Kaledo Art
wallacepolsom
Xuebing Du
$LAYYYTER
PUT YOUR BEARD IN MY MOUTH
hello vonnie
Sade Olutola
Andulka
shark vs the universe
occasionally subtle
trying on a metaphor
Show & Tell
we're not kids anymore.
Kiana Khansmith
blake kathryn
No title available
oozey mess
@theartofmadeline
almost home
Janaina Medeiros
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@elfinoartedecaer
24/11/19
1. Hesitation Waltz by Dear Boy https://www.youtube.com/watch?v=48F7e0TyL50
2. Alluria by Dear Boy https://www.youtube.com/watch?v=MHvbAjrA16Q
3. Canopeé by Polo & Pan https://www.youtube.com/watch?v=_om0W6xzQd8
4. Abusey Junction by Kokoroko https://www.youtube.com/watch?v=tSv04ylc6To
5. The True Loves live performance https://www.youtube.com/watch?v=I2njMBxlnmM
6. Close but no Cigar by Delvon Lamarr Organ Trio https://www.youtube.com/watch?v=dXz7ndBHNCg
2 de Octubre de 2019
“Los personajes de teatro y de novela son humanos como nosotros. En la medida en que el cuerpo propio es una dimensión del sí, las variaciones imaginativas en torno a la condición corporal son variaciones sobre el sí y su ipseidad. Además, en virtud de la función mediadora del cuerpo propio en la estructura del ser en el mundo, el rasgo de ipseidad de la corporeidad se extiende a la del mundo, en cuanto habitado corporalmente. Este rasgo califica la condición terrestre como tal y da a la Tierra la significación existenciaria que, de diversos modos le otorgan Nietzsche, Husserl y Heidegger. La Tierra es más que un planeta y otra cosa distinta de un planeta: es el nombre mítico de nuestro anclaje corporal en el mundo. Esto es lo que presupone finalmente el relato literario en cuanto sometido a la restricción que hace de él una mímesis de la acción. Pues la acción <<imitada>>, en y por la ficción, sigue estando sometida también a la restricción de la condición corporal y terrestre” RICOEUR, Paul. Sí mismo como otro, trad.Agustín Neira Calvo. SigloXXIEditores: México. 2008. p. 150
amémonos, keramú
Amémonos, keramú, amémonos por toujours que mañana seremos presa de las inundaciones, de los corrimientos de tierra, de terribles borracheras, que mañana un ayer con patas de araña se paseará por los rizos de tu pelo enloqueciéndote, molestándote… seamos tiernos, farfulló el polígono că elu pegando los lirios a las caderas voluptuosas de la estación de autobuses de filaret seamos tiernos, mi soledad, apuntó la señal de sentido giratorio seamos tiernos, dijo también una mosca. la primavera nos lamía la cara y las manos como un pequinés nos hacía preguntarnos qué gusto le sacaríamos a la lengua infinita de la noche llena de autocares y estrellas, la primavera nos acariciaba y sobrepasaba a veces los límites maternales o de la amistad inocente enseñando los pechos fríos de manera provocativa bajo su cazadora azul turquesa desgastada oh, quédate un poco más, le susurró la lámpara a una pelusa de la alfombra, ¿no quieres subir a mi casa? bebamos algo, escuchemos música, te enseño la biblioteca… ¿no quieres quedarte esta noche en mi casa? cojámonos de la mano, le dijo un médico jefe del hospital emilia irza al conejo de hojalata del escaparate de los juguetes. querámonos, amémonos, crezcamos y reproduzcámonos cantaban el tergal y el terciopelo, el dril y la batista en gabroveni les respondían hasta quedarse sin voz los sargentos y las controladoras hagamos el amor, balbuceaban el polen y las nubecillas hagámoslo, roncaban las barberías, como unas bombillas eléctricas unidas en serie los nervios reventaban en el antebrazo, las venas se inflaban en el tórax, en las fosas nasales los analizadores de olor guardaban los abrigos en armarios y el índice de refracción se zampaba un sándwich de pollo en la perversa apertura del ojo. qué de guiños, cuántos accidentes por distracciones, cuentas cerradas, pólizas pagadas, angelito, estornudó el pulmón mientras se miraba en el espejo y veía a su espalda una fábrica. la primavera nos untaba en el pan una gruesa porción de televisión nuestra mente estaba atascada de proyectos de agresión, ya veíamos el microcos mos cubierto de trincheras, ya soñábamos con el poder, con krakatit, con el olor de piel de zorro del hombre invisible, con los ojos vivarachos del hombre que atraviesa las paredes… nuestro cerebro se acordaba de cuando estaba encogido de cuando latía, palpitaba, se removía, marchaba, se revolvía, serpenteaba el antebrazo se liberó en el aire flojo de la sensación de tener plumas, la oreja –la sensación de haber oído el berrido de un triceratops y las burbujas de hidrógeno extendían la malaria por la cara. ten confianza en mí, gorjeó la flora intestinal mientras se arrojaba voluptuosa a los brazos del miedo que llevaba aquella noche un traje sencillo, arqueado, juvenil, dame un besito, le