dolce vita

émber boismenu. neurocirujana & ( 2 7 ) stanford alumni ~ veni, vidi, vici *.

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✿ + ¿Qué era lo que más disfrutaba cuando era pequeña?

“Gustaba de estar en espacios cerrados, la única niña que en ese entonces optaba por brindarle completa atención a sus libros y no llenar sus pulmones de aire fresco, cosa que en la actualidad es sorprendentemente más común. Cuando visitábamos nuestra casa de playa en Massachusetts era cuando eso más se apreciaba, mientras que sus primos chapoteaban de aquí para allá en el mar, ella leía los tomos de ‘El código Da Vinci’ que me había obligado a comprarle o veía documentales del National Geographic en su dispositivo de DVD portátil. Si debo admitirlo, podía notar en su mirada que los hospitales iban a ser su lugar en el mundo, captaba cada uno de los rostros del personal auxiliar y memorizaba hasta el último de sus nombres, obligándome a jurarle que volvería a a llevarla al hospital la próxima vez que las clases volvieran a suspenderse por diluvio. También disfrutaba de maquillarme y llenar mi cabello de porquerías plásticas que, según ella, me dejaban más bella de lo normal, mientras que ella robaba mis gorros quirúrgicos y decía ser ella mi madre. Era una niña muy astuta y decidida, creo que siempre tuvo la vocación para la medicina.”

           「  JUDITH E. LACKSNATCH BOISMENU: OBGYN, cirujana neonatal doblemente certificada 」

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vghdunn:

La memoria puede fallar —serie de engranajes sin aceitar, espejos oxidados, imágenes empañadas y quemadas— y aquel momento es, en principio, uno de ellos. Las palabras le arrebatan una tenue curvatura, desafía las leyes del realismo e incita a la metáfora a germinar, en tal gesto habita la amargura que es dulce y cálida como miel, no le dan pista alguna porque sobran las criaturas que de mundo escolar podrían profanar aquella afirmación, colecciona apuestas y profecías de fracaso. “Disculpa, ¿nos conocemos, tu nombre?” entonación casual, se le desprenden las palabras y al mismo tiempo las longitudes se toman su trabajo con detalle de meticuloso, matemática exactitud. “Porque me temo que si me guío por la cantidad de gente que ha dicho eso de mí estaría un largo rato” cargan de ritmo, la sorna de quien juega con el presente detractor. “Bueno, gracias, son flores bonitas…” y finalmente la mirada azulina se eleva, fulgor de sátira en batalla y pigmento océano, torbellino en detenimiento al finalmente reconocer portadora de lenguaje de espinas, piezas toman su lugar y la acuarela del rictus se esclarece. “Luego están las flores que nacen en un pozo sucio, se prometen irse a un buen jardín, nunca volver… pero terminan de nuevo en la mierda” chasquido de lengua contra el paladar, ah el destino jugando a la correspondencia divina, dándole migajas al cuervo para picotear. “Me inspiras a ser metafórico, en literatura nunca me fue tan mal” cerradura de palabras, con naturalidad deposita el arreglo floral en la caja acostumbrada, cargada en macetas y variadas tonalidades. 

