#sehnsuchtsorte2020

[sehnsuchtsorte2020]

Sehnsuchtsort: “Schreibtisch”

Koordinaten: 54° 05′ 34.534″ N, 9° 05′ 43.991″ O

 Hallo, ich bin Rasputin! Jedenfalls nennt mich meine Mia so und ich höre dann auf sie. Sie hört auf mein Miauen, deshalb nenne ich sie Mia. Auf dem Bild sitze ich an meinem Sehnsuchtsort – auf Mias Schreibtisch. Ihr wundert Euch, wie ich da hinkomme? Das ist ganz einfach: mit hopps! Sprungbeine anlegen, kräftig vom Teppichboden abstoßen und oben bin ich. Manchmal, wenn ich noch zögere, ermuntert mich Mia, die ja jetzt immer daneben sitzt, klopft auf die Tischplatte und sagt: „Na, hoppsdihopps!“ Und hopps! Da bin ich. Was aber ein Sehnsuchtsort ist und was ihn von anderen Orten unterscheidet, das ist sehr sehr sehr viel komplizierter zu erklären.

Ich sitze gerne auf Tischen, so habe ich den besseren Überblick. Meine frühere Mia hat mich, glaube ich, aus dem Gefängnis befreit. Das ist lange her. Groß geworden bin ich in der Großstadt. In der Gosse. Mit einer brutalen Gang. Irgendwann landete ich halbtot auf einem Tisch und fiel in einen tiefen Schlaf. Als ich wieder aufwachte, war ich in Heidelberg hinter Gittern und der Bauch tat schrecklich weh. Ich konnte nichts sehen, mich weder putzen noch die juckenden Stellen lecken. Mein Kopf steckte in einem monströsen Plastikteil. Nach ein paar Tagen tauchte die erste Mia auf und nahm mich mit in ihre warme Stube. Sie saß nur beim Essen am Tisch. Ich durfte ihr Gesellschaft leisten und bekam mein Futter auch auf den Tisch. Wenn wir fertig waren, stand sie auf und machte sauber, wie sie sagte, denn sie redete mit sich selbst. Ich floh dann ans andere Ende der Wohnung. Raus konnte ich nicht.

Die neue Mia hingegen verbringt Stunden, Tage, Nächte schweigend an diesem langen Tisch, von dem sie nun die Hälfte für mich freigeräumt hat. Die bessere Hälfte! Vor dem Fenster und an der Heizung. Ich kann auf das Fensterbrett steigen und auf die Straße hinunter gucken. Oder oben am Himmel verfolgen, was dort los ist. Als die Mia noch vor dem Fenster saß, musste sie vormittags immer die Augen zukneifen und die Jalousie herunterlassen. Was für ein Unsinn! Sie sperrte die Außenwelt vollkommen aus! Nun liegt dort eine weiche Decke für mich und Mia kann ohne Schmerzen arbeiten.

Nur einmal ganz am Anfang war die neue Mia nicht nett. Ich sprang gerne auf ihre Schreibtischhälfte hoch und spazierte von dort auf meine hinüber. Ich war neugierig, was sie tut mit ihren Fingern, wie es riecht und ob in dem Fenster, auf das sie die ganze Zeit starrt, auch Vögel herumfliegen. Sie sagte immer ein Wort, nur eines, scharf und ziemlich laut. Ich konnte es beim besten Willen nicht verstehen. So etwas wie Ei, aber es war nicht zum Fressen. Und dann hat sie mich eines Morgens – stellt Euch das einmal vor! – von hinten, ich saß bereits auf dem Fensterbrett und träumte in den Kastanienbaum hinein, von hinten! mit kaltem Wasser bespritzt! Ich war so perplex, dass ich die Treppe hinuntersauste und den kürzesten Weg aus der Katzenklappe nahm. Erstmal durchatmen! Und dann Fellputzen! Meine Freunde im Gebüsch verrieten mir, dass ich das lieber sein lassen sollte. Das Ding heiße Tastatur oder Bildschirm, und sei den Menschen heilig. Seither respektieren wir, ich und die neue Mia, unsere Hälften auf dem Sehnsuchtsort. Wenn sie einmal versehentlich ein Buch oder ein Blatt Papier auf meine Seite legt, entschuldigt sie sich und nimmt es sofort weg.

