Um simplório conceito é, pois, aquilo a que nomeia-se anseio: intenso anelo quanto a algo e, por vezes, alguém. Contudo, em empírica forma, este não há de ver-se limitado à uma acepção vulgar, ordinária. Comum. O anseio, a aspiração por posse, a gana, são dotados de intensidade, força, convertendo-os passíveis do desencadear de tormento em uma médula. Operando à modo de gatilho, afinal, a ciclópico afogo, que converte-se ao que é febril. Febril ao ponto de auferir indômito estado, cujo apaziguar há de lograr-se apenas por vias da obtenção daquilo que é branco de cobiça. Amainar tal, porém, não há de suceder por singular modo. Para um adicto, exempli gratia, dá-se quando, ao fim, seu ilícito paraíso corre-lhe por veias, de maneira ou outra. Não cambiante fator, porém, é que adicção tal não há de ser nociva meramente à criatura que à alimenta e preserva. Tão indecoroso vezo, seja qual for, termina por romper, ademais, entorno de indivíduo. Incontáveis são as adicções a existir. Certas, mais lesivas que outras, cargando ansiantes maníacos —cuja cerne é já deturpada por pechoso hábito— à limiar do hórrido por mor de, finalmente, conquistar aquilo anelado. E em particulares conjunturas, tal riscosa adicção dá-se pela premência de encontrar efêmeras emoções em próprio âmago. Tempo para dar volta e remover-se de recinto não haveria de ser falto, se bem calculadas circunstâncias e percebida a tensão a povoar atmosfera. O sentia, afinal, mescla insana dos ânimos de outrem a correr-lhe por epiderme e alma como fatal corrente, a eletrizar e inutilizar cada nervo, cada fracção de si. Impassível, porém, fora de atrelar-se ao lógico proceder, buscar salvaguarda tão necessária como são indivíduo. O férreo palato da fúria de outrem a povoar-lhe boca despertava enraizado desvelo por compreender. Anseio. Outra de adicções, afinal, o destrinchar da natureza humana e suas paixões. Adicção tal a mantê-lo ali, como espectador da insânia a ebulir em alheio imo, cada haurir a bradar-lhe perigo. Destrutivo, em vezo. Tolo, afinal, como mais ordinário mortal ao assumir que há de lograr aproximar-se do sol.
Cauteloso, o observara antes de replicar. ❝Sim, estou. Tanto quanto é possível, ao menos. E usted?❞ Havia já usança no auscultar de sentenças cuja carga abscôndita há de jazer em poço aquele denominado alma, nos mais obscuros rincões daquilo que há de compor um ser. E, após ver-se vitimado por tão cru encaro, bem sabia estar outra vez em situação tal: o enunciado, pois, não revelava tenções trás vocábulos. Inescrutável aquele, ainda em vulnerabilidade de cerne perante a Empatia do patagônio. Não o compreendia, mesmo ao senti-lo. Percebia, porém instigante faceta sombria, como o despertar de dormente e hostil besta. Havia fome, afinal, em orbes escuras aquelas, opacas. Inescrutáveis. Tão negras quanto mesmo breu a emanar de animalesca alma do homem. Ao esquadrinhar o Kostopoulos, apossado fora por tremor tênue, a expectativa do incógnito entravando-lhe garganta, obstruindo respiração; o agônico afogo prévio ao pânico. O estagno era hegemônica resposta a acolitar ininterrupto exame de outrem, como criatura em dano, pois, a abster bruscos gestos, modo a não sobressaltar predador. A sensação de sítio a fender médula do argentino era pungente. Como se ainda em resguardo, consistisse afronta. Inescrupuloso, afinal, o grego. “O leio”, aparentavam bradar os malditos olhos. Impassível de equiparar mira alheia, volteara próprio rostro, como se por mero ato, granjeasse faculdade de desvanecer e, ao simultâneo, recuperar próprio norte. O instinto pela sobrevivência há de ser primal, premente. É humano, afinal, o posicionar do próprio interesse em primeiro lugar. Não para Alejandro. Auto-destrutivo até última molécula a conforma-lo, sempre buscando o perigo. E ainda ante a nítida noção da necessidade de dar espaldas ao homem, não o fizera. Tragara em seco, franzindo minimamente o cenho, o contemplar silencioso de conjuntura. Aquiescido, em desassossego. ❝Isto? Como?❞ E por ínfima irreflexão, terminara não precatando-se do acometer de Argus contra si.
