#elegías

[el-jujeniodeletras]

Propercio. I 11. Elegías. [01]

[besitosconsaboracoco]

Elegías, Johann Wolfgang von Goethe.

[ilianazuleta]

Presentación del libro Que es un soplo la vida, de Rosina Conde en la Feria del Libro de la UACM

Te invito a la presentación del libro de poemas Que es un soplo la vida, de Rosina Conde. Se trata de una obra en la que ella habla de sus difuntos queridos: sus padres, sus amigos escritores y artistas, y las asesinadas de Ciudad Juárez, entre otros. Presentaremos el libro el poeta Eduardo Mosches, la autora Rosina Conde y yo este martes 22 de agosto, en la Feria del Libro de la UACM, que se…

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[gallegorey]

A LA MEMORIA DEL POETA GALLEGO AURELIO AGUIRRE

Rosalía de Castro

Lágrima triste en mi dolor vertida, perla del corazón que entre tormentas fue en largas horas de pesar nacida, en fúnebre memoria convertida la flor será que a tu corona enlace; las horas de la vida turbulentas ajan las flores y el laurel marchitan; pero lágrimas, ¡ay!, que el alma esconde, llanto de duelo que el dolor fecunda, si el triste hueco de una tumba anega y sus húmedos hálitos inunda, ni el sol de fuego que en Oriente nace seco su manantial a dejar llega ni en sutiles vapores le deshace, ¡y es manantial fecundo el llanto mío para verter sobre un sepulcro amado de mil recuerdos caudaloso río!

[crlsmrtn]

Rainer María Rilke – Las elegías de Duino – La primera elegía [frag.]

[paulavela]

Crónica del asesinato de nuestro amor. 

El día que asesinamos a nuestro amor: no llovió. porque acaparamos todas las tormentas entre nuestras ojeras y la parte superior izquierda de mis costillas, cansadas de aguantar el peso de unos latidos que decían “basta, no podemos más”.

El día que asesinamos a nuestro amor, era miércoles y todo parecía en calma. Lo hicimos llorando y sin gritar, acariciándole la piel después de habernos pasado casi medio año apuñalándole las alas a ciegas,  y ahogándole la voz sin escrúpulos cada vez que quería gritarnos que él era lo mejor que nos podría haber pasado jamás.  Al menos murió sin que le dolieran los huesos, atrapado entre alientos que no nos devolverá jamás.

Yo sobreviví a su muerte a medias. Creo que la mitad de mi corazón se fue con él, y la otra mitad apenas respira y le duelen los golpes que nos dimos sin querer y se niega a dejar que el llanto se le manifieste en cardenales azules que le hablen de ti. Después de que se fuera, nos abrazamos en medio de un charco de sangre y se nos mezclaron las heridas, las extremidades y no sabría decir si mis mejillas estaban empapadas de mis lágrimas o de tu arrepentimiento. Cuando usó su último aliento para despedirse, solo pude cogerte de la mano tan fuerte que noté como en realidad no era un adiós, si no el inicio de un círculo eterno en que empezaríamos a luchar para dejar de echarnos de menos pero a la vez deseando encontrarnos en cada uno de los callejones a los que algunas noches llegamos sin querer y sin saber porqué; y creo que soy la única que nunca sabe salir.  

Al ver que la habitación quedaba en silencio y solo se oían los llantos ahogados de quien no quiere llorar más, empecé a escribirle o a escribirte, aunque tal vez solo quería explicárselo a mi alma para que mi piel entendiera que aunque ahora parecía imposible, algún día dejarían de lloverle lágrimas.

Empecé así:

No es que no haya querido quererte más, es que no he sabido. Y muchas noches no he podido. Me he quedado tan vacía tras este aguacero eterno en que te empeñaste en convencerme de que te habías ido para siempre, que me he asustado al ver que seguíamos aquí, siendo los mismos; y todo era igual menos nuestro amor.

