ajeno al tiempo

trinchera emocional

[comiteutopia]

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somos carne colectiva, sí,

un pulso de especie que se nombra humanidad.

pero dentro de esa marea laten los matices

mi lengua, tu gesto,

las formas en que el amor se arrodilla o muerde,

las maneras en que el pan se comparte,

las sombras que dan cobijo a nuestros muertos

nadie ajeno puede venir a bordar sobre esta piel

otra trama que no sea la nuestra.

porque cada terruño es una respiración distinta

un cuerpo que aprendió su danza en la intemperie.

ningún foráneo puede venir

a dictarnos el gesto,

a corregir la respiración de este suelo

no hay extranjero que pueda descifrar

la gramática secreta del polvo que nos parió.

porque el territorio no es un mapa

es un temblor, una voz, un rito sin traducción

no somos museo para la mirada del visitante

ni laboratorio de sus costumbres limpias

somos barro, rito, contradicción y herencia

defender eso

no es cerrar la puerta

es cuidar el fuego

.

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24 años sin ricky

flema ahogado en alcohol

vivo .cemento. 1999

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1969 - 29 de Mayo 2026.

Agustín tosco

"Hay momentos en que el pueblo sintetiza en la acción los pasajes más significativos de su historia".

Cordobazo

Un día como hoy, el 29 de mayo de 1969, estalla el Cordobazo. Durante el gobierno de Onganía, comenzó a evidenciarse una crisis con estallidos en distintos puntos del país, como Corrientes y Rosario. En Córdoba, los sindicatos SMATA y Luz y Fuerza convocaron un paro activo con movilización para este día. Los estudiantes adhirieron a la medida de fuerza. Pronto la ciudad fue controlada por los manifestantes. La represión consiguiente fue brutal y dejó, como resultado, veinte manifestantes muertos y cientos de detenidos.

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Hay quienes han hecho del lamento

una patria,

una liturgia doméstica,

un fuego que se alimenta de su propio humo

y se llama, con cierta ternura,

destino.

cultivan la sombra como se cultiva un jardín

con esmero,

con devoción de iniciados,

como si el dolor fuera un pergamino antiguo

que les otorgara título de nobleza

en el reino invisible de los elegidos.

Y al que no se arrodilla ante ese altar,

al que se atreve a nombrar lo que ve,

lo declaran mounstro

hereje del sufrimiento

traidor a una fraternidad que nunca pidió miembros

sino espectadores cómplices.

la desgracia verdadera

no envía mensajeros.

no toca puertas.

cae.

como cae el rayo en campo abierto,

sin prolegómenos,

sin el ceremonial de la queja anticipada.

la desgracia real no tiene tiempo

de aprender su propio nombre.

la otra,

la que se exhibe en la plaza,

la que busca testigos con ojos húmedos,

no es desgracia

es una habitación con espejos en el techo,

un laberinto que el propio habitante

construyó con paciencia de artesano

y recorre, orgulloso,

llamándolo abismo.

A quien lo diga,

lo llamarán cruel.

quizás lo sean.

.

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Hay una especie que prolifera en los márgenes del fuego

los que hablan del fuego sin haberse quemado nunca

sus manos son lisas.

sus almas, esas geografías sin accidente,

sin el relieve que solo labra el tiempo

cuando el tiempo se ensaña,

cuando el tiempo no perdona.

el cuerpo aprendiendo por las malas

aquello que la mente se negaba a saber

hay heridas

que vuelven sabio al más torpe

y otras comodidades

que vuelven idiota al más leído.

uno reconoce a los sobrevivientes

porque miran distinto

como quien ya vio derrumbarse un mundo

y aun así cebó el mate para otro.

.

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LOQUERO _ frío

Poneme un tiro cariño por favor

Que los stars ya no me saludan

Porque salieron en el SI! otra vez

Y nosotros tomando esta basura

.

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Palida .

La distancia es un personaje raro en esta historia.

no trágico, no romántico.

solo presente, como una silla vacía

en una mesa donde igual se come bien.

macanuda —esa palabra rioplatense y tibia

que significa buena pero más

significa entera.

podría llenar páginas y páginas,

laberintos de tinta que la nombraran

desde todos los ángulos posibles

sospecho que la aburriría.

la tinta es vanidad mía

una epistola charlada sin posdatas.

como una esquina

donde nos cruzamos

¿Cuánto es poca?

¿Cuánto es mucha?

tal vez sea,la medida justa de sí misma.

algo en este conventillo mental que tengo por cabeza se aquieta un momento.

.

_ a P y M _ domingo 7 44am -

-3 C

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el reloj mercado de almas

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