El infierno con sabor a Caribe
Hace ya unos cuantos días que no actualizo esto, ha sido imposible entre actividades, trabajo, viajes y noches en ruta. Pero bueno, voy a intentar resumir en un ratillo lo que hemos ido haciendo. Vamos a ello.
El último día que pasamos en Mariquita lo empleamos en visitar la ciudad de San Sebastián, donde estábamos alojados. Bueno, los chavales visitaron la ciudad, yo me quedé tomando un tinto y arreglando el mundo con el titiritero Tonet, mucho más interesante que ver la enésima ciudad semicolonial bajo un sol del justicia.
Que conste que no visitar la ciudad no implica que no sepa de su importancia ya que, entre otras cosas, Mutis se ordenó allí sacerdote y realizó parte de su labor botánica en el municipio y región. Los deberes estaban hechos.
Tras la visita hay conferencia y talleres botánicos, consistentes básicamente en pintar helicónias.
La comida la disfrutamos en el campamento (pedazo campamento, por cierto) mientras veíamos la semifinal de la copa de Europa. Cientos de españoles contra una portuguesa que se dejaba la voz para animar a su equipo aunque, la verdad, sospecho que era más por chupar cámara y llamar la atención que por el partido en sí, ya que ella misma reconoció indirectamente que el fútbol se la traía al pairo. En resumen, España ganó, que se aguante. Gracias Sara.
Terminado el partido nos llevaron al “Bosque de los Canelos”, un bosquecillo de dichos árboles (los favoritos de Mutis) en el que por lo visto nos iban a acribillar los mosquitos “dengue”, unos bichos diminutos que te pican incluso a través de la ropa. La gente se bañó en repelente. Yo no. Y una vez más quedó demostrado con mis cero picaduras contra las incontables de los demás que el Relec no funciona.
Total, en el bosque nos dedicamos a plantar un canelo, cada uno el suyo cual hijito bastardo vegetal, bajo el lema “No hagas el canelo, planta uno”… badum, chas! De ahí al hotel a currar, cenar y dormir, que el día siguiente se auguraba complejo…
Y efectivamente, nos esperaba un laaaaaaaaaaargo viaje con destino Aracataca. La primera parada la hicimos un par de horas después de la salida en el pueblo de Guaduas donde se repitió el Mr. Marshall de otros días pero aún más hipervitaminado. El calor aumenta según viajamos hacia el norte y la visita al pueblo ya se hace costosa pero aprendemos que allí vivió y murió Policarpa Savalatierra, un icono femenino en el país ya que ayudo a Bolívar con el tema de la independencia. Luego se la zumbaron en la plaza del pueblo y adiós Policarpa, pero es lo que tienen los héroes, ¿no?
Unos cuantos de prensa pasamos de la comida a base de tamal y de la comida con la alcaldesa en un restaurante saturado y nos vamos a comer un pollo delicioso a una tasca cercana a la plaza, todo un acierto. Aunque aquí, al igual que en España, si sigues a los camioneros o a los policías / guardias civiles a donde van a almorzar es muy difícil equivocarse.
Dejamos Guaduas y cruzamos el río Magdalena hacia Honda. Aquello ya empezaba a parecerse peligrosamente al infierno y nos refugiamos en un patio típico remozado en pizzería a trabajar. O por lo menos a intentarlo porque a mitad de tarde empezó la versión hondiana de la verbena española, con piano Casio incluido. Un calor de mil demonios, todos sudando sin remedio y sin parar… Pero lo peor estaba por llegar.
Una vez terminada la visita a Honda nos esperaban 14 horas de viaje nocturno hacia Aracataca, durmiendo en el bus, claro. Salimos con una hora de retraso porque uno de los buses se queda sin freno y empezamos la aventura. Primero calor, sudor, luego el polo norte por el aire a tope. Lo apagamos. Calor otra vez. Frio. Nos despertamos a mitad de la noche nadando en sudo otra vez. Atravesamos la tormenta más gorda que he visto en mi vida, con los relámpagos más bestias que podáis imaginar. El cielo se iluminaba por completo, como si fuera de día, y los truenos parecían dinamita. Esa parte por lo menos la disfruté, soy así de rarito. El resto del viaje fue una sucesión de sudor y congelación hasta que por fin, a una hora de llegar al destino se logró el equilibrio de temperatura. De poco nos sirvió.
Aracataca, lugar de nacimiento de García Márquez y donde pasó su niñez, es, simple y llanamente, la puta caldera del infierno. Allí no hace calor, el calor huye para dejar paso a algo muchísimo peor. Ahora entiendo mejor lo que Zoilo nos explicaba sobre el descubrimiento del hielo en el Macondo de “Cien Años de Soledad”. Macondo es Aracataca y Aracataca es Macondo, ya no se distingue bien. Incluso sus habitantes así parecen quererlo y lo consiguen con museos realistas sobre la obra magna de Gabo.