Wenn sie Besuch hat, sitzen wir unten im Wohnzimmer. Ich lege mich dann zwischen sie und den Besuch und höre aufmerksam zu, was sie erzählt. Sie habe mich aus dem Internet, sagt sie immer. Dieses Wort kannte ich nicht und fragte in der Nacht die Kumpels in der Feldmark. Sie erklärten, das Internet stecke in dem Ding auf dem Schreibtisch. Ich wollte wissen, ob es Teil der Sehnsucht sei oder ein eigener Ort? Ich hatte ganz vergessen, dass ich nicht mehr in Frankfurt bin, sondern mich hier mit Dithmarscher Scheunenschönlingen treffe, die außer Schafweiden höchstens noch Kuhmist kennen. Sie lachten sich den Buckel voll, wiederholten stotternd Seeehn... seen ...se... se... was? Su...su...sususucht? Das war für ihre Begriffe spanisch! Ich trabte hoch erhobenen Hauptes von dannen und legte mich zu Füßen meiner Mia. Sie gesteht ihren Besuchern, dass es Liebe auf den ersten Blick war. Zwei Dinge hätten sie auf Anhieb an mir fasziniert: mein Name und mein rabenschwarzes Fell.

Eines Tages ist meine alte Mia am Tisch sitzen geblieben. Ich stupste sie an, miaute, aber sie atmete nur ruhig weiter. Wie nachts im Bett. Mio kam, der junge Mann, der Mia immer besuchte. Er schrie aufgeregt, rüttelte und fuchtelte, redete mit Leuten, die gar nicht da waren. Ich saß auf dem Schrank in Sicherheit und ließ den Tisch nicht aus den Augen. Dann kamen viele Männer, die alle sehr unangenehm rochen. Sie legten die Mia auf ein Bett, das sie mitgebracht hatten, und trugen sie aus der Tür. Dann war es still. Mich hatten sie vergessen.

Die neue Mia stellte mir einen Stuhl vor den Tisch, nachdem ich einmal an der Schreibtischkante abgerutscht bin und mir fast das Vorderbein gebrochen hätte. Ich bin nicht mehr der Jüngste und sie macht sich zurecht Sorgen um meine Gesundheit. Seit ich bei ihr lebe, wollte ich nämlich schon zweimal sterben. Einmal habe ich aufgehört zu fressen und einmal hatte ich mich bereits auf die Reise gemacht. Deshalb ein Stuhl mit Kissen, damit ich es weich habe, falls ich mich ausruhen muss auf dem Weg an meinen Sehnsuchtsort. Dann hat sie gemerkt – sie ist ziemlich schlau! – dass ich, sobald sie aufsteht und nach unten geht, um Tee zu kochen, oder weil die Biokiste kommt, dass ich mich dann unverzüglich auf ihren schwarzen Schreibtischstuhl lege. Einmal hat sie sich fast auf mich gesetzt, so in Gedanken versunken war sie die Treppe hochgekommen. Seither passt sie auf, krault mich hinter den Ohren und fragt: „Und wo soll ich mich jetzt hinsetzen?“ Eine rein rhetorische Frage! Die Antwort hat sie selbst gefunden: in Form eines roten Wackelhockers ohne Rückenlehne. Auf den werde ich mich nie im Leben setzen und sie sagt, sie könne sich darauf viel besser konzentrieren. Vor allem aber stöhnt sie nun nicht mehr, wenn sie sich abends ins Bett legt.

Sie hat für alles ihre eigene Erklärung und ich respektiere das. Ich kam natürlich nicht aus dem Internet, sondern über die A1. Mio hat mich gefahren, mit meinem ganzen Hab und Gut. Als die neue Mia in ihrem Flur die Transportbox öffnete, bin ich sofort die Treppe hochgelaufen und auf den erstbesten Tisch gesprungen. Das war ihr Schreibtisch! Mein Schwanz fegte vor Aufregung einiges runter. Aber das war nicht schlimm, die neue Mia wusste dann gleich, wieviel Platz ich brauche. Vom Fensterbrett aus beobachtete ich, wie unten auf der Straße das Auto vom Haus wegfuhr. In dem Moment begriff ich, dass ich angekommen bin, an meinem Sehnsuchtsort! Obwohl ich ihn nie gesucht habe und nicht ahnte, dass es ihn gibt. Versteht Ihr das?

 Text und Fotos: Judith Arlt

postscriptum: Herr Rasputin – so nenne ich ihn, denn er ist ein Kater mit Charakter – musste am 1. September von seinen Altersbeschwerden erlöst werden. Er trug sein Schicksal mit Würde und verabschiedete sich rechtzeitig von den Nachbarshunden, den Vögeln, Mäusen, Schmetterlingen, Fliegen, Spinnen, Gräsern, dem Wind und der Sonne überm Wattenmeer. Herr Rasputin war ein echter Gewinner der Corona-Pandemie: ich, seine neue Mia, saß die letzten sechs Monate ununterbrochen zu Hause. Er liebte das freie Leben und die Katzenklappe erlaubte ihm ein Kommen und Gehen nach eigenem Gutdünken. Wenn er aber kam, wollte er begrüßen und begrüßt werden, um die Beine streichen und über den Rücken gestreichelt werden.