Ao ter trajes subitamente gazofilados, percebera sanha a arder-lhe em peito tal qual mais vasto dos incêndios. Contanto, o comedimento já há muito acondicionado coibira qualquer posicionamento escasso de civilidade. Não que houvesse tempo, afinal, para qualquer violenta resposta. Partidos lábios entremeio a contido exclamar de impróprio, semi-abertos em espavento, acolitando esgazear confuso dos olhos celestes, que buscavam ponto focal em entorno. O surdo choque de espaldas contra sólida superfície a estender dolor por toda musculatura, como incêndio, em célere consumir de cada fracção de si. E a cacofonia em psique, abstrações assumidas por brados, a dificultar logicidade de proceder. A proximidade. Demasiada era. Arrebatava-lhe fôlego, arrebatava-lhe a capacidade de devotar-se ao que de fato era relevante. Tolerar dolor passava a converter-se ao laborioso âmbito de situação. Desejava como nunca um randômico esconderilho. Contanto, fortuna parecia tencionar cernir revés sobre criatura. O clamor de Bellator, a ladrar, também, audível ao superpor-se a vozerio de turba em intelecção. Estatelada em solo a alma, afinal. Não era dormente própria agonia, contanto, jamais haveria de desconsiderar a de sua contraparte.
Brutalidade, pois em abalançar aquele, não expectado. E ao pavimento alva criatura também, a ser recoberta por fisionomia de outra alma, tão obscura. Como breu a findar luz, afinal, o ataque dotado de metafórica venustidade que haveria de cessar fôlego. Arte, afinal, a confirmada imagem da violência, em ambos cenários: corpos e espíritos, apartados, a perpetrar conflagração mútua. O ímpeto por revidar, por lançar-se à defesa de humana contraparte não era na Dogo. Bellator, porém, bem sabia que não possuía azo de retaliar sem lastimar a si —e, consequentemente, a Alejandro— em embate tal. Assaltaria em não adulterada sanha contra qualquer outro Daemon que ousasse tratar de obstar-lhe o ofertar de auxílio ao patagônio, que constantemente parecia necessitá-lo. Contra aquela, porém, jamais. Demônio, afinal, haveria de ser vocábulo passível de sintetizar noção do que era a criatura. E a visão de presas, cominadoras e desgarrantes, arrebatara do animal grunhido: pesaroso, furioso. Impotente, afinal, naquilo que constituía-lhe singular dever. Por maiores as desavenças dentre alma e carne, a discordância e o desatender perpetrado pelo homem, a Daemon não cessava em ansiar salvaguarda daquele. E ver-se ali, dúctil, enquanto o outro em igual situação encontrava-se, a enfuriava. ‘Agora seria uma boa hora para que o tocasses e colocasses tuas habilidades ao uso. Dolor, remembranças forasteiras e habilidades temporárias hão de ser ínfimos preços a pagar por tua vida. Alejandro, não te atreles à vaga maviosidade! Defenda-se! Já o fizeste com Miguel, já o fizeste com teu irmão. Porque há ele de ser distinto?’, enunciara a cadela, exasperada. Porque diabos tinha de ter um humano tão tolo, tão ansiante por própria destruição? ‘ALEJANDRO! OLHE OS DENTES DESTA DEMONÍACA CRIATURA! SE ALGO ME SUCEDER, HÁ DE SUCEDER A TI, TAMBÉM!’, insistira. ❝CALE A BOCA, BELLATOR!❞ Brado súbito a brotar de fauces fora cargado de não expectada ira, reverberando por entranhas. Auscultar de tão enérgico vocalizar sequer denotava fato de que encontrava-se premido contra parede, todo e qualquer movimento limitado pela compleição do grego. E então, a indignação. Tivera espaço invadido. O outro o estava tocando, deliberadamente despertando todos descômodos e inquietudes que tanto esmero aplicava em absconder. Uma inescusável violação. Poderia dar ouvidos à Bellator por uma vez. Drainá-lo. Contudo, não o fizera. Não haveria de atrelar-se à brutalidade, por maior a gana. Não outra vez. Limitara-se, portanto, a cerrar os olhos, a profunda e demorada inspiração acrescendo à calmaria necessária para lidar com instância, explícito o desbravar de própria têmpera por busca de placidez. ❝Argus… O que caralhos é isto?❞ Interpelara, manso.