Te quiero tanto amor, que nunca sabré olvidarte del todo y me abruma la nostalgia al pensar que he decidido empezar a pronunciarte en pasado. Llorarnos juntos el dolor de habernos perdido el uno al otro, aunque nunca del todo, ha sido lo mejor que has hecho por mí estos últimos meses que se me manifiestan como bonitos golpes contra las paredes de un laberinto de donde al final hemos salido sin querer  y con un sabor amargo en los labios. Me dolió tanto explicarle a mi alma que algo se había roto sin hacer ruido, pero para siempre, que a ti te lo dije con un susurro de llanto y “quiero volver a conocernos en otra vida”, donde no nos hayamos incendiado las alas mutuamente o rasgado la piel y el corazón, con besos cojos que ni nosotros sabíamos qué significaban en realidad. Me dolieron tanto nuestras últimas tres miradas que cuando me vislumbré en el espejo, me vi como una mancha de amor frustrado que me pintaba las mejillas del matiz exacto de tus ojos.  Y tú me besaste diciendo “no será el último, aunque mi miedo haya arrasado con todo y tú te hayas roto de decepción”. “No será el último, aunque mis labios no vuelvan a encontrar a los tuyos en esta vida; quizá tendré la suerte de que lo hagan en un mundo donde las hadas existan y tú vuelvas a tener alas.”

Y así creí haber acabado.

Los días después, me vestí de luto creyendo que después de tanta luz, lo mínimo que podía hacer era mostrar al mundo como ahora todo estaba a oscuras, como los monstruos bailaban a sus anchas por las calles y mi piel había empezado a cohabitar con un frío tan helado que no sabía por donde pisaba; y apenas notaba el eco de las voces que me susurraban que dentro de unos días volvería a amanecer.

Y de pronto, volviste. Con la convicción como causa, la resurrección como efecto y con los labios llenos de miel. Y divisé una luz detrás de la puerta. “Es tarde, se ha ido y creo que le va doler tanto volver como a nosotros nos duele su ausencia” y lo dijeron mis lágrimas, no mi voz.

Y no sé si fueron tus ganas de encenderme las luces a ciegas, o como tus manos seguían encajando sin pensarlo entre la curva de mi torso y mi espalda , a cuarenta y cinco grados de mi corazón, que todo se volvió por un instante del color de mi pelo y me encontré en el insaciable idilio de suspirarte, pegada a los lunares de tu piel. Me dijiste cosas tan bonitas que me dolió el cuerpo como si me hubiera arrasado un torbellino de flechas guardadas en fundas hechas con flores. No eran las palabras lo que me ardió, amor. Fue el ver como otra vez, el tiempo jugaba en nuestra contra y después de llevar mil días deseando que tus ganas y tu valor le pudieran a tu miedo, ahora era yo la que no notaba unas piernas que auguraban la necesidad de correr antes de caer en el abismo de otra decepción eterna.

Si lo pienso creo que ahora me quiero más y no es que a ti te quiera menos, es que he dejado de quererte doble y sin que me importe nada más.

[paulavela]

Niños que fueron. 

Poema inspirado en el conflicto del Pakistán y en el libro Cometas en el Cielo.

“Abrir los ojos sin poder hacer nada por vosotros, excepto llorar.”

Es difícil imaginar vuestra eterna constante

y abrumadora tristeza, que sujetáis como un destino injusto

o como un tesoro envenenado que vino con vuestras raíces

y os alimenta de llanto y terror.

Es difícil veros reales cuando parece que vuestro alrededor

es el mismísimo infierno y me cuesta entender vuestra rutina

porque se me presenta como una pesadilla lejana,

un delirio que ni el diablo se atreveria a concebir.

A mí, sólo me queda pediros perdón.

Perdón por dar el Sol por sentado

cuando vosotros vivís jugando en una oscuridad impura

qe os atormenta y quiere comerse vuestras risas.

Perdón por haber llorado motivos banales

cuando me sobraba oxígeno y ahora os leo y descubro

que vosotros os ahogáis cada noche y nadie os oye.

O pretenden no hacerlo.

Perdón por olvidaros tras millones de desgracias,

por pensaros como catástrofes atroces sin causa,

que ni la naturaleza envuelta en su mayor huracán de furia,

sería capaz de cometer.

Perdón por haber sido niña de un paraíso artificial

iluminado por un Sol que debería ser de todos,

pero hace tiempo que dejó de brillar en vuestra tierra.