Cauce abre paso entre sus fauces, curvatura positiva cuasi genérica se explaya en el extremo sur de sus lívidas y suaves facciones, escapa de su interior una carcajada que emula el estruendo del toser, externaliza la burla que decora cada una de las sílabas que su sinhueso amenaza con soltar. “Dra. Émber Boismenu.” Rectifica saberes que apostaría el hecho de no haber sido cedidos a los gélidos miembros del olvido. Diplomada expulsa el título obtenido como si su lengua repudiara el hecho de mencionarlo, mas busca que aquellas prosas fueran las causantes de un movimiento en las vísceras antitéticas, que la envidia y el recelo poseyeran su silueta, mas era un accionar poco probable. “Por algo lo han dicho, ¿siquiera lo has pensado?” Silueta masculina ocupa la cifra terminal en la lista de aquellas personas en las que seres con raciocinio responsivo colocarían sus apuestas, esperanzas carente como metas para el muchacho (teniendo como guía aquello que dicta las apariencias). “Quitas el hecho de que se fueron, pero situaciones mayores obligan que esas flores vuelvan al fétido pozo del cual, aparentemente, no hay jodida salida.” Las paredes laterales de su cavidad bucal son atacadas por sus molares, aplastan la rosácea y húmeda pulpa cual martillo prensando una tachuela en la rozagante caoba. “Pensé que tenías unos promedios más bajos en la asignatura.” Vocablos acerados no traspasan la barrera predispuesta por al fémina, no le otorga el poderío de punzar su fibra y generar de tumultos nocivos en si psique, aquellos que la torturarían incluso al estar en el regazo de Morfeo, mas de cierta manera afianza sentirse halagada, remembrando bestialidades (dichos que ahora cataloga como tal) que sus carmines lieraban sin recibir represalias por partes ajenas y el poder que tenían en vidas ajenas.

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sxgemllr:

Esquemas océano se mantienen fija en la lectura del abanico de opciones, brebajes amargos como predilectos del paladar femenino. Dígitos se pasean por papel plastificado, timbre melodioso arranca de cuajo la concentración propia. “Usualmente tus consejos no son basura y dicen que está bien probar cosas nuevas…” la comisura de hemisferio este en paulatina elevación, pronto la mirada se clava en quién espera el decreto final. “Lo mismo” clama, dejando de lado la indecisión habitual. “¿Cómo te ha recibido, Derry?” la interrogante se despide en especial entonación, con una lentitud que hace a sus labios parecer portal de averno, dedo metido en la llaga de conceder aquel pueblo un infierno (disgusto compartido).

Sabor que aún no invade la cavidad bucal propia cosquillea la parte baja de su lengua, imperiosa necesidad de ingesta etílica que se asimila al afán de tizne cancerígeno repletando la cavidad torácica de aquellos nicotino-dependientes. “Una vez te acostumbras, puede pasar por tu garganta cual agua.” Sílabas escoltadas por la aparición de una menguante en sus carmines, erguida idóneamente para entrever una albugínea y petulante dentadura. “Muy bien.” Guiño de su avellana izquierda, vivaz. Sepulta prosas al momento de otorgar réplica a la interrogante propuesta, detalles minúsculos abarrotados de saborío agridulce capaz de reducir a escombros aquellas escasas vivencias que, de nueva cuenta, recolectaba a su pesar en el pueblo. “Es debatilible, supongo que podría haber sido peor.” Esclarece su garganta, hombros se alzan en un desdén y caen con despreocupación segundos antes de que sus falanges hicieran propio, con desespero, el vaso que le era acercado. 

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Envía ✿ + una pregunta y un familiar de mi personaje la responderá.

— Siéntete libre de especificar qué miembro de su familia.

Meme traducido. Original: rpmememaker.

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K onda microonda. ┌( ಠ‿ಠ)┘ Después de meditarlo con mi almohada y llegar a la conclusión de al carajo con la vida, vengo a dar a conocer a la who que tengo como hija. Su nombre es Émber Bousmenu, es neurocirujana (graduada con honores), tiene veintisiete y, en rasgos generales, es profesional y moralmente correcta en exceso, como paciencia tiene un -23 y en consecuencia de eso odia al 80% de la población mundial. En la época en la que iba al colegio era una bully, que básicamente le decía a todos los demás que no serían exitosos en la vida y nunca saldrían del pozo de Derry pero... guess_whos_back_back_again.mp3 embers_back_tell_a_friend.mp3 por el pedido de su propia madre que, ante las desapariciones se preocupó por su otra hija: Fauve, hermana menor de Émber y la razón por la que decidió ser neuróloga/neurocirujana porque es autista. Se cree perfecta pero tiene un millón de issues que to2 el mundo puede usar a su contra y deep inside es un poco insegura y tiene miedo de defraudar a la gente que la rodea. En finnns, de querer alguna con ella les invito darle un like que voy directamente a sus IMs (y les paso el link a las pocas que se me vinieron a la cabeza) o, de tener ideas para alguna otra, me la dicen que seguro la voy a amar y aceptar. ( ͡° ͜ʖ ͡°) NIGHT EVERYBODY.

