J’avais vingt ans à l’époque. Je préparais une licence d’anglais, à Paris. J’étais en colocation avec Edgar Prigent et Katsuhiro Ichida, un Japonais qui passait deux ans dans la capitale pour parfaire sa maitrise de notre langue, qu’il parlait pourtant déjà couramment. Son père était PDG d’une grande entreprise japonaise de hautes technologies, et cherchait un directeur commercial pour la France, pays stratégique. Il admirait notre culture, et il avait chargé son fils, après l’avoir éduqué dans une francophilie qui, à ce niveau d’intensité et de classicisme, ne se rencontre plus guère que dans ce pays, de prendre la place en question.
J’ai toujours entendu dire que les jeunes Japonais subissent une pression familiale, quant à la réussite de leurs études, que ne pouvons même pas imaginer ici, et que beaucoup d’entre eux se suicident après avoir échoué à leurs examens. Katsuhiro, lui, avait l’air de s’en foutre complètement. Quand je rentrais après les cours, je le trouvais assis sur son siège à roulettes devant l’ordinateur, les pieds sur le rebord du bureau, les yeux au plafond, écoutant une chanson des Doors en battant mollement du pied pour marquer le rythme, laissant se consumer négligemment dans sa main un énorme joint qui emplissait toute la pièce d’un parfum ignoble. Dès que j’ouvrais la porte, il se poussait en arrière avec ses pieds, le siège roulait plus loin, il se levait péniblement en s’étirant et me serrait la main en me soufflant à la figure une haleine immonde faite de relents de bière et de haschich.
Son livre fétiche était Les Caractères, qu’il relisait fréquemment dans le canapé du salon, entre deux roulages de joint. Il n’y a qu’un Japonais pour s’intéresser à La Bruyère. Chez nous, c’est juste un nom de gymnase ou de lycée technique. Katsuhiro, lui, lui vouait un véritable culte, c’est d’ailleurs le premier auteur qu’il avait réussi à lire en français dans le texte.
Sa grande hantise, j’avais fini par le deviner, était une visite de son père en provenance directe de Tokyo. Cette menace avait été agitée sournoisement à plusieurs reprises par papa Ichida lui-même, qui soupçonnait – à juste titre - que le fiston prenait son rôle un peu à la légère. Il avait déjà été clairement question qu’il s’installe quelques semaines dans un hôtel tout proche, officiellement pour voir Katsuhiro et visiter Paris, en vérité dans le cadre d’une procédure évaluation/rapport/sanction ; sanction, puisqu’il serait évidemment très difficile pour lui de ne pas se rendre compte que son fils était un dilettante, un jeanfoutre, un Jules-de-chez-Smith-en-face, une merde, un parasite drogué ; et là, adieu pognon, l’ex-futur héritier se retrouverait en un battement de cils livreur de sushis dans l’Essonne.
Ce dimanche de Juillet, nous étions à Roissy pour réceptionner Edgar à sa descente d’avion. Il revenait de République tchèque, où il s’était rendu dans le cadre de ses études d’archéologie. Un village celte y avait été récemment exhumé, d’après ce que j’avais compris.
Edgar c’était, comment vous expliquer ? Un Barbare, voilà, je crois que c’est le mot qui convient, un Barbare caché derrière le vernis de l’étudiant gentiment dégénéré et camé juste comme il faut. Leur grand jeu, à Katsuhiro et lui, consistait à arpenter les rues du 18ème arrondissement, la nuit, un couteau à cran d’arrêt dans la poche de leur blouson. Ils faisaient exprès de passer dans certains quartiers et de parler fort en fixant bien dans les yeux les bandes de dealers qui tenaient la rue. Alors, les ennuis commençaient, jusqu’à sortir les lames, et ça se finissait généralement en garde à vue ou aux urgences, ou les deux.
Edgar était taillé pour ça. Depuis dix ans, il pratiquait avec acharnement la boxe française, et soulevait régulièrement de la fonte. Physiquement, il en imposait. Katsuhiro, par contre, avec sa raie sur le côté, sa petite moustache d’adolescent imberbe, ses mains de poupée et son mètre soixante-six, avait l’air de tout sauf d’un foudre de guerre, et, là encore, les apparences correspondaient à la réalité. Il était pourtant doté d’une agressivité au moins égale à l’incapacité qui était la sienne de riposter dans les cas –plus que fréquents- où les individus victimes de ses insultes éthyliques et cannabiques se trouvaient être plus grands, plus gros, et plus nombreux. On peut raisonnablement émettre l’hypothèse selon laquelle, sans Edgar, il aurait depuis longtemps rejoint l’Autre Monde, si bien sur les Japonais en ont un, ce qui reste à démontrer.
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