atelier avril

atelier d'expression et d'expérimentation poétique

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Je M’Aime - Megumi Satsu (Roland Topor)

Tragique de l’onanisme. Les parole sont de Roland Topor. “Je m’abandonne à ma paresse, c’est mon domaine.”

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Vicarious

Eye on the TV 'cause tragedy thrills me Whatever flavour It happens to be like; Killed by the husband Drowned by the ocean Shot by his own son She used the poison in his tea And kissed him goodbye That's my kind of story It's no fun 'til someone dies Don't look at me like I am a monster Frown out your one face But with the other Stare like a junkie Into the TV Stare like a zombie While the mother Holds her child Watches him die Hands to the sky crying Why, oh why? 'cause I need to watch things die From a distance Vicariously I, live while the whole world dies You all need it too, don't lie Why can't we just admit it? Why can't we just admit it? We won't give pause until the blood is flowing Neither the brave nor bold The writers of stories sold We won't give pause until the blood is flowing I need to watch things die From a good safe distance Vicariously I, live while the whole world dies You all feel the same so Why can't we just admit it? Blood like rain come down Drawn on grave and ground Part vampire Part warrior Carnivore and voyeur Stare at the transmittal Sing to the death rattle La, la, la, la, la, la, la-lie Credulous at best, your desire to believe in angels in the hearts of men. Pull your head on out your hippy haze and give a listen. Shouldn't have to say it all again. The universe is hostile. So Impersonal. Devour to survive. So it is. So it's always been. We all feed on tragedy It's like blood to a vampire Vicariously I, live while the whole world dies Much better you than I 

~ ‘Vicarious’ de Tool (10.000 Days, 2006)

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A World In Their Screams, tiré de l’album éponyme d'Elend (2007)

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Le soleil est au plus haut. Je crains les ténèbres qui viennent. La nuit dernière, alors que ton corps se consumait, Il y avait un monde dans tes cris. Amour, je sculpte ton visage dans la pénombre du souvenir et cours vers la plus haute ruine. Des cris proviennent de Son monument - ce temple où l'ombre est notre guide. La cruauté du peuple y trouve à s'exercer sans mesure. Malheur ! Malheur aux hommes de bien, Car ils seront les esclaves d'esclaves, Leur corps tombera le premier Et leur nom sera calomnié. Courage ! Résistance ! Mon corps est une corde qui vibre entre deux royaumes, Étrange harmonie qui ne glorifie aucun monde Et qui ne laisse pas de nier le geste qui la fait naître. La corde est une ligne, la ligne est un fleuve - le fleuve infini des morts.

L'Hermès infernal attend la moisson ; le champ est en feu. L'incendie progresse.

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Moment parfait, Katerine 

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Countances, Dick Annegarn 

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Le Coupable, Georges Bataille

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Sur Nietzsche, Georges Bataille

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Chanson de fou #4

Celui qui n’a rien dit Est mort, le cœur muet,  Lorsque la nuit Sonnait Ses douze coups Au cœur des minuits fous. 

— Serrez-le vite en un linceul de paille,  Les poings noués, et qu’il s’en aille.

Celui qui n’a rien dit  M’a pris mon âme et mon esprit,  Il a sculpté mon crâne En navet creux, où des chandelles Font scintiller mes deux prunelles.

— Nouez-le donc, nouez le mort,  Rageusement, en son linceul de paille. 

Celui qui n’a rien dit  Dormait, sous le rameau bénit,  Avec sa femme, en un grand lit,  Quand j’ai frappé comme une bête Avec une pierre, contre sa tête.

Derrière le mur de son front Battait mon cerveau noir :  Matin et soir, je l’entendais Et le voyais qui m’invoquait D’un rythme lourd comme un hoquet ; Il se plaignait de tant souffrir Et d’être là, hors de moi-même, et d’y pourrir Comme les loques d’une viande  Pendue au clou, au fond d’un trou.

Celui qui n’a rien dit, même des yeux,  Qu’on lui coupe le cœur en deux,  Et qu’il s’en aille En son linceul de paille. 

Que sa femme qui le réclame  Et hurle après son âme,  Ainsi qu’une chienne, la nuit,  Se taise ou bien s’en aille aussi Comme servante ou bien vassale.  Moi je veux être Le maître D’une cervelle colossale. 

Nouez le mort en de la paille Comme un paquet de ronces ;  Et qu’on piétine et qu’on travaille La terre où il s’enfonce. 