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scmantha:

morfeo se ha adueñado de silueta femenina, quien ha tenido una noche accidentada y ha sido privada de las suficientes horas de sueño. párpados que se rinden al cansancio, brazos que sirven como improvisada almohada. es estruendo lo que la saca de ensueño, que provoca que sus ojos se abran de par en par, buscando al responsable de tal aparente crueldad. “qué demonios…” masculla somnolienta, ansias de regresar una vez más al mundo de los sueños.

Signaturas en papiros, lecturas inaplazables y ediciones pasadas de libros que dictan sobre anatomía desbordan aquella provisoria superficie de trabajo que había hecho propia tras haberle sido adjudicado el turno en el que el alba y la calidez emigran. Avellanas propias buscaban descanso, ser tapadas por el manto cálido de sus pupilas, la privación de luz por un momento pero su psique, en concepto de los labores que debía ejecutar, guiaron sus suelas al sector otorgado a la recreación (cafetería, específicamente) para los coincidentes de la clínica y no a la sala de guardia donde se poseía el equipaje necesario para unas horas de descanso. “Christiano, un lágrima doble, por favor.” Elección en la carta que se había convertido en un patrón cada madrugada. Oh, al parecer sus prosas habían sido las causantes del fin de un sueño ajeno, daba igual.

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rettsg:

Ante el viaje de Aspen, el silencio ensordecedor de su hogar (uno imbatible, cómo explicar que ningún artefacto electrónico sabe eliminarlo) no hace más que empujarlo puertas afuera. Conseguir algunas cervezas y snacks fueron la excusa ideal para deambular por el barrio, posponer el regreso a casa siendo su principal objetivo… incluso si eso significase pegarse como chicle, en el camino de regreso, al primer rostro que (cree) reconoce®. “Eh, hola, qué casualidad, ¿para dónde vas?” su andar pretende acoplarse al ajeno.

Vía trazada de la clínica a su morada puede aparentar ser prolongada en demasía, pavimento inacabable cubierto en un manto níveo que poseía la potestad de encarcelar cualquier tipo de enajenación engendrada en las psiques más ilusas y frívolas. Manecilla menor de su reloj de pulsera apunta a las nueve, el alba brilla por su ausencia y la frigidez de lo atezado se apropia de las anatomías valientes que osan trasladarse frontis a las ventiscas. “¿Y tú quién se supone que eres?” Masculla, sus perlas logran inhumarse en sus carmines con una pesadez inherente a su anatomía. Deseaba llegar a casa y, ahora, un peso insolicitado había sido añadido a su columna. “Si lo que buscas es dinero, solamente cargo tarjetas de crédito y un kit básico de suturas en mi mochila.” Replica sin aguardar a por una contestación, sin sosegar el paso.

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arlobarnes:

      “Te doy del mío si me dejas probar el tuyo” ofreció sacando una cucharada de su helado para ofrecerle a la otra persona,no le importaba compartir si eso significaba comer más.

Réplica innegablemente negativa se expande en el níveo manto que regala suaves facciones a pupilas antitéticas. "Tocas mi comida y juro partir tu brazo en dos.” Cuantía de gérmenes y microorganismos que guardarían un convite abierto al ingreso de su anatomía de solamente permitir que el utensilio de posesión foránea ingresara a su cavidad bucal, o en su defecto, hincase sobre la crema saborizada de su recipiente.

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yasjovnne:

— ¿Y? ¿Ya decidiste?  — preguntó sacando la libreta del delantal.

“Un lágrima doble, descafeinada, con espuma, leche de almendras --- y, ¡ah! Estevia, no azúcar común.” Ápice de dimensión ocupada en el traslado de la agujilla mayor del reloj, cuestión de segundos para arribar a la decisión previamente vociferada. Era lo de siempre. “Por favor.”.

