- scusa, avresti una sigaretta? -
La vedeva ogni mattina. Sapeva che era una di quelle brave ragazze, che non fumava mai. Non era il tipo. Però glielo chiese; non tanto per la sigaretta, quanto per parlarle. Tanto per vedere le sue labbra in una danza solo per lui, per dirgli qualcosa, qualsiasi cosa. Per lui.
- no, scusami. E comunque meglio per te, no? Fumare fa male -
- male? Male a cosa? -
- ah non lo so. Cervello, polmoni…cuore -
- e se uno fuma per dimenticare il male che gli hanno fatto al cuore? -
- allora in quel caso ha bisogno di aiuto. Si sta uccidendo. Ma non sono un dottore, non posso saperlo -
- aiuto? Tipo? -
- tipo l’amore. -
- e com’è l’amore? -
- è come quando tu fumi una sigaretta e gli prendi l’anima, ma poi quella ti entra dentro e ti uccide. Però certe volte non è così -
- e com’è, le altre volte? -
- è come quando tu baci una persona forte da farla entrare dentro di te, e quella potrebbe ucciderti invece sceglie di salvarti. -
- e poi? -
- e poi ti abbraccia e ti mette il cuore vicino al suo -
- e tu? -
- io cosa? -
- tu non fumi. Ce l’hai tu, una persona che ti salvi? -
La ragazza si mise a ridere.
- erano solo metafore. Io non credo nell’amore. Era un modo carino per dirti che ti fa male fumare, esattamente come lo fa l’amore -
- devi avere delle cicatrici enormi lá dentro. -
La ragazza abbassó lo sguardo.
Lui le prese le mani, le alzó lo sguardo e vide quegli occhi spenti e vuoti e scuri.
- dovremo imparare a farci del male insieme, tu che dici? -
- di che parli? -
- io salvo te e tu salvi me. Facciamo l’amore. Ci facciamo del male insieme. Magari ogni giorno o persino ogni ora. Ma ci teniamo in vita, perché ci teniamo per mano. Allora, ci stai? -
- e se finiremo per ucciderci? -
- e se finiremo per amarci? -
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