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Sehnsuchtsort:

Huế (Vietnam)

16° 28′ 0″ N, 107° 35′ 0″

Zusammen mit den Musikern Khac Hung und Min & Erik hat das vietnamesische Gesundheitsinstitut die inoffizielle Hymne der Corona-Pandemie geschaffen. Das Video "Neidisches Coronavirus" mahnt zur Wachsamkeit und gibt Hygienetipps. Es ist so populär, dass Jugendliche z.B. auf der Plattform TikTok Videos einstellen, auf denen sie zur Melodie tanzen.

Das hätte den vietnamesischen Kaisern sicher gefallen, die von 1802 bis 1945 in Huế residierten. Wir kamen von Hanoi in die alte Kaiserstadt und residierten selbst in der Honeymoon Suite des Orchid Hotels. Morgens gab es leckere Pho Bo und eine Bedienung, die meiner Begleiterin so indiskrete Fragen zur vermeintlichen Hochzeitsreise stellte, dass diese rot anlief.

Wir waren hier, um die alte Kaiserzitadelle zu besichtigen. Sie war nur den Kaisern selbst vorbehalten und wurde nach dem Vorbild der verbotenen Stadt in Peking errichtet. Am Abend aßen wir im Xuan Trang auf der Terrasse im first floor zu Abend. Die beiden jungen Bedienungen waren freundlich, das Essen lecker. Wir beschlossen, wiederzukommen.

Am nächsten Tag fuhren wir mit einem Boot auf dem Parfümfluss zu den buddhistischen Tempeln wie der Thien Mu Pagode und zu den Kaisergräbern. Es regnete immer mal wieder. Kein Wunder: Huế, was soviel wie "Harmonie" bedeutet, gilt auch als das Regenloch Vietnams. Wir waren kaum aus dem Boot gestiegen und auf dem Rückweg zum Hotel, als ein heftiger Regenschauer wie aus dem Nichts losbrach. Unsere Schirme versagten, innerhalb weniger Augenblicke waren wir glatschnass.

Es war jetzt schon alles egal. Wir überquerten die Straßen ohne Rücksicht auf die hupenden Mopedfahrern, die schon 2014 oft mit Mund-Nasen-Maske unterwegs waren, drängelten uns an anderen Passanten vorbei und landeten schließlich wie zwei begossene Pudel im Xuan Trang. Das Lokal war leer und die beiden jungen Bedienungen lachten, als sie uns wiedererkannten.

Sie tischten uns eine Köstlichkeit nach der anderen auf. Wir stießen mit Huda-Bier an. Die beiden nannten sich Jack und Meg. "Wir sind Geschwister wie die White Stripes aus den USA", erklärte Meg und Jack legte "Seven Nation Army" auf. Jack servierte gesalzene Mango. „Thats my favourite snack“, strahlte er und nahm sich gleich ein Stückchen. Wir redeten und tranken in einem fort und vergaßen den Regen draußen. Meg reichte Reisschnaps und wir tranken auf die Freundschaft und die Sehnsucht. Der Sehnsuchtsort von Jack und Meg war New York. Und wer wollte ihnen da widersprechen.

Text und Fotos: Andreas Salewski

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Sehnsuchtsort

Nordkap (Norwegen)

71° 10′ 21″ N, 25° 47′ 4″ O

„Die Corona-Situation geht vorbei, Norwegen bleibt.“ (Werbung eines norwegischen Ferienhausvermieters)

An einem lauen Frühsommerabend stieg ich, wie ich es stets zu tun pflegte, durch das Fenster von Hans‘ Erdgeschosswohnung in der Mannheimer Neckarstadt. Wir waren verabredet, um unseren 14-tägigen Dänemarkurlaub zu planen. Doch es kam anders.

Hans saß mit Christine auf dem Sofa, vor sich auf dem Couchtisch hatten sie eine gewaltige Skandinavien-Karte ausgebreitet. „Wir fahren ans Nordkap!“, begrüßten mich die beiden freudestrahlend. Überrumpelt willigte ich ein. Wir beratschlagten die beste Strecke, die uns über Schweden nach Norwegen und immer entlang der Fjorde bis ans Kap bringen sollte. Keiner von uns hatte auf dem Schirm, dass wir fast 7.000 Kilometer mit unserem alten Mercedes 220D („Daimler“ sagen nur die Stuttgarter) zurücklegen würden. Wir waren jung und unbedarft.