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La contrariedad de vivir en un poblado de dimensiones reducidas era que, cada espacio dedicado a la recreación de los que allí habitaban iba a verse sobre-poblado, y exactamente aquello sucedía en la taberna. Su predilecto era un establecimiento en ascenso, negocio cuyo emblemático anzuelo era converger bajo el manteo de hormigón y mierda que consolidan una ciudad cuyo verdadero atractivo era nulo. “Moscato Myx mezclado con vodka, lo de siempre.” Sílabas que comúnmente acarician la membrana timpánica de aquel encargado de las mixturas de elixires, un amigo más en aquél punto. “Deberías probarlo.” Destinatario cambia, espera llegar a una fémina, El ocaso y cesar de sus labores acompañaba una soltura que solo los asiduos del comercio llegaban a conocer. @sxgemllr

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Podía percibir como su masa gris padecía ser un jodido embrollo, la mala organización de documento por parte de aquellos cuya labor era funcionar como administrativos dificulta la ejecución de una tarea con inherente relevancia: salvar vidas. Dos comparecientes habían entregado sus siluetas a Azrael en la mesa quirúrgica del quirófano reservado bajo el mote de la joven de hebras atezadas. “Taegan, si vienes a por los certificados de defunción... se han perdido.” Sílabas que despojan sus carmines por inercia en su mayor estado de pureza, avellanas que, en ningún momento, se aíslan de la cetrinidad de los folios y las equis que marcan los lugares donde debería bosquejar su propia signatura. “Pero aún así puedes llevarte los cuerpos de tener la autorización de la morgue primero.” Empleado de su clínica más no del hospital general, mas si en algo la junta directiva del previamente nombrado era que el joven médico lideraba a los especialistas del campo (al menos en la zona). @taegans

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xabagnalel:

“A pesar de la tormenta, el pueblo se ve hermoso cubierto de nieve” hablo suavemente mientras miraba a su alrededor desde la banca donde estaba sentada.

Las cifras en los termómetros de pared descendieron notablemente en el transcurso de los últimos septenarios, mas aquello parecía no servir de óbice para que anatomías antitéticas se trasladaran a los asiduos espacios públicos. “Nunca había escuchado algo tan... enormemente desconsiderado.” Avala entre sus perlas, entonación tan suave como el satén mas tan hostil como la gelidez de la atmósfera. “Es la primera tormenta invernal de la temporada, ¿qué dejarán las siguientes para aquellos que su econmía dependen proporcionalmente de los cultivos que tienen al rededor del pueblo?” Carmines que, cubiertos con un manto de cinismo color burdeós, destapan una interrogante sin disgregar las avellanas propias de los cetrinos papiros de una vieja edición que emplearía como sostén al momento de darle un pie de arranque a la intervención quirúrgica.

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vghdunn:

Siseo bajito, casi como un suspiro alargado y sin vida. “Cuidado, no vayas a pisarlas, todavía sirven.. ” todavía están vivas las dispersas flores de variado pigmento en los pétalos, granos de tierra húmeda alrededor y las manos ásperas (sucias, algo frías) propias buscando salvación del desastre con maldiciones salidas a borbotones susurrados.

Detiene el granate de su suela segundos antes de verter el peso de su anatomía en un los brotes de apariencia mortecina y desahuciada. “Vale.” Conserva el ropaje que habitúa en sus horas de labor, túnica perla con desiguales salpicaduras escarlatas (residuos de una matina funcional) desentonan con el albugíneo manto desprendido con indiferencia sobres edificios, automóviles e incluso las delgadas matas que osaban de oponerse frente al predispuesto e ineludible ciclo natural. “Cuando dije que terminarías siendo un bueno-para-nada tenía bastante razón.” Salvando la flora, un labor bastante más digno que aquel proyectado frente a las avellanas de la fémina en sus años joviales. Menguante pecadora de sorna ocupa sus carmines, de comisura a comisura. “Las flores me recuerdan a ti en la escuela: un caso perdido.”.

