...Liquefeita...

Sou a fumaça do primeiro cigarro que você tragou. Júlia ou Giulia, 16

[buraco-dos-liquefeitos]

muito tempo que não digito nada aqui e me bateu a vontade de revisitar algumas coisas :')

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Dois lábios meus

você toca com dois lábios teus

meu coração vai a boca, benzinho

tu beija meus sentimentos

com nossos lábios

grudados

e nem sabe...

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...

Eu sorrio e você assiste. Eu fico longe e você nem vê. Eu minto e você acredita. Eu finjo e pronto, tu nem leu as poesias que escrevi nas paredes do meu quarto.

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As marcas violentamente carimbadas em mim Atestam que não sou qualquer correspondência, Mas fazem de meu corpo um cartão postal.

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Viagem Literária.

Devanear na tua boca Nessa tua língua no qual sinto poesia. Numa viagem ao norte à parafrasear meu óbito Dentro desse lar que é teu corpo no qual habito.

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Por que confundem minha melancolia com tristeza? Não gosto de textos grandes mas simplesmente eu não consigo descrever o que sinto com uma palavra. Tenho poucas e convictas certezas, incluindo de que é a minha confusão que me torna eu mesma. Por isso, mesmo eu sendo extremamente detalhista, quem disse que as palavras deveriam ser um detalhe? Não é um sentimento triste. Gosto da companhia dos poetas por quê nada é tão colérico e poético quanto estar melancólico.

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O que tenho escrito, É um reflexo da minha mente. Violada, invadida, penetrada, desmembrada Apoderada do que sou. Do que eu fui, do que eu não vou ser. Do que eu quis e não tive, e do que caiu no caminho. O que eu não enxergo, o que me faz fechar os olhos para não ver. Ignoro. Desapercebo. Esqueço. Penso, inexisto. Sou sinônimo do que gosto. Porém, o pior de tudo, É que explodo e aprecio meus pedaços .

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01:18

Eu ri do que dizia, e meu riso se transformou em choro. Um chorinho sofrido, que eu juro que tentei engolir para não saborear o gosto salgado. Eu já não era a cafeína que supria sua insônia. Observei que um chá bebericava, e de mim abdicava a cada cole…

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Somos finitos, eu sei. É dificil aceitar que de todas as coisas da vida, não conheceremos o total delas, Ícaro.

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São 00:18 e eu estou cansada. Completamente exausta. E isso não é uma esmola escrita e sim, eu vomitando um monte de coisas que eu nem deveria ter me dado ao trabalho de te dizer. Eu queria muito poder gritar para os quatro cantos do mundo o quanto eu te detesto pelo o que você é, mas eu aprendi a gostar de cada imperfeição tua, cada aresta inacabada e isso não é teatro meu. Você é tão inofensivo, e eu sou tão abrupta. Estou cansada de fingir isso, por não poder te dizer. E eu não deveria me sentir mau por isso, as injeções fazem bem mas doem não é? E, se um dia houver cura para o que eu tenho sentido, disponibilize para mim. Uma gota seria o suficiente. Eu gostaria de ter minhas palavras afiadas por um milésimo cravadas em ti, para que tu sentisse pelo menos uma fração da dor que eu sinto, a dor de uma essência pontiaguda me perfurando de dentro pra fora a cada vez que eu vou em tua direção.

[buraco-dos-liquefeitos]

Se houvesse uma colisão, teria alguma chance de nos fundirmos?

[buraco-dos-liquefeitos]

+f suas autorias são ótimas, moça♡

Ah, fico tão feliz que tenha gostado! :3

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Muitas vezes é uma única questão que permeia todas as outras: Meu sofrimento não é o seu. Não menospreze o que você não sente.

[buraco-dos-liquefeitos]

As vezes a gente só quer ter alguém que cuide de nós em vez de machucar. Mas é aquele velho ditado: “querer não é poder”.

[buraco-dos-liquefeitos]

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E não há poesia que transcreva A liturgia da tua existência junto da minha.

[papapu-u]