Eine Woche später ging es los. In Travemünde nahmen wir die Fähre nach Trelleborg, von dort ging es nach Norwegen. Jeden Tag legten wir auf den schmalen, holprigen Landstraßen zwischen 300 und 800 Kilometer zurück. Manchmal kam man stundenlang durch keine Ortschaft. Wir zelteten wild auf Wiesen, wuschen uns in kalten Bächen oder Seen oder manchmal auch gar nicht. Auf die obligatorische Reifenpanne waren wir vorbereitet, der Reifenwechsel war rasch erledigt. Am nördlichen Polarkreis legten wir eine Fotopause ein. Die Nächte fanden nicht mehr statt, jedenfalls nicht im Dunkeln, sondern in einem mysteriösen Dämmerlicht. Geduldig warteten wir ab, bis die auf der Straße ruhenden Rentiere den Weg freigaben, und beinahe hätten wir sogar einen Elch gesehen. Er röhrte laut im Dickicht, blieb aber unsichtbar. Einmal, als wir auf einer Weide bei offenem Fenster im Auto schliefen, schaute morgens eine Kuh durchs Fenster und muhte laut. Erschrocken fuhr ich auf und blickte erschrocken in die Augen des Rindviehs.

Kurz vor Alta geschah es: mit einem Mal blies unser 220D schwarzen Rauch aus dem Auspuff. Eine Papstwahl stand nicht an. Hans wusste sofort, was los war. „Die Zylinderkopfdichtung ist im Eimer“, erklärte er uns fachmännisch. Mit letzter Kraft schaffte es der Mercedes bis nach Alta. Ich steuerte den Wagen in einen Kreisverkehr, in dessen Mitte drei Gärtner die Blumenbeete pflegten. Da ich nicht wusste, in welche Richtung wir mussten, umrundete ich den Kreisverkehr drei Mal, um mich zu orientieren. Als wir endlich aus dem Kreisel ausfuhren, waren die drei Männer von einem schwarzen Ring umgeben, der still in der Luft stand.

Wir brachten den 220D in eine Autowerkstatt. Der Chef lachte, als er den Wagen sah. „Mercedes Benz is never broken“, gab er sich zuversichtlich. Als wir einige Zeit später zurück kamen, um den Wagen abzuholen, hatte sich die Lage komplett gedreht. Die ganze Werkstatt-Crew war um den Motorblock versammelt und raufte sich die Haare. „Big problems“, meinte der Chef stirnrunzelnd. Er erklärte, eine neue Zylinderkopfdichtung sei notwendig, diese aber müsste in Oslo bestellt werden und das ganze könne gut und gerne eine Woche oder länger dauern. Jetzt runzelte Hans die Stirn. Er musste in gut einer Woche wieder arbeiten und sein Meister wäre sicher nicht erfreut gewesen, hätte er sich länger in Norwegen herumgetrieben. Also fragte er, ob der Wagen es denn nach Hause schaffen würde. Der Automechaniker gab sich diplomatisch: „Maybe, maybe not!“ „Maybe“ klang für uns besser und so machten wir uns auf den Weg zum Nordkap.

Heutzutage wird die legendäre Felsenklippe, dank einer großen Brücke über das Meer, die das Festland mit dem Kap verbindet, von einer Vielzahl Reisender aus aller Welt besucht. In der Vergangenheit – und zu dieser Zeit spielt diese Geschichte – war das Nordkap nicht ganz einfach zu erreichen. Vom Festland aus nahm man eine Autofähre, die einen nach Honningsvog brachte. Von dort führte eine schmale Straße hinauf zum Kap. Der Mercedes schnaufte und rußte und gab alles. Doch einen Kilometer vor dem Ziel blieb er stehen. Kein Wunder. Es ging steil bergauf, zu viel für die kaputte Zylinderkopfdichtung. Hinter uns hupten die Autos und überholten uns nach und nach. Wir entschlossen uns, den Wagen rückwärts den Hang hinunterrollen zu lassen und ihn mit dem Rückwärtsgang wieder zu starten. Ein riskantes Manöver: würden wir zu weit nach rechts fahren, würden wir gegen eine Felsenwand prallen, steuerten wir den Wagen zu weit nach links, würden wir eine steile Klippe hinab ins Meer stürzen. Es gelang und mit letzter Kraft schnaufte der 220D nach oben ans Nordkap. Unserem Sehnsuchtsort!

Leider war von ihm weder an diesem Abend noch am nächsten Tag viel zu sehen. Das Kap lag wolkenverhangen vor uns. Immerhin ergatterten wir einen der Nordkap-Aufkleber, die man damals tatsächlich nur dort oben im Souvenirshop kaufen konnte.

