La Polilla En El Cadáver

Este espacio es un refugio. Un rincón donde conviven mis pensamientos, emociones, miedos y obsesiones. Lo he dividido en dos partes principales, que representan los dos extremos de la polilla que se posa en el cadáver✨.

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Aleteo de una polilla

Mi amor polilla Aletea cuando te ve. Mi interior se agita. Te observo desde mi rincón oscuro, aleteo solo para verte. Te veo, volteas. Creo que me ubicas. Me hace ilusión que me notes, que sepas quién soy. Me gusta verte; el sol te acompaña. Alegras mi día, mis alas se agitan. Me distraes, el viento vibra. Me das calma, soplas en mis alas. Tenemos gustos similares, o al menos eso creo. Aprecio algunas cosas desde lejos. Te aprecio de lejos… como una polilla.

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Farol de medianoche

Pequeña polilla que vuelas en la oscuridad,

hace años encontraste una luz: brillante, cálida.

Una luz que no quemaba,

una luz que te brindó calor, protección y visibilidad.

Esa luz tan brillante alumbraba a varios;

una estrella lejana que pudiste ver de cerca hace ya algunos años.

Una luz que, aunque distante,

te sostuvo cuando tus alas se quemaron,

cuando las cortaste,

cuando te daba miedo salir.

Una presencia constante en un mundo que parecía vacío.

Una voz que te abrazó en medio del ruido.

Una melodía que te devolvió el aliento.

Una promesa susurrada entre acordes.

Y ahora, esa estrella volvió a iluminarte.

Y por un instante…

La polilla no se sintió sola.

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Una polilla entre mariposas

Por años intenté ser una mariposa, quise mostrar mis alas, quise alzar el vuelo, pero mis colores nunca brillaron.

Se fueron opacando hasta volverse oscuros.

Me alejé de las mariposas; ellas me rechazaban, se burlaban, y dolía.

Eventualmente me alejé, volé a lo oscuro, me mantuve escondida.

Salía solo a buscar un destello.

Mis alas, las odiaba. Intenté cortarlas, intenté quemarlas. Quedaron cicatrices.

Me da miedo mostrarlas. Pero tengo que volar... Las cubro al salir. Nadie debe verlas.

Autor: La polilla en el cadáver

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Temblor en mis alas

Pequeña polilla temerosa, te escondes en rincones oscuros, te envuelves en tus alas, lloras en silencio. ¿Quién te hizo tanto daño? ¿Aún sigues sufriendo por el pasado? Esas alas que cortaste aún te mantienen en vuelo. Te duele verlas reflejadas. Vuelas lejos de la oscuridad, buscas aquella luz que te caliente, que te haga brillar, no que te queme. Tus alas son frágiles, ya no puedes soportar. Tus alas frágiles, marcadas, un poco rotas, es lo primero que la gente ve. Usualmente no vuelas, te da miedo y está bien, pero… ¿Y si ya no puedes volar? Autor: La polilla en el cadáver

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La fragilidad de la polilla

Los días abruman, el eco de mis pensamientos me satura, es lo único que escucho. Estoy tan acostumbrada a escucharme a mí misma, pasar tanto tiempo sola, tanto tiempo fingiendo, que cuando vuelvo a regresar a ese estado se siente tan irreal. Por eso el odio y la incomodidad siempre son mis amigas. No quiero dejar entrar a nadie, porque la traición se siente más hiriente. Duele sentir, duele amar, duele confiar. ¿Por qué soy así? ¿Por qué siempre me dicen que soy buena persona, bonita y una gran amiga, pero al final se terminan alejando y provocando que sus palabras solo sean mentiras? ¿Por qué me permito sentir? ¿Por qué me permito llorar frente a otros? ¿Por qué no aprendo? Porque en esa bondad que me abruma está lo que me define como persona. Quiero seguir confiando, quiero seguir amando y quiero seguir sintiendo con la misma intensidad que me hace llorar por lo bueno y lo malo. No quiero cerrarme a todo esto. Porque si me cierro, ¿qué me mantiene viva?

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Colateral

Sociedad actual y material Gobierno que impones y dispones. Armas, dinero y poder: es lo importante. No importan la cantidad de muertes. Personas desechables, vidas materiales, cuerpos trabajadores, mano de obra necesaria. Feminicidios, homicidios y desapariciones. ¿A quién le importa? Si podemos clonar. Lo importante es lo científico y lo material; no importa lo humano si es colateral. Vida humana, vida animal, existencia colateral. Dinero es lo vital. Importa lo material. Vida humana y sentimental, Vida artificial y ficcional. ¿Es esto lo que nos depara? Una muerte segura y accidental.

Autor: La polilla en el cadáver

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Palabras al viento

Viento que vienes, Viento que vas, Moviendo todo a tu paso, Arrastrando y empujando. Susurros en mis oídos, Suspiros dolidos, Hojas crujiendo, Ramas chocando. Acaricias mi piel, Soplas en mi alma, Suspiras en mis oídos, Envuelves mi cuerpo. Lloras conmigo, El ruido calma mi corazón. Si todo lo llevas, ¿Puedes llevarte mi dolor?

