"Corazones humanos tristes, vagando entre los árboles. Cerrando sus ojos y escuchando, él podía oír el latido del reloj, cómo se derramaba en un instante, lágrimas acumulándose, volviéndose un arroyo, el arroyo tornándose en corriente, la corriente confluyendo en un gran río, el alma derramándose en un puerto de tristeza, la vasta expansión del mar en la distancia, y mientras el amor pretendía perdonar, parecía abrazar nuestras plegarias más desesperadas.
Ah, una vez más la temporada de la acacia había llegado a la tierra. Sólo la desesperación se estaba profundizando, la soledad que temblaba como el agujero blanco del culo de la liebre, y el ciclo que lavaban periódicamente los genitales con el goteante jugo de fresas salvajes. Desde el día que volamos con alas heridas, el peso de cien millones de años luz.
Ya tarde para la estación, el alma en su solitario agujero. El vacío encarnado por el sexo postmortem de ese hombre y esa mujer. Cuando el amor ya estaría enterrado en flores, el alma se volvía fea, y se ensuciaba antes de que él se hubiera dado cuenta, enturbiada como la perla en un anillo, hasta incluso la adorada figura en sí misma era perdida de vista. Al bebé nacido en alguna parte de la tierra esta mañana: ¿de qué color es el sello que impone su forma a tu carne? Y aún así, ¿quién sabe? La época de arrepentimiento. Oh, ¡el olor a muerte de las acacias! "
- Yayoi Kusama. Acacia olor a muerte
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