Devaneios e Poesias

Existe uma certa beleza em sofrer pelos seus próprios sentires

[a-cruoris]

Divindade que profana o sagrado por existência, não passa da maior das blasfêmias, pecado além dos dogmas conhecidos.

Tu és o que qualquer escritura teme o que qualquer devoto repreende, o que qualquer vida sabe.

Tua certeza é a da existência, e quando me deito em madrugada escuto teu sussurrar em lamúrias. A doce voz que geme meus temores, E me lembra novamente o que a mortalidade significa, porque tu não passas de uma certeza dolorida, e caminha junto a mim numa promessa que espero ser longínqua

Uma carta aberta para algo que não deveria ser sentido

[a-cruoris]

Pois não te amo, nem chego perto disso, mas te admiro ao ponto de escutar teu respirar, mesmo que tudo em ti se emaranhe  pelo mais singelo gesto, tua simplicidade me faz questionar: até onde posso ir sem que me bagunce?

Uma carta aberta para algo que não deveria ser sentido

[a-cruoris]

Bagunçado ser

Mesmo que não diga as palavras certas grita no simples existir, vivendo como se soubesse o fim.

Pois os teus braços nunca chegaram tão perto, e o seu cheiro ainda é mascarado. Os teus sentimentos ainda se cobrem de apegos passageiros, e deixa apenas os sorrisos são ilusórios.

Como se fosse verdade, procuro teus braços mesmo nunca os tendo sentido, pois é no teu genuíno rosto,  entre meus pequenos gestos que me sinto fervendo.

Pois você me despertou afeto, paixão ou tolice, me faz questionar e não há nada mais filosófico que isso.

Uma carta aberta para algo que não deveria ser sentido

[a-cruoris]

Eis a mais bela criatura, Não divina, Muito menos etérea. Eis a mortalidade em belos olhos, queimados em um amadeirado tão forte que posso sentir o cheiro. Eis a alma mais bela que já amei, a mais viva que já toquei. Eis o calor da humanidade, que entre o olhar se faz eterno.

[a-cruoris]

Pulsação Inquieta

Melodias em minha corrente sanguínea pulsam em um tom errôneo que deixa meu compasso lento.

Meus olhos pesam, mas meu peito se mantém frenético, deixando minha mente alerta, a adrenalina corre por entre minhas veias.

Meu corpo se prepara para um perigo iminente, para que eu possa correr pela minha miserável vida, para que eu possa fugir da fera que está prestes a me devorar.

Quando o silêncio toma conta, a verdade se recobre entre paredes frias, pois não existe ser algum para que eu tema, não existe perigo, não existe risco, não existe rosto, nome, toque ou alma.

Não existe nada.

Quando a melodia vibra em minha corrente sanguínea, meus olhos tentam fechar, mas meu peito diz, em alto e bom som...

"Não pode fugir daquilo que te faz viva. Não pode escapar de mim, minha bela e doce Víbora."

Afinal, a melodia sempre terá um fim entre madrugadas obscuras, e meu sangue derramará por entre meus belos olhos, e entre a escuridão de paredes frias não haverá nada para admirar ou lembrar, não haverá nada para confortar a cansada alma.

- Uma carta aberta para algo que não deveria ser sentido

[a-cruoris]

Vitiōsĭtās

Quando olho em teus olhos eu evaporo, como névoa, escapo pela tua boca, acaricio teus lábios  e faço-me fascínio temporário.

Não passo de um suspiro, alivia a alma e adoece o corpo, é unicamente momento.

O entorpecer que pediu aos céus.

Ilumino a noite como se fosse dia, te faço meu. Cada pedaço do que te forma implora por uma miséria de tempo.

Seu olhar devoto relaxa quando me encontra, Quando me sente, Quando me prova.

Mesmo que me esconda, Mesmo que me faça de desculpa, Mesmo que me desdobre até a última parte 

Como se fosse coisa Ainda amanheço em teus lábios, Amargando sua vida como o doce sabor da nicotina.

Um cigarro que esqueceu na cabeceira, molhando pelo álcool mal dosado, cheio do cansaço de um crepúsculo virado,

Você ainda me chama. Você ainda me beija.

Porque nunca importou quem era.

Apenas o gosto do conforto, misturado com o apego, até que vomite cada sentimento.

Deixando que a pergunta paire, entre corpos eu vejo

Pobre seja o homem que tem o momento como eterno.

Entre teu sono, sussurro, espero que responda e então me vou: O que é a vida fora do que se apegou?

[a-cruoris]

Que o tempo seja bondoso, sem se deixar levar pela inveja do que nós fomos.

Que o abraço da morte seja como o de um velho amigo, com saudades de um tempo longínquo.

Que o teu frio cadáver seja pospasto para os vermes que fizeram do meu corpo convívio.

[a-cruoris]

“Íris da cor das mais belas matas, iluminadas pelo luar de uma noite fria. Olhos de uma Divindade, daquelas que, se não adorada corretamente, fazia da mortalidade pena.”

[a-cruoris]

[a-cruoris]

"Faça de cada parte minha humana, da carne à alma. Destrua-me. Até que eu sinta, seja minha ruína."

[a-cruoris]

Não a divino, do céu ao inferno que faça meu sentir sumir, entre teus sonhos eu danço, entre teus pesadelos eu desapareço, reivindico teu peito como meu amuleto da sorte e te gasto sem medo do futuro.

[a-cruoris]

Claro que a morte não me alcança. Meu desejo mais obscuro permeia pela necessidade de existência.

Praga de escrita confusa, de sentimentos intensos, de versos arroxeados e doloridos.

Vivo pela admiração de poucos, pelo ódio de muitos e pela curiosidade de todos.

[a-cruoris]

Que o tempo seja bondoso, sem se deixar levar pela inveja do que nós fomos.

Que o abraço da morte seja como o de um velho amigo, com saudades de um tempo longínquo.

Que o teu frio cadáver seja pospasto para os vermes que fizeram do meu corpo convívio.

[poemaseletras]

"Carlos, sossegue, o amor é isso que você está vendo: hoje beija, amanhã não beija, depois de amanhã é domingo e segunda-feira ninguém sabe o que será."

— Carlos Drummond de Andrade, no livro "Antologia poética". (Ed. Record; 1.ª edição [1987]).

[a-cruoris]

- Uma carta aberta para algo que não deveria ser sentido

[a-cruoris]

Prometa o quanto for, Implore pelo o que quiser, Clame pelo o que deseja,  Tuas palavras não passaram de sussurros em minha vida. Entenda que amar-me não é desejar minha mudança,  Entenda que quem sou e quem serei não depende de ti, Entenda que quem fui já se foi, e que quem sou nunca será constante suficiente para prometer tanto sem saber de quase nada.

- Uma carta abeta para algo que não deveria ser sentido

[a-cruoris]

Melancolia

Leve-me de volta para quando tudo não passava de bela fantasia, onde o cinema era um novo mundo, onde a comida tinha mais sabor, a vida mais cor, as músicas mais melódicas, onde meus sentidos ainda eram inocentes demais para a vida, onde minha mente era jovem demais para amargar a si mesma.

Me leve de volta a quando o mundo não fazia sentido e por isso era tão divertido, me leve de volta para quando o amor ainda era doce como em contos, onde um beijo resolveria tudo.

Me traga de volta à inocência de viver sem saber o que era a vida, me entregue de volta à vontade de descobrir que foi perdida, roubada, devorada pelo tempo e pelos anos.

Me leve de volta a um tempo em que eu não sabia que estava viva.

Uma carta aberta para algo que não deveria ser sentido