Je suis le fou des longues plaines,  Infiniment, que bat le vent A grands coups d’ailes,  Comme les peines éternelles ;  Le fou qui veut rester debout,  Avec sa tête jusqu’au bout Des temps futurs, où Jésus-Christ Viendra juger l’âme et l’esprit,  Comme il est dit.  Ainsi soit-il.

Émile Verhaeren - Les Campagnes hallucinées (1893)

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Chanson de fou (#1)

Le crapaud noir sur le sol blanc Me fixe indubitablement Avec des yeux plus grands que n’est grande sa tête ;  Ce sont les yeux qu’on m’a volés  Quand mes regards s’en sont allés,  Un soir, que je tournai la tête. 

Mon frère ? — il est quelqu’un qui ment,  Avec de la farine entre ses dents ;  C’est lui, jambes et bras en croix,  Qui tourne au loin, là-bas,  Qui tourne au vent,  Sur ce moulin de bois. 

Et celui-ci, c’est mon cousin Qui fut curé et but si fort du vin  Que le soleil en devint rouge ; J’ai su qu’il habitait un bouge,  Avec des morts, dans ses armoires. 

Car nous avons pour génitrices Deux cailloux Et pour monnaie, un sac de poux, Nous, les trois fous, Qui épousons, au clair de lune, Trois folles dames, sur la dune. 

Émile Verhaeren - Les Campagnes hallucinées (1893)

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C’est pour toi, Lionel.

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(Maison de la Poesie)

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(Poetry Translation Centre)

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Poésie 1 - une des premières revues à marier poésie et publicité. C'est notamment l'apport de la publicité qui permet aux éditions Saint-Germain-des-Près de commercialiser cette revue seulement 1F, d'où son titre. Vous imaginez, 1F !

Chaque numéro porpose des pages de publciité et des pages de poèmes côte à côte.

Et ça marche ! En un an 160 000 exemplaires de Poésie 1 sont achetés. La revue organise deux concours de poésie, et en profite pour sortir des sentiers battus en proposant de thématiques originales.

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Cliquez, il y a un cadeau.

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Daddy

You do not do, you do not do   Any more, black shoe In which I have lived like a foot For thirty years, poor and white,   Barely daring to breathe or Achoo.

Daddy, I have had to kill you.   You died before I had time—— Marble-heavy, a bag full of God,   Ghastly statue with one gray toe   Big as a Frisco seal

And a head in the freakish Atlantic   Where it pours bean green over blue   In the waters off beautiful Nauset.   I used to pray to recover you. Ach, du. 

In the German tongue, in the Polish town   Scraped flat by the roller  Of wars, wars, wars. But the name of the town is common.   My Polack friend 

Says there are a dozen or two.   So I never could tell where you   Put your foot, your root, I never could talk to you. The tongue stuck in my jaw.

It stuck in a barb wire snare.   Ich, ich, ich, ich, I could hardly speak. I thought every German was you.   And the language obscene 

An engine, an engine Chuffing me off like a Jew. A Jew to Dachau, Auschwitz, Belsen.   I began to talk like a Jew. I think I may well be a Jew. 

The snows of the Tyrol, the clear beer of Vienna   Are not very pure or true. With my gipsy ancestress and my weird luck   And my Taroc pack and my Taroc pack I may be a bit of a Jew. 

I have always been scared of you,  With your Luftwaffe, your gobbledygoo.   And your neat mustache And your Aryan eye, bright blue. Panzer-man, panzer-man, O You——

Not God but a swastika So black no sky could squeak through.   Every woman adores a Fascist,   The boot in the face, the brute   Brute heart of a brute like you. 

You stand at the blackboard, daddy,   In the picture I have of you, A cleft in your chin instead of your foot   But no less a devil for that, no not   Any less the black man who 

Bit my pretty red heart in two. I was ten when they buried you.   At twenty I tried to die  And get back, back, back to you. I thought even the bones would do. 

But they pulled me out of the sack,   And they stuck me together with glue.   And then I knew what to do. I made a model of you, A man in black with a Meinkampf look

And a love of the rack and the screw.   And I said I do, I do. So daddy, I’m finally through. The black telephone’s off at the root,   The voices just can’t worm through. 

If I’ve killed one man, I’ve killed two—— The vampire who said he was you   And drank my blood for a year, Seven years, if you want to know. Daddy, you can lie back now. 

There’s a stake in your fat black heart   And the villagers never liked you. They are dancing and stamping on you.   They always knew it was you. Daddy, daddy, you bastard, I’m through.

~ Sylvia Plath, Oct. 1962, quelques mois avant son suicide (publié à titre posthume dans Ariel en 1965).

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