Die Rückreise nach Deutschland ist eine eigene Geschichte. Unser Mercedes brachte uns sicher nach Mannheim zurück. Auch wenn die deutschen Grenzer in Travemünde das nicht glauben und den Wagen sofort aus dem Verkehr ziehen wollten. Wir brachen in schallendes Gelächter aus und erklärten den verdutzten Beamten, dass der Wagen auf dieser Reise bereits 6.500 Kilometer zuverlässig seinen Dienst getan hatte. Sie ließen uns fahren. Dennoch war es die letzte Reise unseres Autos. Zuhause angekommen überließen wir ihn schweren Herzens einem Schrotthändler. Vorher bauten wir das Cockpit aus und zur Lampe um. Es erinnerte uns lange Zeit an unseren treuen Gefährten, den Mercedes 220D.

Text und Fotos: Andras Salewski

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Sehnsuchtsort

Pont du Gard (Frankreich)

43° 56′ 50″ N, 4° 32′ 7″ O

Dieser Beitrag ist für all diejenigen, die das Tragen eines Mundnasenschutzes als einen nicht akzeptablen Eingriff in ihre Freiheit betrachten und für diejenigen Malle-Touristen, die unter Missachtung jeglicher Abstands- und Hygieneregeln mit zehn Mann aus einem Eimer Bier mit Röhrchen saufen und dabei deutsche Schlager grölen. Das ist nicht Freiheit, das ist rücksichtslos und nimmt in Kauf, die Gesundheit und das Leben anderer zu gefährden.

Sommer 1990. Der erste Sommer nach dem Fall der Mauer. Kerstin und Micha waren aus Potsdam nach Mannheim gekommen. Gemeinsam fuhren wir von dort in die Provence. Frankreich, das war der Sehnsuchtsort meiner Freunde aus dem Osten. Sie sehnten sich nach der Leichtigkeit des Seins, die Frankreich für sie verkörperte. Noch mehr sehnten sie sich danach, ihr Leben nach ihren Vorstellungen leben zu können und ihre Träume ohne die Gefahr staatlicher Repression zu verwirklichen. Dazu gehörte auch, frei reisen zu können, wo auch immer die Sehnsucht sie trieb.

Den Plan für die Reise heckten wir ein halbes Jahr zuvor in Potsdam aus. Es war ein eisiger Winter, der typische süßliche Braunkohle-Geruch lag in der Luft und machte das Atmen schwer. Es war der erste Besuch ohne Zwangsumtausch, ohne wochenlanges Warten auf das Visum und ohne die ständige Sorge, im Visier der DDR-Spitzel zu sein. Auch für mich ein neues Gefühl von Freiheit und Leichtigkeit. Abends feierten wir ein Fest bei neuen Freunden, zwei Schwestern, in dem Haus ihrer Eltern nahe der Glienicker Brücke in Potsdam. Blickte man aus ihrem Fenster, sah man die Brücke, die Potsdam mit Westberlin verband. Ein Katzensprung also. Und doch blieb der Westen nicht nur für die beiden Schwestern unerreichbar, ein Sehnsuchtsort.

Doch nun konnten wir gemeinsam die Brücke von der Westberliner Seite aus betreten. Wir lagen uns in den Armen und erfreuten uns an dieser Normalität, die wenige Wochen vorher noch undenkbar schien. Jetzt noch nach Frankreich fahren, das wäre ein Traum. Wir beschlossen, uns gemeinsam diesen Traum zu verwirklichen.

Als Kerstin und Micha dann schließlich in meinem alten Audi 80 saßen und ich den Wagen bei Mulhouse über die französische Grenze lenkte, konnte ich es immer noch nicht fassen. Viele Jahre war es so schwer gewesen, sich regelmäßig zu treffen und die Freundschaft zu pflegen. Und nun fuhren wir nach Avignon, besuchten Aix en Provence, machten Stopp am Hafen von Marseille und badeten gemeinsam an der Cote d’Azur im Mittelmeer. Schließlich fuhren wir nach Avignon. Dort auf den Straßen spielten Theatergruppen, Bands musizierten, Artisten übertrafen sich mit ihren Kunststücken und verzauberten uns.

