À genoux devant elle, les mains posées sur le talon beige, il sent le tissu fin et chaud de ses bas sous ses doigts. Chaque mouvement est calculé au millimètre. Il voudrait caresser un peu plus haut, sentir la courbe de son mollet… mais le stress est constant : un geste trop brusque, et une échelle partirait en cascade le long de ce bas impeccable. Son cœur bat trop fort. Son parfum, le décolleté qui s’ouvre juste assez, le regard qu’elle pose sur lui… tout le pousse à aller plus loin. Pourtant ses bas sont intacts, parfaits, et il a peur de les abîmer. Alors il ralentit, respire, et continue avec une délicatesse presque religieuse, tandis que le désir lui noue le ventre.Elle est sa maîtresse.
Lui, à genoux, les mains tremblantes autour du talon, est déjà complètement raide dans son pantalon. Elle ne dit rien. Elle n’en a pas besoin. Juste ce regard légèrement moqueur, le menton relevé, la jambe tendue vers lui comme un ordre silencieux. Il doit lui enfiler la chaussure. Sans abîmer les bas. Sans trop s’attarder. Sans oser lever les yeux trop haut sur le décolleté qui le torture. Son sexe pulse douloureusement contre le tissu. Chaque frôlement de cuisse le fait bander encore plus fort. Il a envie de monter jusqu’à l’endroit où le nylon rencontre la chair… mais il n’ose pas. Elle ne lui a pas donné la permission. Alors il obéit. Il glisse le pied dans l’escarpin avec une lenteur presque dévote, le pouce effleurant à peine la voûte plantaire. Il sait qu’elle le regarde bander. Elle aime ça. Elle aime le voir se tortiller de désir tout en restant parfaitement discipliné. Une seconde de trop et elle pourrait le punir. Un geste trop appuyé et les bas fileraient. Alors il serre les dents, le cœur battant, la queue douloureusement dure, et continue d’obéir.
Ces jambes. Longues, parfaitement gainées de nylon chair, brillantes sous la lumière, tendues vers lui comme une invitation et un ordre. La courbe du mollet, le creux derrière le genou, la cuisse qui s’affine juste avant de disparaître sous la jupe moulante… Il aimerait les écarter, les ouvrir lentement, largement, jusqu’à ce que la jupe remonte et que son string devienne visible. Il aimerait y glisser son visage. Et elle le sait. Elle le lit dans ses yeux baissés, dans ses doigts qui tremblent, dans la bosse qui déforme son pantalon. Elle sent ce désir brutal et elle en jouit. Alors elle écarte un peu plus la jambe. Juste assez pour lui offrir une vision plus nette. Juste assez pour le faire souffrir davantage.
Il imagine son string. Ce tout petit triangle de dentelle noire qu’elle adore. Celui qu’elle lui a déjà demandé de lui passer un soir, en riant, juste pour le voir rougir et bander plus fort. Il revoit ses fesses parfaites, le nylon qui s’arrête juste au-dessus, laissant la chair à découvert, chaude, offerte… et interdite. S’il lève les yeux, il verra le décolleté profond, les seins lourds, la peau satinée, et cette goutte de parfum qu’elle dépose toujours entre eux. Il la sentira.
Il rêve de prendre ses hanches, de sentir la chaleur de sa peau à travers la robe, de glisser ses mains sous la jupe jusqu’au micro-string, puis d’enfouir sa tête entre ses cuisses, de coller son visage contre la dentelle. De respirer, de lécher, de mordre doucement, de tirer le tissu sur le côté pour enfin accéder à elle. Sa queue pulse, coincée dans son pantalon.
Il se souvient de la fois où il a cédé. Juste un peu. Ses doigts avaient glissé trop haut en attachant une jarretelle. Une caresse trop longue. Elle n’avait rien dit. Elle avait seulement pris la cravache. Maintenant elle est là, sur la table basse, noire, fine, brillante. Elle lui rappelle le prix : les coups secs sur les fesses, les cuisses, parfois même sur le sexe. L’humiliation délicieuse d’avoir désobéi… et d’avoir bandé encore plus fort. Aujourd’hui il se tient.
Le soir, dans sa chambre de serviteur, il l’entend parfois. Les bruits du lit, les soupirs de son mari, les mouvements réguliers, sans passion. Quand le mari est parti, c’est différent. D’autres voix, des rires plus vrais, des coups plus profonds, des ordres qu’elle donne, des gémissements qu’elle ne retient plus. Des amants qu’elle choisit.
C’est pour cela qu’elle joue avec lui. Elle sait qu’il entend tout : les nuits ennuyeuses avec son mari, les gémissements plus sincères qu’elle offre à ses amants. C’est précisément pour ça qu’elle le torture avec tant de délicatesse. Personne ne la connaît comme lui. Il a passé des heures à genoux à contempler chaque centimètre de ses jambes. Les amants la prennent. Le mari la possède sur le papier. Lui la connaît. C’est pour ça qu’elle le fait souffrir, qu’elle le caresse juste assez, qu’elle le punit, qu’elle le laisse au bord. Quand elle le regarde s’agenouiller le matin, elle sourit.
Il se souvient de la piscine. Un après-midi d’été, le mari parti. Elle l’avait appelé d’un simple regard. Il s’était agenouillé au bord de l’eau pendant qu’elle sortait, l’eau collant le bikini noir à sa peau, les gouttes glissant entre ses seins jusqu’au triangle trempé. Allongée sur le transat, jambes légèrement écartées, elle lui avait tendu la bouteille d’huile. « Enduis-moi. » Il avait posé ses mains sur elle : épaules, dos, reins, fesses. Elle avait soulevé à peine les hanches. Puis, sans ouvrir les yeux : « Tu as chaud. Va te doucher. » Il était resté figé. Sa queue était déjà durement tendue. « Mets-toi nu. Ce n’est pas grave. » L’ordre était doux et absolu. Il s’était dévêtu sous son regard. Sa queue avait bondi, évidente. Elle avait souri. « Va. » Il s’était douché nu, sentant ses yeux sur lui. Revenu, elle l’avait fait s’agenouiller à nouveau. « Continue. Les pieds. » Et il avait repris, nu, à genoux.
Il se souvient de tout ça à genoux devant ses jambes inaccessibles. Sa queue pulse. Ses mains tremblent. La cravache est là, silencieuse. Il termine d’enfiler la chaussure et reste tête baissée, souffle court, pendant que les souvenirs et le présent se mêlent.
Dans son lit, il rêve souvent qu’il la possède enfin. Elle est cambrée, robe relevée, micro-string tiré sur le côté, fesses offertes. Il s’enfonce d’un coup jusqu’à la garde. Elle gémit. Un vrai gémissement, pour lui. Il la prend avec une faim trop longtemps retenue. Elle se cambre davantage, pousse contre lui. Il jouit en silence, l’image d’elle offerte brûlant derrière ses paupières.
Elle se lève. La robe glisse le long de ses cuisses, les talons claquent sur le tapis. Elle s’approche. Ses doigts trouvent son oreille. Une légère torsion. Juste assez pour rappeler qui commande.
« Tu peux disposer. » Il se redresse, les joues brûlantes, la queue toujours dure. Il s’incline et recule. Elle s’éloigne déjà, les hanches qui se balancent, les jambes qu’il connaît par cœur et qu’il n’a toujours pas le droit de toucher. La torsion d’oreille brûle encore un peu.
Seul, il serre les poings… encore à genoux intérieurement.
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