Quando nos ofendemos, machucamos, choramos, nos recolhemos. Eu particularmente, fico quieta, muda, é como se o mundo ao meu redor estivesse no “mudo”, me sinto desconectada da vida. É trágico, mas também cômico, a maneira que eu engano as pessoas com a minha felicidade. Minha felicidade é uma farsa, uma grande e gorda mentira. Eu me recolho, encolho, desfaço, desmonto. Eu desmorono, viro pó que o vento leva em segundos. Meu corpo também passa pelos efeitos da minha falsa felicidade, meu corpo dói tanto quanto a minha alma, qualquer coisa é um palavrão, um choro engolido, meu corpo transparece tanto a minha falsa felicidade, mas alguém vê, alguém a repara? Não. Eu me sinto tão cega, mas na realidade, cegos são aqueles que não escutam um grito dado no quarto escuro e vazio, ele ecoa tão alto, como alguém não é capaz de ouvi-lo? Você o ouve? Não. Você fica tão surdo quanto eu quando estou no “mudo”, você ignora. Repare bem, minhas risadas são mentira, minha felicidade é o que gosto de demonstrar, enquanto por baixo de tudo isso, de toda essa dor e preocupação eu sou o pó. Tudo em mim é pó. Meus sorrisos, alegrias, vivências, menos minhas lágrimas, elas são tão molhadas e tão salgadas quanto realmente são, meu choro não é físico, você não o vê saindo pelos meus olhos. Meu choro sai pelos dedos, pela alma, escorre até os pés e vai até o ralo, meu choro é o grito no vácuo, escuro, no quarto fechado. Escute o grito, você é capaz de ouvi-lo se prestar atenção, eu sempre escutei os seus, e porque você não é capaz de ouvir que minha alma pede piedade, ela implora por uma felicidade sincera?
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