#vila verde

[unteriors]

Vila Verde, North Region, Portugal.

[finn-wilkie]

Eduardo Souto de Moura, Casa do Conhecimento, Vila Verde, 2019

en.wikipedia.org/Eduardo_Souto_de_Moura/

[worldwidepedrol]

#vilaverde #braga #visitbraga Vila Verde church, Braga, Portugal do you like photography?? let's connect at instagram

[peacemore-springs]

France & Portugal

Q) Where is Fleac France twinned with?

Fléac (Charente) is twinned with one town:

🇵🇹 Vila Verde, Portugal

This is confirmed by the official Fléac municipal information, which lists Vila Verde as its sole twinning partner.

Fléac is a small commune just west of Angoulême in Nouvelle Aquitaine. Its twinning with Vila Verde reflects the common French–Portuguese municipal partnerships that grew in the late 20th century due to strong cultural and migration links.

You simply never know how true Perthshire road signs are these days, especially for those of us who would like to believe what's written on them.

[fotoortografias]

A Senhora que Passou

O Minho do século XVIII era um reino de sombras vegetais e misticismo rural. Não era o Minho ensolarado dos postais, mas uma terra de um verde tão denso e húmido que parecia sufocar os caminhos. Em Vila Verde, nos arredores de Braga, a paisagem era um labirinto de carvalhos centenários cujos ramos se entrelaçavam como dedos de gigantes em prece, e ribeiros que nasciam de nascentes esquecidas, transportando consigo o sabor mineral do granito e o segredo de eras pré-cristãs.

Neste cenário de clausura natural, a freguesia de Paçô era um enclave de silêncio. Ali vivia Joana, uma jovem cuja beleza era um erro geográfico. Ela possuía uma delicadeza de traços, uma pele da cor do leite e olhos da cor do musgo profundo que pareciam não pertencer à crueza da vida do campo. Joana era a única filha de um patriarca cujo nome os colonos pronunciavam com temor: Dom Bento. Homem de uma fé negra e punhos de ferro, Bento via a filha não como um ser de vontade própria, mas como uma extensão da sua propriedade, um adorno que precisava de ser guardado sob sete chaves para não macular a honra da linhagem.

Numa tarde de agosto, quando o calor no Minho se torna uma massa física, húmida e pesada que faz as cigarras cantar até à exaustão, Bento e Joana caminhavam por uma estrada de terra batida. O propósito da viagem perdera-se na névoa do cansaço. Bento, com o seu semblante de pedra, marchava à frente; Joana, arrastando os pés e sentindo o pó a gretar-lhe a garganta, seguia atrás como uma prisioneira.

Resolveram parar sob a sombra de um castanheiro secular, cujas raízes deformavam o solo como veias expostas. Joana, desesperada por frescura, desceu por um declive até um riacho próximo. Era um fio de água cristalina, quase invisível entre as samambaias, que corria sobre seixos polidos. Ao ajoelhar-se na margem, Joana sentiu um arrepio que não vinha da temperatura.

Ao mergulhar as mãos na água, o surrealismo irrompeu. O riacho não murmurou; ele falou. A voz era gutural, profunda e masculina, uma vibração que parecia emanar do próprio leito de granito, fazendo o peito de Joana vibrar em uníssono.

— Pelo amor que te tenho, Joana, transformar-me-ei em rio para te seguir — disse a voz, carregada de uma paixão que nenhum homem de carne poderia conter.

Joana ficou paralisada. O medo lutava com uma curiosidade mórbida. Naquela existência de submissão e silêncio, a voz do riacho era a primeira coisa que lhe falava de desejo, de uma escolha própria.

— Beija as minhas águas e diz "Amor" — suplicou a entidade líquida — e eu deixarei de ser um fio para ser uma força que te levará para longe desta prisão.

Num ato de rebeldia gótica, Joana inclinou-se. Os seus lábios tocaram a superfície fria e eletrizante. — Amor — sussurrou ela.

No instante em que o fez, o riacho pareceu inchar, as águas tornando-se subitamente turvas e violentas antes de regressarem a uma calma espectral. Joana correu de volta para o pai, o segredo queimando-lhe a alma, enquanto Bento, sem notar a mudança nos olhos da filha, ordenava que retomassem a marcha.

À noite, o Minho transformava-se num cenário de sombras e lamentos de corujas. Na casa de pedra fria, Bento dormia o sono dos justos e dos tiranos. Joana, porém, sentia o chamado. O som da água era agora um trovão distante que não vinha do céu, mas da terra.

Esgueirou-se pela janela e correu até ao local onde estivera à tarde. Onde antes corria um riacho tímido, havia agora um monstro líquido. Um rio caudaloso, imponente e profundo, cujas águas corriam com uma velocidade antinatural, rasgando o solo e arrancando raízes. O rio tinha braços de espuma e um rugido que chamava o seu nome.