Diferente da maioria das habilidades apresentadas por Scions, ao menos um aspecto do poder primário de Argus acabava sendo limitado pela biologia de cada criatura. Elas adaptavam-se ao seu corpo quando necessário, mas junto com os prós vinham os contras: mesmo que pudesse levantar setenta toneladas com facilidade e descobrir sentimentos alheios por meio dos hormônios deixados no ar, habilidades como as de Alejandro o deixavam confuso. O Borgia não carregava apenas as suas emoções, mas as de outros, que acabavam aderindo a já confusa essência do argentino e fazendo-a difícil de discernir. Argus precisaria de horas para entender, naquela anarquia generalizada, o que era Alejandro e o pertencia a outras pessoas... Mas quando solitários, a distinção deveria poder ser feita com maior facilidade. Tentou, afinal, esperançoso de encontrar qualquer forma de permissão silenciosa do psicólogo. Dentre a cobiça e cólera que eram de sua propriedade, foi capaz de perceber a usual desorganização que nada fazia além de provocar maior raiva. Em parte a culpa era sua: sua própria mente não conseguia concluir muitas coisas no estado em que se encontrava, quase que completamente primal, apenas procurando maior informação sobre a caça. Predatória, como o próprio patrono, e como Argus deveria ser diariamente, mas se recusava em prol de uma elegância coagida. Meneando a cabeça, forçou a interrupção do uso da ecocinese, falhando miseravelmente e se vendo incapaz diante dos sentidos naturalmente aguçados por seus profundos desejos. Necessitaria de uma quantidade absurda de energia após a prolongada ativação de sua magia, mas tentou não pensar nisso, pois a vontade de alimentar-se da criatura desprotegida e vulnerável em suas mãos surgia como algo quase irresistível. Alejandro deveria ter um gosto delicioso... Não que Argus pudesse jamais se deixar provar da vitalidade do mesmo, temendo um possível vício — ou pior ainda, um desapontamento, considerando que o gosto sinestésico trazido a seus lábios após o consumo da essência de uma pessoa dependia do caráter de outrem. Isso também explicava seu vício por doces: frequentemente tendo que se alimentar de membros da corte, víboras invejosas e mentirosas, acabava com sabores desagradáveis, amargos e azedos, na língua. Precisava constantemente de algo para amenizá-lo.
Com alma e corpo sob seu poder, Argus esperava alguma luta e não busca de tranquilidade. A paciência do Borgia machucava seu ego. Será que o homem não era capaz de lutar pela própria segurança, ao se ver preso de tal maneira? Ou duvidava de sua periculosidade? Quem sabe seria melhor demonstrá-la de alguma forma, mas a mente do mais velho não conseguia ir muito além de pensamentos pecaminosos, incapaz de trazer à superfície a violência que necessitaria para finalmente incutir medo, a fonte de toda gana por sobrevivência, no âmago do argentino. A proximidade súbita, nunca antes experimentada, embora ansiada por certo período de tempo, desencadeava maior dificuldade de concentração. Por um momento, prendeu a respiração, apreciando a sublime sensação da inexistência de espaço entre ambos... Quando finalmente soltou o ar guardado nos pulmões, reverenciou a forma com que os corpos se moldavam a cada respirar e expirar, a maneira com que os movimentos imperceptíveis desenhavam espaços mínimos entre ambos, para que logo depois voltassem a se encaixar. Como se as formas fossem feitas uma para outra. Ainda que alguma voz interior gritasse por mais, insultando as camadas de tecido representando uma barreira, acabou acordado de seu breve transe pelo grito do outro homem. Ergueu uma sobrancelha, o negrume das pupilas não deixando os celestes orbes por um só momento, traçando as reações, memorizando a fisionomia alheia