"Hóspedes de honra! Devo admitir que bati um recorde mundial. Se, no entanto, me perguntassem como consegui tal feito, não saberia responder adequadamente. Na verdade, nem sequer sei nadar. Sempre quis aprender, mas nunca tive a oportunidade. Como aconteceu, então, de ser enviado pelo meu país aos Jogos Olímpicos? Essa é, naturalmente, a pergunta que eu próprio me faço. Devo primeiro explicar que não estou agora na minha pátria e, apesar de esforços consideráveis, não consigo entender uma única palavra do que foi dito. O vosso primeiro pensamento poderia ser que houve um erro, mas não houve erro nenhum — bati o recorde, regressei ao meu país e carrego, de facto, o nome pelo qual me conhecem. Tudo isto é verdade, mas depois disso, nada mais é verdade. Não estou na minha pátria, não vos conheço e não vos entendo. E agora algo que é de certa forma, embora não exatamente, incompatível com esta noção de erro: não me incomoda muito não vos entender e, da mesma forma, o facto de não me entenderem não parece incomodar-vos. Do discurso do venerável senhor que me precedeu, apenas pude deduzir que foi de uma tristeza inconsolável, e este conhecimento não é apenas suficiente, mas, na verdade, para mim é demais. E, decerto, o mesmo se aplica a todas as conversas que tive aqui desde o meu regresso. Mas voltemos ao meu recorde mundial."
Eis uma variação interessante do tema kafkiano do fracasso. Em vez do falhado, da vítima ou do schlemiel, esta é a história de um campeão, o Grande Nadador. Mas que tipo de sucesso é este? Ganhas uma medalha olímpica, depois voltas para casa, fazes um discurso de vitória, só que não estás em casa, ninguém fala a tua língua e não sabes nadar. É isto que significa ser um vencedor no universo de Kafka.
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