Von Avignon ging es einen Tag lang zur Pont du Gard. Das alte römische Aquädukt erhebt sich majestätisch 49 Meter über der Gardon und überspannt den Fluss mit einer Gesamtlänge von 275 Metern. Sie ist eine der am besten erhaltenen Wasserkanäle aus römischer Zeit in Frankreich und zählt zu den wichtigsten erhalten gebliebenen Brücken der antiken römischen Welt. Auf der oberen Ebene konnte man die Brücke durch die alte Wasserleitung hindurch durchqueren. An einigen Stellen gab es Öffnungen auf das Dach. Es war ungesichert, stand man in der Mitte, hatte man links und rechts je ein Meter fünfzig Platz. Der Mistral fegte eisig über die Pont du Gard hinweg und versuchte, jeden, der es wagte, das Dach zu betreten, in die Tiefe zu reißen. Kein Geländer hätte den Fall aufgehalten. Kerstin war es egal. Sie stieg hinauf, stellte sich in die Mitte und breitete ihre Arme aus, als wolle sie fliegen.

Diese Szene werde ich immer in Erinnerung behalten. Sie ist für mich das Sinnbild von Freiheit, wie ich sie verstehe.

Text und Fotos: Andreas Salewski

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Sehnsuchtsort:

Das alte Bauernhaus / Lothringen

48°42′ N, 6° 11′ O

Als ich vor zwanzig Jahren zum ersten Mal von Freunden in das Bauernhaus in Lothringen eingeladen wurde, war ich gleich Feuer und Flamme. Es war ein original altes Lothringer Haus mit der Aufteilung in Wohnhaus, Stall und Scheune. Alle drei Teile waren gleich groß. Wir parkten vor dem großen Scheunentor. Meine Freundin schloss die wunderschöne Tür mit den schmiedeeisernen Verzierungen und Glasfensterchen auf. Wir betraten den schmalen Flur. Am Ende gingen zwei Türen ab. Die linke führt in den Stall und weiter zur Scheune, die rechte ins Wohnhaus. In Stall und Scheune lag und stand so einiges rum: Kohlen in Kohlenasche, unzählige Holzlättchen, Hundemaulkorb, Mausefallen, Auspuff eines alten Citroens und, und und. Vertrocknete Tulpenzwiebeln hingen mit Wäscheklammern befestigt an Seilen. Im Wohnhaus wo wir auf Matratzenlager schliefen, sah es nicht besser aus. Nun ja es stand nicht all so viel rum. Die Nikotincouch im Wohnzimmer und in Tüten verpackte Kleider vom Vormieter standen für die Mülldeponie bereit. Ein langes Zimmer war besonders lustig. Darin gab es eine Badewanne, eine Toilette und ein Herd. Ich taufte das Zimmer auf den Namen Kübad. Im Haus gab es kein fließendes Wasser. Nur im Innenhof. Aber wenn man den Wasserhahn auftrete, klang es wie ein Maschinengewehr. Hinter dem Haus befand sich die Große Wiese mit den wunderschönen Obstbäumen. Die Brennnesseln standen meterhoch. Das war herrlich! Vogelgezwitscher und Schmetterlinge. Es herrschte absolute Ruhe. Nur den Fluss in der Nähe hörte man es rauschen. Es war wunderschön. Alles schien plötzlich so leicht. Aber ich war ja zum Arbeiten gekommen. Das Dach sollte neu gemacht werden. Viele Ziegelstapel lagen auf dem Dachboden. Ich sammelte sie in Eimern. Meine Freundin trug sie durch das Haus ins Freie und ihr Mann legte sie neben dem Plumpsklo ins Gras. Für mich war das eine schweißtreibende Angelegenheit unter dem Dach. Nach getaner Arbeit durfte ich die Gartendusche benutzen. Der Gartenschlauch wurde vorher schon einige Stunden in die Sonne gelegt, damit das Wasser warm wurde. Ich stellte mich auf einen alten Teppichrest und drehte das Wasser auf. Herrlich. Zusätzlich bekam ich noch Besuch von Fliegen, die sich auf dem Teppich niederließen. Zum Waschen standen zusätzlich Zinkwannen auf der Mauer. Durch die Sonne sollte das Wasser warm werden. Na ja, als ich mir mit einem Messbecher die Haare nassmachte, war es doch sehr frisch. Aber erfrischend.