suplicó el anabolismo al catabolismo, no seas cruel, no me obligues, le amenazaba un maxilar al otro. llegaba la tarde, la ciudad se animaba, llegaba la noche, las calles silbaban como un sifón, ¡seamos tiernos, lotería que nunca toca, seamos tiernos, batidor de alfombras, querámonos, grifos, hagamos excursiones, carpeta de sobres! con vestidos de escombros y varas verdes, de embutidos y quesos, cubiertas de vodka y gasolina las emociones se habían marchado a escondidas. por callejones y pasajes cubiertos de vidrio de colores algún gato arañaba el tronco de algún laurel y en las cervecerías las camareras se dejaban hacer por dinero. querámonos, unamuno, una y uno, querámonos, keramú, y luego equivoquémonos de cerilla, de alicates, de pasta de dientes, ignoremos la excesiva influencia que ejerce en nuestra psique el campus de grozaveşti. la primavera observa amarilla desde la estratosfera, acariciada por el ozono y los iones, conozcámonos mejor, caracola, dice, abracémonos, hangar, papelito, cubo de basura… pero nosotros en la fuente del final de la calle alexandru nos mojábamos el uno al otro con agua justo al lado de la policlínica, y hasta los árboles olían a dentista Mircea Cărtărescu
https://cainabella.blogspot.com/2017/12/mircea-cartarescu-amemonos-keramu.html
Un poema es una ciudad
un poema es una ciudad llena de calles y cloacas, llena de santos, héroes, pordioseros, locos, llena de banalidad y embriaguez, llena de lluvia y truenos y períodos de ahogo, un poema es una ciudad en guerra, un poema es una ciudad preguntando a un reloj por qué, un poema es una ciudad ardiendo, un poema es una ciudad bajo las armas sus barberías llenas de borrachos cínicos, un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo por las calles como Lady Godiva, donde los perros ladran en la noche y persiguen la bandera; un poema es una ciudad de poetas, muchos de ellos muy similares y envidiosos y amargados... un poema es esta ciudad ahora, a 50 millas de ninguna parte a las 9:09 de la mañana, el sabor a licor y cigarrillos, sin policía, sin amantes, caminando por las calles, este poema, esta ciudad, cerrando sus puertas, fortificada, casi vacía, enlutada sin lágrimas, envejecida sin pena, las montañas rocosas, el océano como una llama de lavanda, una luna carente de grandeza, una leve música de ventanas rotas... un poema es una ciudad, un poema es una nación, un poema es el mundo...
Charles Bukowski
El mundo es todo lo que es el caso y el caso hoy es saberse en (im)preciso(s) proceso(s).
~ Taupe Treasures ~
Joan Miro
Dancer
(via @lonequixote)
19 de Marzo de 2018
En siete días me despedí de dos historias que me hicieron siete años en vida. El niño y el viejo. Esos cariños. Esas vísceras. De a poco, estas dos historias fueron descubierto muchos de los puentes abandonados, las puertas cerradas y las naves quemadas. Algunos de los deseos más anhelados se han visto reducidos hoy a palabritas sin sentido y voces vacías. Hilos desbordados. Historias desbordadas.
El recuerdo. La memoria. Tu memoria. Ni eso me mueve para dar un paso atrás.
¿Será que me voy a morir?
Ni un paso para atrás.
Se acabaron las esperanzas y las dulces promesas. El “eres el amor de mi vida” que se hiciera dos minutos totalmente dispensables. Se ahogó el deseo. No encuentro las grandes empresas. Se me escondió esta chispa urgente que anunciaba explosión con apenas un guiño. Aquello se tornó en calma nadando a la superficie de un profundísimo lago de serenidad. Se me secó la melancolía y parece que estoy en país desierto.
Ni un paso atrás.
No hay norte. No hay país pasado, ni recuerdos, ni saudade. No hay vara para medir. No hay espejo presente y tampoco hay historia para contar. No hay futuro a la vista.
Ni un paso atrás.
Se anunciaron pequeñísimas desilusiones y minúsculas decepciones. Se hizo pasado lo que se entendía como amor y él, junto a sus vísceras, se me aparecen de las maneras más inesperadas. Explosiones involuntarias repletas de caos. La pasión me juega malas pasadas, sin saber dónde pisar. Las lágrimas se me desordenan en pasajes ridículos y nada. Nada tiene sentido.
Ni un paso atrás.
A caminar.
No. No regrets.
8/nov/2017
Y saber que todas mis decisiones me han llevado a hoy, a este mismísimo punto en el que no sé si lo he hecho bien y si todo estará bien. Saber que quizás sea la misma regla confirmándose una vez más a ojos de quien me regala su confianza. Conocer que debería conocer más; saber más. Todas y cada una de las cosas que debería saber ya.
Haber olvidado los viejos llamados y encontrarme pensando sin pensar. Dándole vueltas una y otra vez. Saber que debe ser perfecto. Que las personas son personas y que habría que buscarse vida una vez más. Saber que no hay una sola cosa por la cual arrepentirme.
