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Cientificos del palo Alá

Yo tengo una habitación adentro que no alquilo ni desalojo. Ahí vive un bicho sin nombre que se alimenta de lo que no digo, y cuando ya no puedo más, lo mastico despacio, como carne dura, y lo escupo disfrazado de chiste, para que nadie note que en realidad estoy vomitando un funeral.

Camino por la vida con un ataúd chiquito en el bolsillo del pecho. A veces lo golpeo con los nudillos y suena a hueco, y ese sonido, si uno lo estira un poco, se parece a una risa. Nadie la reconoce. Todos están demasiado ocupados velando su propia herida como si fuera reliquia de santo, iluminada con velas de solemnidad, prohibida a las manos ajenas.

Yo no rezo: hago muecas. Le tuerzo la cara a mi propio desastre y la gente cree que es humor, y en parte lo es, porque el humor a veces es solo la tristeza que aprendió a caminar sin bastón, tambaleándose, pero de pie.

No cuento lo que me pasa. Lo cifro. Lo meto en un código que solo entiende ese otro yo que se ríe desde el fondo del pozo con la boca llena de tierra.

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#escritos