Fast jeden Sommer besuchte ich meine Freundin. In einem Jahr war es ein richtiger Katzensommer. In der Scheune lag die Mutter mit ihren drei kleinen, süßen Kätzchen. Wir dachten uns Namen für die Katzen aus. Frau Schneider war die Mutter. Panasche tauften wir die Glückskatze. Die graugetigerte nannten wir Maxi und Teppichboden den roten Kater. Die Katzen waren sehr scheu, nur wenn sie fraßen, konnte man ihnen über den Kopf streicheln. Nach etlichen Renovierungssommern, dem Mirabellensommer, dem Rosensommer und dem Kürbissommer, kam der Regensommer. Es war eiskalt. Ich sorgte dafür, dass das Feuer in der Küche nie ausging. Die noch heiße Asche aus dem Kohleschieber stellte ich in den Regen. Jeder Tropfen hatte gezischt. Im Kübad stand die hellblaue Farbe. Zwei Bänke sollten damit gestrichen werden. Sie sollten den Innenhof verschönern. Wir träumten davon, auf den Bänken zu sitzen in einem Hitzesommer. Im darauf folgenden Jahr wurde unser Traum erfüllt. Es war der heißeste Sommer. Kühl waren nur die Getränke.

Aber jetzt ist der Coronasommer. Wir können nicht hinfahren, die Grenze war lange geschlossen. Sie ist zwar wieder offen, aber wir haben eine Sommerpause in Frankreich beschlossen. Hoffentlich gibt es nächstes Jahr einen coronafreien Sommer, in dem wir wieder auf den hellblauen Bänken sitzen können und träumen.

Text und Fotos: Susanne Fucke

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Sehnsuchtsort

»Paradies« - Wanderung auf dem Stubaier Höhenweg

Wer die Berge nicht liebt, kann sich kaum vorstellen, plötzlich im »Paradies« zu stehen. Die Faszination von hohen Bergen und kleinen und großen Seen erschließt sich oft nur denen, die beschwerliche und anstrengende Bergsteigungen auf sich nehmen. Dabei ist der Blick auf die Füße, die Gedanken auf die Bewältigung des Anstiegs und die Atmung gerichtet. Wer die Natur wahrnehmen möchte, muss stehen bleiben. Auch zur eigenen Sicherheit, denn oftmals ist der Weg schmal und der Abgrund steil.

Entlang der hochalpinen Etappe des Stubaier Höhenwegs, von der Nürnberger Hütte zur Bremer Hütte, findet man diesen wunderbaren und faszinierenden Platz, den sie hier mit Recht das »Paradies« nennen, auf etwa 2.400 Meter Höhe. Bereits zwei Mal sind mein Mann und ich in den Jahren 2012 und 2018 dort vorbei gewandert. Nach einem Aufstieg über einen Klettersteig, über Geröll und rutschige Platten fühlt man sich dort angekommen und wie im Himmel. Die grüne Landschaft, durchzogen von kleinen Seen und eingerahmt von Felsen und Wiesen, bietet einen wundervollen Kontrast zum oft kargen Berggestein. Der blaue Himmel mit seinen kleinen weißen Wolken und der graue Fels spiegeln sich in den Seen und lassen die Wanderer vergessen, wo oben und unten ist.

Nach all der Anstrengung kann man hier rasten, den Blick schweifen lassen und die Gedanken und den Körper ausruhen. Während ich diese Zeilen schreibe merke ich, wie mich schon die Gedanken an diesen Ort verzaubern und mir jede Anstrengung nehmen. Gerade in Zeiten der besonderen Herausforderungen sehnen wir uns nach einem Rückzug, der uns wieder Ausgleich und Abwechslung bringt. In den letzten Wochen,  geprägt durch die vielen Einschnitte und Begrenzungen in sehr vielen Lebensbereichen, helfen uns die Erinnerungen an unsere liebsten Plätze und werden so zu einem Sehnsuchtsort wie er im Buche steht, ein Gefühl wie im »Paradies«.

Text und Foto: Katrin Reinhold

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Sehnsuchtsort:

Wuhan (China)

30°34′ N, 114° 17′ O

Der kleine Bär hockte schon seit Stunden auf einem Barhocker im Pariser Café de l’ouvrier. Den „Le Parisien“, der vor ihm auf dem Bistrotisch lag, hatte er schon von vorne bis hinten durchgeblättert. Lustlos. Denn der kleine Bär blies Trübsal und starrte nach draußen, wo leichter Nieselregen fiel und ein kalter Wind leere Plastikflaschen, Papiertüten und anderen Unrat vor sich hertrieb. Passanten gingen am Fenster des Cafés vorbei, ohne ihn zu beachten. Auf der anderen Straßenseite der Avenue des Gobelins beobachtete er, wie eine Frau ein kleines Mädchen schlug. Das Leben ist nicht fair, dachte der kleine Bär. Wäre er tapfer und stark wie ein Tiger, würde er jetzt aufspringen und dem Mädchen zu Hilfe eilen. Aber er war eben nur ein kleiner Bär. Also blieb er hocken und blickte weiter auf das Treiben draußen auf der Straße. Das Paradies konnte das jedenfalls nicht sein, dachte der kleine Bär und schüttelte traurig den Kopf.

