#tía

[welele]

Pues no hay tutía.

[iwantitbadnowpls]

This is the woman of my dreams the woman I dream to have in bed with me

[yosoyeran]

La otra noche la tía de peinado esponjado me preguntó que para cuando el bebé, le contesté así frente a todos (como ella me había preguntado), que no me gustaba discutir mi vida sexual en la mesa.

Se ofendió, ¿Por qué? No lo sé, al ser ella madre de tres, asumí erróneamente que ella sabía que se tenía que tener sexo para concebir a un bebé. Me dijo, que no fuera imprudente, le dije que no fuera santurrona, que todos en la mesa éramos adultos y evidentemente sexualmente "activos" (lo que sea que eso signifique). La señora me dijo entonces que no usará palabras vulgares, que eso me hacía a mi una vulgar entonces le pregunte en pro de disminuir mi ignorancia, que palabra o palabras podría usar para referirme al sexo, cuando se pronto la abuela de otro extremo de la mesa grito:

¡Coger!

Y listo, la discusión se acabó después de que casi me asfixio de la risa.

Erán

[babylon-crashing]

tía

“Surrealism is only shocking to those who are shocked by dreams,” André Breton.

Scads of old wounds, tía. Scads. El viento

muere/ en mi herida. “The wind dies/ in

my wound.” And in the blood, tía, its slow

flow, a queer smear. Horror under the skin.

Horror that keeps itching. Alejandra,

tía, I'll still be your your fag hag that keeps

you from the night that gnaws and, mendiga,

begs in your blood. Infernal stone that weeps.

Sugar crusts. The crunch and chew of language.

An itch. A witch. I cannot stop, auntie,

I call you all: Necromancer of words

and wounds. This scar? Where I pulled my innards

out. Where I washed my old wound in the sea

and used your name as its heinous bandage.

Notes.

If Federico Garcia Lorca would be my uncle, then please let Alejandra Pizarnik be my aunt. These two poets taught me more about the craft than anyone else. And yes, I use the term craft as in the dark Dionysian powers of the psyche and soul. Pizarnik wrote in fragments, as the language she used drove her insane. Artistically, she is sister to Paul Celan, who wrote in German and committed suicide by drowning in the Seine. Language as virus. Language as plague. The poem of hers I use is, “El viento muere en mi herida./ La noche mendiga mi sangre.”

[blog-nat]

Sentir tantas ganas de llorar y saber que no puedes porqué eres el maldito soporte de toda una familia...

Laitanaa.❤️‍🔥

[gatuneadas]

[neew30carmona]

Soñé contigo, me abrazaste fuerte y te despediste de mi, me aferre a tu cuerpo porque sabía que no te volvería a ver, te dije te extraño con lágrimas en los ojos, me diste un beso en la frente, me abrazaste un poco más, me pediste que no llorará, me dijiste que tenías que irte porque así debía ser, después me soltaste, me sonreíste por última vez y te marchaste.

[pedropascalito]

Tío Pedro 😭

Seriously! I bet he loves being tío even more than they love him. I’m a spinster tía and niblings are the best!