiar, no portal. Eu aceito essa condição. Ser filha de Duir cobra seu preço. Permanecer apesar das intempéries não é fácil, mas é necessário. Curvar, talvez. Quebrar, não. E eu permaneço. - 22 de fevereiro de 2026

I ask now that those who watch over me turn their gaze to those poor and battered people crying out for aid in Rafah. In Gaza. In Ukraine. Here at home where the privileged pass by starved masses without thought.

Ancestors, friends, you who have supported the worlds beyond your own, not only for myself but for untold generations behind me, I ask now for the impossible. To ease the uneasy, to shelter the shelterless, and— ultimately— to help them find their way once their mortal shells have been robbed of breath. Let them rest, for they are weary of running.

Help me too in finding a handhold within this unknowable onslaught of horror. These are not my people, these humans who so undervalue the gift given to us on the day of birth. Help me to turn rage and fear into the energy needed to work. To move forward.

To those who guide the dead, I offer you sustenance in your time of labor. I offer rest, payment, and sacrifice so that I might share your overgrown workload.

I grieve. I weep. I keen for those I cannot save. I pray that those whose choices have led us to this place find peace within themselves so that they may give it out to the lands they have ravaged, and accept the retribution which they have so earned.

Go ndéana an t-ádh ar do thuras.