Sí, se que estáis pensando lo de siempre, que me quejo mucho. Pero es que no os podéis hacer a la idea de verdad. Yo no he pasado tanto calor ni de lejos en la vida como el que pasé en Aracataca y, como yo, muchos de los miembros de la organización.
Visitamos la casa museo falsa de García Márquez (la original se quemó, normal, combustión espontanea seguramente) y el resto del pueblo intentando no desmayarnos y terminamos en la estación de ferrocarril donde podemos ver pasar dos trenes de unos 120 vagones. Una locura.
Dejamos Aracataca y echamos otras dos horas y pico para llegar a Santa Marta, ya en la costa caribeña. Ahí también hace muchísimo calor, pero ya es el conocido calor pegajoso del Caribe que, aunque nos mata y aplatana igual que antes, es un pelín más llevadero.
Al llegar nos llevan a una cena ofrecida por el Señor Alcalde, el cual nos suelta una semiconferencia sobre la ciudad que seguro que era muy interesante pero después de casi un día entero de viaje y del calor que habíamos pasado… sólo queríamos cenar y dormir. Y así lo hicimos aunque, de vuelta al hotel, Santi, Colina, Lucy y yo nos pasamos de calle y acabamos atravesando la zona más chunga de Santa Marta. Por suerte no era TAN chunga y cogimos un taxi sin problemas para volver al hotel.
La siguiente jornada era totalmente rutera ya que tocaba marcha en el Parque Tayrona. El sitio es increíble y bonito a más no poder. Es selva y montaña a línea de playa, es como llegar a Monkey Island.
La primera parte de la marcha son dos horitas hasta llegar a “El Cabo”, una playa acojonante donde el grupo se quedaba o seguía, dos horas de subida muy dura y otra hora y pico de bajada mediante, hacia “Pueblito”. Tanto Santi como yo junto con otros tantos periodistas cuando vimos el lugar tomamos una clara decisión: a “Pueblito” que suba Rita. Esa playa paradisíaca había que disfrutarla y así lo hicimos. Un rato espectacular.
La vuelta fue un poco más complicada ya que por la inutilidad de ciertas personas se nos acabó haciendo de noche y lo que en principio eran dos horas de marcha suave se convirtieron casi en una tortura. Pero bueno, al final llegamos. A currar, cenar y dormir.
Ya tocaba el último día en Santa Marta y lo empleamos en visitar la ciudad. Su paseo marítimo, su Museo del Oro Tayrona, su alcaldía, la casa donde se hospedo Simón Bolívar hasta once días antes de su muerte y la catedral, lugar éste último donde el Aula de Música de la Ruta nos ofreció su primer y, hay que decirlo, genial concierto.
La tarde fue para la Quinta de San Pedro Alejandrino, finca donde Bolívar pasó sus últimos días y donde, finalmente, falleció debido a la tuberculosis pulmonar que sufría. Y a la malaria. Y a la cirrosis. Eso fue lo que reveló la autopsia, aunque según me comenta después un compañero Chávez en su teoría de la conspiranoía ahora teoriza que fue envenenado. En fin.
Acabamos pronto de trabajar y nos podemos permitir un botellón con el nuevo turno de periodistas (os echábamos de menos) en la azotea del hotel. Iba haciendo falta una fiesta de esas.
Y ya me pongo al día con esto. Hoy hemos dejado Santa Marta y nos hemos venido pa’ Barranquilla. Sí, sí, Barranquilla, donde el caimán y donde Shakira. El día lo pasamos viendo las instalaciones de Triple A, algo así como el Canal de Isabel II de Barranquilla. Un día bastante soso que pasa sin pena ni gloria, salvo por el lugar de trabajo que nos agenciamos por la tarde el campamento de los chavales, un sitio acojonante con aire acondicionado, tele, velas, ordenadores e internet.
Ahora mismo estoy en la cama, en el hotel, escribiendo esto. Un hotel precioso situado en un barrio no tan precioso (bastante chungo de hecho) de la ciudad. No hemos ni podido salir a tomar algo ya que hoy es fiesta nacional y lo único que hay abierto cerca es el puticlub de enfrente. Y tampoco es plan…
Ale, a dormir, a ver si no pasa tanto tiempo hasta la próxima entrada del blog.
P.D: Madre, Padre, que sé que leéis esto. Estoy bien, no os llamo porque no puedo y no contesto en el facebook porque tengo el Internet justo. Cuando tenga un rato a una hora decente llamo.
P.P.D: MadeinSpaineros supongo que ya habréis visto el saludo que os mandé, para que luego digáis… :P
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