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A linha

A linha corta Corta o desenho, Corta a gravura, Corta o casamento.

A linha fura A intimidade, A naturalidade, O desejo.

A linha sangra Sangra o curioso, Sangra a pele, Sangra o sangramento.

A linha do globo separa Corta e sangra. O casamento, a cabeça e a criança.

por Vitória Fava

Faz tempo que não escrevo no tumblr.

Em 2011 eu saí do armário. Depois disso, meu pai não me olhou na cara por meses. A primeira vez que ele disse, depois disso, que me amava foi mais de um ano depois da minha saída.

Disse que ~precisava de tempo~ pra lidar com isso.

Passaram-se 5 anos.

Eu contino sem abraços, sem beijos, sem “eu gosto de você” sem “eu te amo”.

E me falam pra eu ter paciência com eles não ~sabendo lidar~

Passaram 5 anos e essa merda tá, finalmente, conseguindo me matar.

Eu não consigo me vestir. Não existe uma roupa nesse meu armário que consiga esconder esse corpo que eu odeio. As dores pela musculatura torta têm sido mais insuportáveis que o normal. O peito caído tem doído a cada passo e eu precisei comprar um sutiã de grávida, já que os outros não seguram e tem aquelas armaduras redondas. Os pés cansam de andar. E eu como. Como aquele nojo que me servem como comida, que parece me preparar para o mãos que nunca inevitável abate. Os herbívoros servem para serem devorados pelos carnívoros. Estou no matadouro de novo. Exposta, muda, com fome, com nojo e triste. Todos podem tirar um pedaço da vaca gorda e peituda. Nenhuma roupa cobre a coxa que vai ser servida no jantar. Cara, afinal, é uma vaca que recebeu massagem várias vezes durante a vida. O único problema é que eu choro e enjôo a nobreza que senta na frente da tela para me devorar.

#blablabla