Domesticables masticables esculpidos escupidos. Dóciles imbéciles alienados pasteurizados. Sacros pulcros rectos infectos. Pútridos apátridas sátrapas fétidos.
—Las noticias no son lo único que no nos llega —dijo—. Es todo. Mire toda esa luz del sol… Pero nunca entro en calor. —Se giró otra vez hacia Montrose—. Ni tampoco tengo frío. Y esto… —Señaló el té y las galletas—. Nunca satisface. El azúcar no es dulce. La sal no sabe a nada. Y lo mismo pasa con las emociones. Sí, podemos fingir, pero solo son ecos desvaídos. Sentir algo de verdad otra vez, experimentar emociones fuertes, aunque sea un momento… Sería un buen intercambio. (Matt Ruff; Territorio Lovecraft, 2016)
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