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brcnnie:

   el cielo se encuentra despejado, pero jamás es dueño de un azul envidiable, porque es envuelto por un sutil gris que se cierne encima de la blonda, aquella que se encuentra sentada en uno de los tantos banquitos del parque. sus falanges sostienen entre sí un cilindro y en cuanto siente una presencia, lo único que brota de sus carmines es un claro. ‘ no, no está ocupado, pero la compañía no es indispensable para mí.’ puede ser dura e incluso hostil, ni siquiera se ha dignado a observar a su contrario.

Psique intranquila necesita de un soplo fresco para poder disponer de sus ideas de una manera organizada y no caótica, semejante a las historias clínicas que entre cetrinas páginas atesoran la signatura de la diplomada a la par de justificantes de defunción. Necesita apreciar lo etéreo del la ausencia de sonido y los soplos níveos de la atmósfera, mas un par de prosas sirven de traba. “No creí habértelo preguntado.” Claquea los tímpanos antitéticos con un matiz de voz que emula el utilizando por la fémina de hebras áureas y su anatomía hace propia la caoba del otro extremo de la banca. “Pero de cualquier manera, muchas gracias.” Menguante forzada aparece en sus carmines, sus perlas se entrevén en una respuesta farisea por demás.

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jvckieb:

El insulto no le afecta en lo absoluto, si es que eso era vocalizado con intenciones de hacerle sentir mal o incomoda, simplemente frunce los labios antes de beber del ponche que sólo logra asentarse después de tanto tiempo inmóvil sobre el vaso en su mano. “Es una lástima, en verdad quería torturar a todos con un mal tinte esta noche. Supongo que habrá de esperar a que la luz regrese.”

Vocablos cuya intención no trascendía de colocar frontis a la silueta antitética su realidad, remota era la teoría de que sus prosas buscaban presionar los nervios de la de áureos cabellos para cosechar corazonadas negativas en la misma. “El tinte no es malo.” Sinhueso otorga una robótica réplica, cuasi automática tras que las sílabas hiladas por su interlocutora acariciaran su membrana timpánica. “Lo malo es el cuidado de las raíces.” Menguante amenaza con esbozarse, mas un par de segundos adelante, la inexpresividad vuelve a reinar la lividez de sus facciones.

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yasjovnne:

Escuchó con atención lo que la pelinegra tenía para decir, e inevitablemente cubrió con el borde de su vaso una sonrisita divertida— Pues, es una descripción bastante familiar para mí —respondió. Cualquier lugar nocturno gozaba de aquellos condimentos, más sin embargo, la oscuridad de aquella reunión de fin de año no le resultaba ni una pizca divertida y tampoco se asemejaba en nada a una noche de diversión— ¿Nunca has ido a alguna disco? —preguntó curiosa, pues, de haberlo hecho sabría que aquella combinación no siempre era terrible.

El deceso de una menguante en sus pétalos sucede tras las caricias de las prosas foráneas sobre su membrana timpánica, el marco de su rostro y ojos se enarca, expresión dudosa repletando cada poro de la nívea tez propia. “Lamento diferir.” No lo hacía, ni una exigua cantidad. Emplazamientos con tales especificaciones no ocupaban una vacante entre que solía frecuentar de un tiempo al presente, mas sí en épocas joviales. "He asistido a celebraciones, me he embriagado y sí, también he ido a discotecas.” Replica a la interrogante presentada por los carmines antitéticos, aún sin llegar a su entendimiento el por qué de ella.

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                                                      he said,                                             { "ʏᴏᴜ'ʀᴇ ʙᴇᴀᴜᴛɪꜰᴜʟ". }                                               i told him, "ʙᴇᴀᴜᴛɪꜰᴜʟ" ----                               is a ʟᴀᴢʏ and ʟᴏᴜꜱʏ way to describe ᴍᴇ.

                 「 ÉMBER HENRIETTA BOISMENU: a summary pt.1 」