Retalhos de Sentimentos.

“Fiquei sozinho um domingo inteiro. Não telefonei para ninguém e ninguém me telefonou. Fiquei sentado num sofá com o pensamento livre.

[ocasionador]

Quero cuidar de você, te amar, te ter, te desejar, e te cuidar. Quero ficar mexendo no seu cabelo, do jeito que você gosta, até você dormir em meu colo. Quero te desejar boa noite na cama com meus lábios pertinho aos teus. Eu sei como é chato acordar toda manhã com o despertador martelando na cabeça, mas se eu acordar com você do meu lado, isso é o que menos vai importar. Ainda mais com esse sorriso lindo no rosto que me faz ficar ainda mais apaixonado por você. Quero nossas bagunças espalhadas pela casa. Abraços e o teu aconchego no inverno, ver a primavera no parque a tarde, juntinhos abraçados. Quero eu e você, somado aos nossos lindos filhos, com a semelhança evidente que vem de você. Quero a correria no nosso dia, quem vai fazer a janta, quem vai lavar a louça, e quem será que vai lá cuidar do nosso pequeno. Sentir o seu cheiro, faz dentro de mim um furacão, e no coração uma emundação de amor. Seu jeito me faz arrepiar, de uma forma que não da pra explicar, e toda poesia me faz lembrar de você, e já da pra ver que a minha alma tem vestígios de você.

Historias de Carlos;  (via readmitir)

[futuro-heroi]

[recomendar]

A vida não é um livro do John Green, um verso da Clarice Lispector, uma história comovente do Nicholas Sparks. Está mais para a loucura incompreensível de Bukowski, que se abastecia com o hábito de escrever a realidade podre em frente ao computador. Era um amor sem fim entre ele e a escrita, e talvez ainda seja, caso o inferno exista. O velho, se tivesse oportunidade de escolher entre o inferno e o céu, com certeza escolheria a companhia do diabo, que o deixaria em paz com o seu repertório de poemas mandando os deuses irem à merda. “Foda-se os deuses’’, ele dizia. Assim era Bukowski, desprezador das delongas e da fantasia que move os romances comuns, a literatura comum. Entre um copo e outro, uma tragada no cigarro. Entre uma tragada e outra, uma frase, um parágrafo, uma história inteira, um brilhantismo intenso escorrendo como água na torneira. Palavras em cima de palavras, cuspidas com a mais sublime depreciação, traçando o roteiro de várias vidas iguais. Todos nós, afundados no poço do fracasso, somos um pedaço de quem Bukowski já foi. Não com o mesmo talento, mas com a mesma perspectiva de vida.

Junior Lima. Ah, Bukowski. (via verbocitou)

[xlucvvs]

[classificar]

Presta atenção, porque geralmente, geral mente.

Gabito Nunes. (via diversificador)

[fraile-blog]

[s-i-m-p-l-i-f-i-c-a-r]

Com o tempo você vai percebendo que para ser feliz com uma outra pessoa, você precisa, em primeiro lugar, não precisar dela. Percebe também que aquele alguém que você ama (ou acha que ama) e que não quer nada com você, definitivamente não é o “alguém” da sua vida. Você aprende a gostar de você, a cuidar de você e, principalmente, a gostar de quem também gosta de você. O segredo é não correr atrás das borboletas… é cuidar do jardim para que elas venham até você. No final das contas, você vai achar não quem você estava procurando, mas quem estava procurando por você…

500 Dias com Ela.      (via s-i-m-p-l-i-f-i-c-a-r)

[latejado]

Não foi nada. Deu saudade, só isso. De repente, me deu tanta saudade

Caio Fernando Abreu  (via bemaoseulado)

[descobrind-o]

esse sorriso tão bonito invadindo meu labirinto de solidão. 

[okbeijos]

[o-buendia-deactivated20160401]

[paradisefotografias]

[amorretardado-deactivated201111]

[paradoxicalissue]

[vinstage]

[doistonsdeamor-deactivated20200]

[romantizado-deactivated20190117]

Comecei a fumar, talvez, assim pudesse morrer lentamente. Não queria uma morte rápida, queria aquela bem lenta, que você sente ser destruído por dentro. Comecei fumando cinco cigarros por dia. Nunca havia fumado na minha vida, me engasgava toda hora com cada puxada que eu dava. Depois de algumas semanas, comecei a fumar, pelo menos, dez cigarros por dia. Eu sentia meu pulmão ficando pesado a cada dia que passava. Meu corpo já sentia o vício constante daquela droga e, para completar, uma garrafa de whisky que sempre me acompanhava. Eu não precisava de mais nada, só estava esperando a hora de ir embora. Agora eu compreendo o que o Bukowski sentia quando falava que tinha desprezo pelas pessoas. Era muito melhor ficar numa casa sozinho do que acompanhado de gente vazia.

Notas de um poeta qualquer.    (via s-i-m-p-l-i-f-i-c-a-r)