#melancolie

[cruelviolence]

CHAOS !

Je me sens tellement impuissante

Mais j'arrive à me connecter à toi même si je ne suis pas à tes côtés

Je me sens tellement inutile sans être avec toi

Tu dois crier mon nom à l'intérieur de ton coeur

Tu sais très bien que je suis la seule qui peut te ramener à la vie

Tu cherches mon ombre et le son de ma voix

Mais tu es éteint dans cette foule bruyante

Je peux sentir ton corps et ton coeur en détresse

Ressentir ta mélancolie est un appel SOS

Tu te sens vide et invisible

Il n'y a personne pour te regarder comme moi je te regardais

Tu cries mon nom dans ce putain de chaos

Parce que tu as peur de me perdre pour toujours

Tu te noies dans cette grosse vague qui t'empêche de m'approcher

Tu essaies de nager, de tenir pour moi en cherchant la lumière

La lumière qu'ils ont forcé à éteindre

J'étais ton phare, ton âme et ta flamme

Tu es seul dans ce chaos sans que je puisse réanimer ton âme

[affinites--eclectiques]

[les-portes-du-sud]

Cendres et Braises

19.04.2026

Le bar sentait le whisky et les regrets.

Elle était là depuis une heure, sa cigarette se consumant lentement entre ses doigts aux ongles noirs, les yeux perdus dans la fumée comme si elle y cherchait une réponse que personne ne lui avait encore donnée.

Il entra sans bruit.

On le reconnaissait à son chapeau sombre et à sa barbe rousse, le genre d'homme dont on se souvient sans jamais vraiment savoir pourquoi. Il tira une longue bouffée de sa pipe, les yeux mi-clos, et balaya la salle du regard avec la nonchalance de quelqu'un qui a déjà tout vu.

Leurs fumées se mêlèrent avant leurs regards.

Elle leva les yeux. Lui ne bougea pas, mais un imperceptible sourire disparut dans sa barbe.

Il y avait entre eux quelque chose d'ancien, une dette, un secret, ou peut-être simplement cette solitude particulière que seuls les gens brisés de la même façon savent reconnaître chez l'autre.

Elle écrasa sa cigarette.

Il posa sa pipe.

Dehors, la ville continuait de brûler doucement sous la pluie, indifférente à ceux qui, à l'intérieur, recommençaient à vivre.

Les-portes-du-sud

[less-ismore]

La poésie de la ruine est poésie de ce qui a partiellement survécu à la destruction, tout en demeurant immergé dans l’absence : il faut que personne n’ait gardé l’image d’un monument intact. La ruine par excellence signale un culte déserté, un dieu négligé. Elle exprime l’abandon et le délaissement. Le monument ancien était un mémorial, une « munition », il perpétuait un souvenir. Mais le souvenir a été perdu, une signification seconde lui succède, annonçant dorénavant la disparition du souvenir que le constructeur avait prétendu perpétuer dans la pierre. Sa mélancolie réside dans le fait qu'elle est devenue un monument de la signification perdue.

Jean Starobinski, L'Invention de la liberté, 1964.

[papillondusublime]

Dis-moi, cœur, quand vas-tu fleurir, Toi dont s'échappent mes fous rires? S'ouvrent des pétales de feu Dans l'ombre des mélancolies. L'étamine est baiser de Dieu. Le pistil, l'accès de folie.

Dis-moi, cœur où un jardin germe, La condition portée à terme. Devrais-je voir mourir tes graines Pour cueillir des fruits d'espérance? Mes mains, vidées par la gangrène, Sont pleines de sang – leur semence?

En moi, un nouveau monde éclot… Mon cœur! Mon cœur! Le monde est clos. En vain, l'on m'y soigne et confine, Mes maux n'ayant pas de foyer. Désirs fiévreux me contaminent, Se propageant comme un brasier.

Hélas! Je vis sur cette Terre Comme sous un globe de verre. De mes rêves, feux de forêt, Ne reste plus qu'une flammèche. Sans eau, sans rien pour m'éclairer, Dans l'obscurité je m'assèche.

Seule, en ce froid de février, Tout en moi brûle sans briller. À la racine je me fane, Coupée sans merci du sensible. Dans mes soupirs, l'essence émane, Parfum de corps incorruptible.

Avec eux, mes plumes s'envolent, Blanches comme la neige au sol. S’en iront les mauvaises herbes Vers les pelouses qui les charment. Comme elles, je suis chauve, imberbe; Comme un flocon, je fonds en larmes.

Comme un bateau sur un écueil, En glissant, je frappe des feuilles. Comme un serpent sa peau d'écailles, Les arbres perdent leur fardeau. Et moi dont le ciel est bercail, Je crie: « Avant, j'étais là-haut! »

-Poésie: extrait de "L'oisillon et l'avion", à lire dans "Genèse d'une femme" par Marine Mariposa, disponible gratuitement sur https://sites.google.com/view/papillondusublime/gen%C3%A8se-dune-femme -Image: "Death and the Maiden", Marianne Stokes

[sanjaangie]

Automne

[arinewman7]

Melancolie

Mai Trung Thu

ink and gouache on silk, 1970

[latristessedelange]