Todos los días escribía un pequeño párrafo de mi vida en una libreta, no por hobit, sino por recomendación de un psicólogo. Al principio lo encontré absurdo, pensaba que se reía de mí, pero luego con el paso del tiempo comprendí cuál era el fin de escribir. Desahogo y terapia.
Y, mierda, si que resultaba o bueno, hasta cierto punto porque luego todo se volvió oscuro y bizarro...
Lo sé, algunos dirán que exagero, que hay muchas personas en una peor situación que yo y que seguramente soy una adolescente con falta de cariño pero déjenme decirles; jodanse.
Me cansé de que personas externas tratasen de ayudarme y que me mostrasen un rostro completamente falso frente a mí, junto una sonrisa hipócrita de oreja en oreja. Me cansé de aparentar que estaba bien cuando realmente estaba hecha mierda por dentro, me cansé de intentar ser feliz, me cansé de tomar pastillas. Me cansé...
Traté de comprender el por qué vivir dia tras dia, de verdad que traté, intenté tomar un camino del cual pudiese sostenerme y seguir, pero durante el recorrido me termine desilusionando mucho más que ya simplemente me detuve y así fue hasta que perdí la puta cordura.
Ahora, en la oscuridad de mi cuarto mientras las lágrimas nublan mi visión, escribo una vez más pensando si será mi última vez sintiendo esta presión en mi pecho que toda mi vida me ha acompañado y junto una botella de vodka en la mano tecleo las últimas palabras.
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