Y esperar lo que venga. Los días y las horas por venir. Por saber dónde se está, por el exceso de empatía, por la falta de bordes, por la mismísima idea de saber donde no se está, donde es el lugar obscuro, por el lugar seguro. Por sentir. Sentirlo todo y ni un centímetro más. Por esa mismísima habilidad que no debería ser un pesar.
No. There will be no regrets and there will not be a backspace key.
There will be a turning point. At some point.
Joan Miro
Blue III
(via @lonequixote)
Gustav Klimt
“Tree of Life”
»memories« by anatol knotek
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It is a fire that consumes me, but I am the fire.
Jorge Luis Borges, A New Refutation of Time (via books-n-quotes)
El rito o sobre las emociones.
https://www.youtube.com/watch?v=PzB16cBy9CA
“Soy un profanador.
Estoy desafiando al tiempo. Ya ves. Mi transgresión es procurar tenerte.“
Hay personas que encarnan voces: rondan mi cabeza, las vísceras, el alma, mi piel y mi corazón. Hay historias que me cuento, otras que me cuentan y algunas más que se hacen y resuenan conforme a este juego de pasado, presente y futuro que se dice ser yo. Cuando me encuentro con quien ha avanzado conmigo, las historias se cuentan otra vez. Cuando me encuentro con quien resuena conmigo, las historias se cuentan otra vez. Cuando me encuentro con quien se quiere encontrar conmigo, las historias se cuentan otra vez. ¿Encontrarme? ¿Querer encontrar? ¿Buscar? Una y otra vez, las historias se cuentan, ¿Hay diferencia? ¿Todo es lo mismo? ¿Todo es nuevo?
El eterno retorno: La asimilación de los errores fundamentales, de los errores primigenios. La asimilación de las pasiones fundantes, originarias. La asimilación del saber y del no-saber. El inocente, el culpable, la insignia, el sacrificio. El signo, el rito. La serpiente que se muerde la cola.
“Tu misteriosa forma me lastimará pero a cada segundo estaré más cerca“
“Hacia allí donde todo devenir me pareció un baile de dioses y una petulancia de dioses, y el mundo, algo suelto y travieso y que huye a cobijarse en sí mismo: como un eterno huir-de-sí-mismos y volver-a-buscarse-a-sí-mismos de muchos dioses, como el bienaventurado contradecirse, oírse de nuevo, relacionarse de nuevo, relacionarse de nuevo de muchos dioses: hacia allí donde todo el tiempo me pareció una bienaventurada burla de los instantes, donde la necesidad era la libertad misma, que jugaba bienaventuradamente con el aguijón de la libertad: donde también yo volví a encontrar a mi antiguo demonio y archienemigo, el espíritu de la pesadez y todo lo que él ha creado“ F. Nietzsche. Zarathustra.
“Sueles encontrarme en cualquier lugar. Y ya lo sabes, nada es casualidad.“
Cuento desde donde no entiendo, desde donde quiero y no quiero entender. A partir de lo que entiendo. Escribo desde donde abrazo y abraso. Donde no se deja ir. Hablo desde donde sé que calla y donde no existe. Escribo desde una herida ciega y palpitante que me busca y me encuentra y no me deja suturarla, abrazarla o abrasarla y tampoco me deja ir.
Las vísceras. Los sentimientos a flor de piel. La única certeza: el pensar que tal vez me equivoque y que hay cosas que sí están talladas en piedra. Las lágrimas en las cornisas de las ventanas. Los indicios de que el mundo ha entrado de más.
“Paralizándome jamás podré esperarte. Y no tengo que esperar en un altar de sacrificios”
Estupidez que se hace evidente en la necedad por escapar a la piedra; por la insistencia de hacerse gota de agua y nunca secarse: estúpida obsesión de creer que siempre puedo cambiar, darle la vuelta a la herida y hacer algo bello de estos mundos de mundos que me impactan y me imponen de modos varios.
“El cielo entiende que mi obsesión está llegando a un límite. Y el desierto, al menos, hoy no parece; no parece tan [desierto]“
Sobrepasada. El margen se vuelve centro y el centro se vuelve margen. La historia se ha contado una y otra vez. Conozco la trama. La herida sigue ahí y la imagen no deja de mirarme.
Y así que el pasado ha estado volviendo, con pasos, pasitos y a grandes zancadas: me abre las puertas, me hace reír, llorar, me toca las mejillas y juega con mi sonrisa, me enlaza con otras historias y rueda a carcajadas con esas que no entiendo, con quienes yo también soy: amigas, amigos, amores, mentores, padres putativos y sueños postergados.
Pasado y futuro me invitan a escribir, a pintar, a resolver y a contar otras historias ¿Es momento de destruir mitos, rituales y enigmas? ¿Habrá que abrazarlos y habitar desde ahí?
“Sólo meterme en tu ritual y descifrar tu enigma. Tal vez no hablar de más. El silencio no es tiempo perdido”
10. SP- Rocket.
9. Foo Fighters- My Hero.