com distinto interesse. ❝ — Isto... ❞ Voltou a dizer, como se testasse a palavra nos lábios. Um riso baixo deixou sua garganta enquanto o homem dava de ombros. Lentamente, a mão destra deslizara pelo paletó, seguindo a lapela e os botões, e apenas desviando curso ao atingir a altura dos pulsos do moreno. Argus fechou os dígitos ao redor do carpo, apertando apenas o suficiente para reafirmar que Alejandro estava preso, mas não visando deixar quaisquer marcas. Seria um crime, afinal, deixar qualquer mácula sobre a alvura da epiderme alheia se não tencionasse lhe dar um tratamento completo e adequado. As impressões poderiam esperar. ❝ — Quem sabe? É apenas um pensamento que me ocorre em alguns momentos, um gatilho que acabou de ser pressionado. Mas quem liga também? O importante é que está acontecendo, cariño. ❞ A outra mão também soltou seus trajes, desta vez movendo-se diretamente para o espaço entre o ombro e o pescoço do sujeito, o sorriso predatório aumentando conforme cada dedo repousava sobre a tez macia. O polegar acabou sobre uma das bochechas, por um momento movimentando-se de forma circular como uma carícia antes de abruptamente parar. Nivelou o rosto com o de Alejandro, os róseos lábios clamando pelos seus, a mansidão demonstrada pelo psicólogo apenas fazendo com que Argus quisesse vê-lo submisso, quisesse rasgá-lo e de fato devorá-lo de maneira literal, para lhe arrancar alguma reação que não fosse neutra. Odiava, afinal, não ser capaz de mexer com o psicológico alheio. ❝ — Eu apenas quero que me responda uma questão e eu o deixo ir sem maiores impasses. ❞ Ao invés de simplesmente jogar a questão, decidiu que a necessidade de maiores provocações se fazia presente; deixando que o sorriso sumisse do semblante, apropinquou a própria face do rostro alheio, as bocas a meros centímetros. Se não pelo arco do Cupido demasiadamente projetado do grego, não haveria contato algum entre eles. Ainda próximo, o sorriso voltou a surgir, mas Argus também voltou a se distanciar, ele mesmo não sendo capaz de resistir a tal intimidade sem ansiar por mais.
❝ — Diga-me, Alejandro... ❞ Arrastando a voz propositalmente desta vez, sentindo a ansiedade no baixo ventre e a velocidade absurda das batidas do coração, além do pulso no pescoço sob seus dedos, começou a falar. ❝ — Você me acha atraente? ❞ Um momento de espera, mas o Kostopoulos acabou rindo, impedindo que o outro respondesse. Em parte porque sentia medo. Um ‘não’ e toda tensão montada até o momento facilmente se despedaçaria. ❝ — Questão retórica. Apenas uma brincadeira... Está tudo tão tenso, como se eu fosse de fato machucá-lo de qualquer forma. Se eu em algum momento desejasse feri-lo, cariño, seria de maneira muito mais prazerosa. ❞ Garantiu, um calafrio percorrendo a própria espinha diante da afirmação. O Globo da Verdade, agora parecendo mais pesado e quente no bolso de sua calça, permaneceu intacto. Sem nenhum ruído de rachadura, nenhuma quebra... Nenhuma mentira, como era de praxe. Brutal honestidade, mesmo que pudesse vir a colocá-lo em maus lençóis no futuro. Não que Argus estivesse em estado mental capaz de pensar no que poderia acontecer em um encontro posterior. Tomou fôlego. Ainda que fosse primitivo, se permitiu um segundo de dúvida e fraqueza. A curiosidade o venceu. ❝ — Você, de fato, ama sua esposa? De forma romântica, sexual, como um homem devidamente ama uma mulher? ❞ Indagou, uma resposta positiva e uma verdade o impedindo de encontrar seu verdadeiro objetivo naquela balbúrdia toda. ❝ — Questão invasiva, um pouco mais do que eu poderia pedir, certo? Mas não tão difícil. Um marido apaixonado nunca recusa uma oportunidade de demonstrar seu amor... Se ele existir. ❞
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