— Mostra-te! — implorou ela, fascinada pela magnitude do pacto. — Quero ver a face de quem me segue!

O rio obedeceu. Num fenómeno de surrealismo visual, as águas separaram-se num vórtice prateado. No centro, emergiu uma figura feita de luz e transparência: um homem de beleza espectral, com ombros largos como as margens e olhos que eram poços de água profunda, onde as estrelas pareciam flutuar. Ele era o Espírito do Rio, uma força da natureza que se humanizara pelo pecado do desejo.

O momento de união entre a donzela e o espectro líquido foi interrompido por um grito humano. Bento, de sono leve e desconfiança perene, seguira a filha. À luz da lua, ele não viu um milagre; viu a desonra. Viu a sua filha nos braços de um estranho, de uma criatura que a sua mente tacanha classificou como um demónio das águas.

A fúria de Bento foi vulcânica. Avançou com o seu cajado de ferro, mas o amante líquido era intocável. Bento agarrou Joana pelos cabelos, arrastando-a para longe da margem com uma violência que simbolizava séculos de repressão patriarcal.

— Nunca mais verás o sol! — rugia ele. — Preferia ver-te morta a ver-te entregue às águas do pecado!

O Rio-Homem só pôde assistir, impotente dentro das suas margens, enquanto a sua amada era levada para a escuridão da floresta. O seu coração de água quebrou-se, e o seu rugido de agonia provocou uma cheia que inundou os campos de Vila Verde, um lamento líquido que varreu as hortas e os caminhos.

Bento levou Joana para um destino desconhecido — alguns dizem um convento fortificado em Espanha, outros dizem uma masmorra sob a própria casa de Paçô. Ela desapareceu da luz do dia, tornando-se um fantasma vivo na memória da terra.

No entanto, o rio permaneceu. E com ele, o terror sonoro. Nos dias que se seguiram, e durante séculos, os colonos de Vila Verde evitavam as margens ao cair da noite. Do leito do rio, emergia uma voz de homem, cansada e rascante, que perguntava a cada viajante, a cada sombra que passava:

— A senhora passou por aqui? Passou? Passou?

A pergunta era uma ladainha gótica que ecoava pelos vales, uma obsessão sonora que não encontrava resposta. Diz a tradição popular que, de tanto o espírito perguntar se a senhora "passou", o lugar ficou batizado para sempre como Paçô.

O rio, antes sem nome, passou a ser conhecido como o Rio Homem — um monumento líquido à masculinidade ferida, ao amor que ousou atravessar a barreira entre os elementos e à tragédia de uma donzela que foi apenas uma "senhora que passou", uma futilidade de beleza destruída pela rigidez de um pai.

A lenda de Paçô e do Rio Homem é a narrativa central do hidro-gótico minhoto. É um lembrete de que o solo de Vila Verde é permeável não apenas à chuva, mas à dor. Joana nunca regressou, mas a sua ausência é a presença mais forte na freguesia.

Até hoje, quando as chuvas de inverno aumentam o caudal do Rio Homem e as águas batem com fúria contra os pilares das pontes antigas, os habitantes dizem que não é a corrente que faz barulho. Dizem que é o amante de luz prateada, ainda à procura do rastro de Joana, ainda perguntando às pedras se ela passou por ali.

O Minho guarda esta lenda como um aviso: o amor entre a humanidade e a natureza é um pacto de destruição. E na estrada poeirenta de Paçô, o silêncio de Joana e o lamento do rio continuam a ser as duas vozes que definem a alma daquela terra verde, onde a tragédia é tão profunda quanto o leito do rio que tudo vê, mas nada pode salvar.

[whispers-of-a-rose]

To new beginnings 🤘🏻

[pandoras-pandemonium]

The city of Vila Verde (Portugal) joins Intercultural Cities

On 14 March the city of Vila Verde (Portugal) has joined the Portuguese Network of Intercultural Cities (RPCI), becoming the 154th member* of the ICC programme and the 14th member of the RPCI.

[noticiassoltas]

Nossa Senhora do Sameiro furtada da via pública em Vila Verde

Nossa Senhora do Sameiro furtada da via pública em Vila Verde

Homem de 49 anos foi detido pela Guarda Nacional Republicana no passado dia 25 de abril.

Um homem de 49 anos foi detido pelo Comando Territorial de Braga da Guarda Nacional Republicana (GNR), no dia 25 de abril, por ter furtado uma “estátua ilustrativa de Nossa Senhora do Sameiro”, em Gamide, Vila Verde. 

No seguimento de uma denúncia, “os militares deslocaram-se ao local e verificaram que…

View On WordPress