Dass war es aber, was er sich erhoffte, als er vor wenigen Wochen Hals über Kopf seinen Heimatort verließ, um nach Paris zu gehen. Paris – das klang ja auch ein wenig nach Paradies. Nun aber dachte er wehmütig an den Lieblingsplatz unten am Brunnen seines Dorfes. Hatte er Heimweh? War er nicht froh darüber gewesen, sich endlich ein Herz gefasst und das Dorf verlassen zu haben. Schon lange wollte er weg, denn es gab nur eine Gewissheit für ihn: die beste Straße seines Dorfes, die führte aus ihm hinaus. Trieb ihn Fernweh? Sehnsucht? Er wusste nicht, was es war. Aber eines war ihm mit einem Schlag klar: er musste weg aus Paris, ganz weit weg. „Ich will raus!“, schrie er laut, so dass die Gäste des Cafés erschrocken aufsahen und ihn mit einer Mischung aus Angst und Mitleid anstarrten.

Der kleine Bär zahlte, ging nach Hause und legte sich ins Bett. Sehnsucht versteckt sich wie ein Insekt und im Schlaf merkst du nicht, dass es dich sticht, dachte er noch beim Einschlafen. Er träumte von einer Bärin, die er im Café de l’ouvrier kennenlernte und mit der er nach China auswanderte. Dort saß er zufrieden auf einem Stuhl vor seinem neu eröffneten Schnellimbiss in Wuhan und tagträumte vom Glück. Der Ausbruch der Corona-Pandemie auf dem nahegelegenen Huanan Seafood Market, auf dem neben Meerestiere auch zahlreiche exotische Wildtiere illegal verkauft wurden, kam in seinem Traum nicht vor.

Text und Fotos: Andreas Salewski

Inspiriert durch die Songs „Sehnsucht“ von Purple Schulz und Rammstein sowie „Der kleine Bär“ von Olli Schulz.

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Sehnsuchtsort:

Estland, Die Inseln der Liebenden und der Huren

58° 32' 18.247" N 23° 16' 46.25" E

„We sailed on a fishing boat / between these two shores / the Island of Lovers / and the Island of whores“ (Pet Shop Boys)

Ohne Corona wäre ich jetzt dort gewesen, bei den beiden kleinen Inseln der Liebenden und der Huren. Wäre mit Freunden um die nebenliegende kleine Insel Muhu gesegelt, und wir hätten in der Bucht vor Pädaste geankert. Genau 2.222 Inseln sollen vor der estnischen Küste liegen, wobei hier jeder Felsbrocken als Insel zählt, der vollständig von Wasser umgeben ist. Nur 19 davon sind bewohnt, die beiden kleinen Inseln vor Muhu gehören nicht dazu. Woher sie wohl ihren Namen haben? Unsere Reise ist um ein Jahr verschoben und im kommenden Jahr werde ich es hoffentlich heraus finden.

Sehnsuchtsorte lösen viele Gefühle bei mir aus. Der Wunsch dort zu sein, gemischt mit der Trauer, nicht spontan dorthin reisen zu können. Die Vorfreude auf die nächste Reise und die Spannung darauf, was mich erwarten wird. Die Dankbarkeit für bereits Erlebtes und Gesehenes. Man soll ja immer etwas haben, auf das man sich freuen kann oder um es mit Theodor Fontane zu sagen: „Es ist immer gut, an einer Sehnsucht zu lutschen“.

Jetzt freue ich mich darauf, wieder los zu ziehen. Auf den ersten Schritt auf das Boot, der immer etwas besonderes ist. Ein neuer Start und alle Sorgen die mich sonst beschäftigen fallen von mir ab. Der Wind wird mir um die Nase wehen, das Wasser rauscht um das Schiff, die Luft schmeckt nach Salz. In meiner Vorstellung scheint die Sonne und die Brise hat die optimale Stärke, denn Schönmalerei ist ebenfalls ein Bestandteil der Sehnsucht.

Ich freue mich auch auf die Leuchttürme. Leuchttürme sind Sehnsucht in Stein gebaut. Ein Zeichen am Horizont das uns zum Ziel führt. Ein Licht in der Nacht auf dem Weg in einen sicheren Hafen. Jeder hat eine eigene Bauweise, ein eigenes Leuchtzeichen und eine eigene Geschichte. Über 50 Leuchttürme erwarten uns in Estland, um uns ihre zu erzählen. Dann werden wir sie sehen, die Inseln der Liebenden und der Huren und werden dem Lied lauschen, das der Wind durch ihr wogendes Schilfgras singt.

Text und Fotos: Ines Polter