Autor: La Polilla en el Cadáver

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Goteo

Una pequeña gota roja brilla sobre aquel azulejo blanco. Si no fijas mucho la vista, pasa desapercibida. ¿Por qué lo harías? Algo tan minúsculo no llama la atención en un lugar tan grande. Sin embargo, esa gota roja mancha la pureza de la superficie, rompiendo su inmaculada blancura.

Parece recién derramada, fresca, en un estado más líquido que sólido, con su color rojo oscuro. Si te concentras bien, son varias gotas, no una sola. Pueden confundirse con pintura o incluso con óxido para quien no se detiene a observar. Pero quien ha pasado suficiente tiempo en contacto con aquellos fluidos aprende a notarlas, a diferenciar las pequeñas imperfecciones.

¿Cómo no notarías esas gotas si siempre has sido la mancha en un lugar tan grande? Tú te diferencias, pero no de buena manera. La sangre mancha, da miedo, da asco. Yo doy asco, doy miedo. Mancho esta composición de perfección e intento, sin éxito, ser parte de ella. Porque el objetivo es ser parte, mimetizarte con los demás individuos.

Las diferencias entre lo que es limpio y lo que es sucio son tangibles, pero dependen de cómo se perciban desde tu perspectiva. ¿Arruina la mancha el espacio, o pueden la suciedad y la pulcritud coexistir?

Él había decidido cortar su mano sobre aquel azulejo, como si la pureza misma lo llamara a mancharla. ¿Cómo no manchar una superficie tan perfecta, tan blanca, tan incorruptible? Cada noche, gotas de sangre caían de su mano, y poco a poco, el pasillo dejó de ser blanco. Se transformó en una mezcla de maroon, una tonalidad roja oscura, similar al vino derramado. La sangre corriendo entre sus dedos le ofrecía una sensación de paz y plenitud, el sonido de las gotas cayendo provocaba un eco en el pasillo, y la mancha crecía, se expandía, cada vez más.

El suelo del pasillo, que alguna vez fue blanco y brillante, reflejando la luz del sol que entraba por las ventanas, ya no conservaba nada de eso. Ahora, estaba completamente cubierto por una mezcla de sangre seca y fresca, creando un color que en un principio fue maroon, que luego se tornó en un tono de sangría, hasta convertirse en un mahogany profundo.

Siempre que veía la sangre, recuerdos de su infancia lo golpeaban: memorias difusas, cortas y vívidas que aparecían salteadas o una tras otra. El rechazo de sus compañeros de colegio, su reflejo frente al espejo, esas manchas en su piel que aumentaban, brindando a su clara y delgada piel una apariencia más enferma, las ojeras bajo sus ojos, la fragilidad de su cuerpo… Cada gota de aquel líquido era un recuerdo que lo cegaba, la sensación de alejarse de la realidad. Solo podía centrarse en la sensación del goteo, en lo frío, para calmar ese dolor, para volverlo físico, tangible. Poder manejarlo, cortarlo, desvanecerlo y dejarlo allí, sobre el piso.

La sangre corre. Esta vez no solo gotea, son borbotones. El golpeteo rítmico en el suelo, la sensación de frío y entumecimiento en los miembros distales, el pitido insistente en los oídos, la falta de aire. Un dolor punzante en el pecho, los latidos acelerados del corazón en un ritmo desbocado. Bocanadas de aire que no llegan, lágrimas quemando al salir, sollozos atrapados, el grito interno que nunca se libera. Y, al final, el golpe sordo al caer.

Refugiado en aquellas sensaciones de pérdida y desasosiego, la sangre lo absorbe, lo envuelve, lo traga, como todos aquellos traumas y dolores. Y él, sin resistencia, se hunde en aquel charco carmín.

Autor: La polilla en el cadáver

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Podredumbre

Miseria y desesperanza, cruel enfermedad que agobias, mientras los años pasan, inútiles, lentos y dolorosos, como aquel día que marcó un antes y un después.

Fiel compañera que nunca me abandona, me susurras en la noche, impidiéndome descansar. Cuando me siento sola a tomar un café, estás sentada frente a mí, observándome fijamente en silencio, esperando que me convierta en mis miedos.

La vida sigue, nunca se detiene, y las personas continúan su ciclo. Sin embargo, el mundo, desgraciadamente, es real. Todo se consume, y yo me consumo con él, como los cadáveres en descomposición, como un muerto en vida: con la capacidad de respirar, pero lleno de ideas, pensamientos, problemas.

Soy una herida abierta, profunda, que tarda en coagular y, cuando lo hace, deja una cicatriz permanente, otra marca de la decadencia de mi cuerpo. Los gusanos que devoran la carne son los pensamientos que corroen mi existencia una y otra vez.

Me iré como quien se va. Cuando terminen su festín, seré solo una masa sanguinolenta de lo que alguna vez fui.

La tierra reclama la carne.

Autor: La polilla en el cadáver

Queda prohibido que se roben el escrito es completamente de mi autoría.