Exasperações

Recortes tendenciosos de momentos específicos da minha vida

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Outras coisas que não são mais

05/11/2021 - Outras coisas que não são mais

Esqueça tudo o que conhece, está tudo errado

Esses não são seus sonhos, mas do colega ao lado.

Você nasce sem saber de onde, e acha que sabe como vai morrer;

vai estender a mão por ajuda e, só então, vai se ver só

antes do mundo esmaecer.

Sozinha, num quarto abafado, sozinha ao relento e no frio

sozinha sob a terra e sem ninguém que reze por você.

Por mais que tenha rezado tanto por tantos outros

seu lugar foi o desprezo e o esquecimento,

o abandono e a amputação.

Ao pedir socorro, ouviu-se sempre o “não”

fosse dor de saudade ou de infecção..

Seu corpo miúdo aguentava um mundo de dor,

seu coração gigante era um mundo de amor.

Cansada, mas rezava, sempre, por quem amava,

com suas folhas de arruda, chicoteava

e cantava, e suava, e, é claro, reclamava (e como reclamava).

As dores pequenas a comeram aos poucos,

os mosquitos agourentos a picaram aos poucos,

nos joelhos, nas pernas, nos nervos e rins.

Foi andando, sofrida, pro seu fim.

Me consolam os afagos, o macarrão e o dindin

ah, como era bom o seu dindin.

Podia não ser perfeita, mas você estava lá,

construindo a infância que eu, agora, posso recordar. 

Meu conforto se limita a nunca mais lhe ver chorar.

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A primeira vez que o sol nasceu

26/06/2021

Tem um bocado de coisas que são como o nascer do sol,

que vêm chegando devagar e vencendo a escuridão,

trazendo calor ao invés do frio com quem já se acostumou 

e belissimamente emolduradas em nuvens de algodão.

Surgem, passam e deixam de ser, tudo rápido demais,

pois logo começa o dia e não se pôde ver como começou

o espetáculo do laranja se casando com o azul,

de todas as aves do mundo regozijando,

do céu inteirinho desabrochando.

E o dia, é claro, pode ser sensacional, pode haver alegria, flores,

todas as sortes do mundo para todos os seus amores,

mas nada é tão ímpar como a abertura do botão

E, como o dia e como a flor, essas coisas tendem a morrer devagar 

Entre um gracejo e outro, por mais extravagante que seja com pungência,

é possível vê-las, pouco a pouco, definhar.

Até que morrem, sem mais nem menos,

vão trocando o claro pelo escuro-seco

e há não, no mundo, um sequer muro que a possa preservar

E morrem, morrem mesmo, apesar dos desalentos,

apesar das preces e súplicas, das promessas em praças públicas,

apesar das romarias, das procissões e das liturgias,  

a certeza universal não deixa nada escapar.

Vão, serenas, como quem deixa saudade, mas que promete voltar.

E finda-se o dia com um consolo aos mais atentos,

a noite estendeu seu véu, mas ele não é santo sudário,

acordamos firmes no outro dia, prontos pra resistir 

e o sol, que tanta falta fazia, volta a se erguer santuário

Teremos horas de noite, sim, uma hora, o sol vai voltar.

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Bença?

Eu sei que gostaria de flautas quando se fosse,

que sua despedida fosse o seu som doce

e que, doce, você se fosse à imensidão

Sei que você me queria lá

Mesmo que não pudéssemos conversar

Sei que queria flores, todas e de todas as cores

e que, todas as dores, você levasse pro chão,

ao invés delas, que lembrassem os amores,

se algum deles restar

E você, tão dado à comédia

Foi-se, numa tragédia

Que eu ainda custo a aceitar,

Afinal, era só uma falta de ar.

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Uma trilha baixa, um cheiro ruim

5/9/19

Dá-me, dá-me tudo

dá-me a vida e dá-me a morte,

dá-me o hálito forte da solidão,

dá-me dias que acabam tarde,

dá matéria à minha arte,

não me deixe e não a deixe morrer,

sinta, por favor, esse cheiro de viver.

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Roubei de um quase-padre

25/9/19

E, num súbito movimento circular, perdi todo o brilho no olhar; as sombras tomaram tudo, estou cego, surdo e mudo.

Eu sei que viriam, outra vez, as inquietas sombras, eu só queria mais tempo pra respirar, sentar, sentir e recordar, saber que sou humano e que uma hora isso vai parar.

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Sem título

25/6/19

Duro, seco e quente, sou o cimento cinza, o pavimento rente; sou, pra todo efeito,  uma lápide sem escrituras, sob mim, esplêndido leito que enterrará as gerações futuras.

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Torrão

20/5/19

Cunduza-se, muito suavemente, ao torpor, use música, lembre do sublime e do horror, conte seus suspiros, enumere cada grão de areia, siga sem sentido, cego e cantando, por um caminho demasiado comprido, se perca por um momento e não pense em voltar.

Você é frágil, apenas um toque lhe arrepia toda a pele, seus olhos se arregalam ante à tese de que sua tenridez tenha se desfeito pelo ar, que faremos, se o mundo nos faz nos lamentar?

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Uma tarde sem final

13/5/19 e 3/11/19

E sigo assim,  rolando redondo sobre azulejos quadrados que nunca vão me acomodar, seus ângulos retos não me deixam repousar, meus vértices rotos não me permitem me encaixar no que quer que seja, em qualquer lugar.

Estou aqui, sempre enquanto estiver e com uma tremenda vontade de não estar mais aqui, sozinho por opção e acompanhando por consolação, jamais quero a agonia da conclusão.

Em suma, não sou bom, não cuido de nada que não levarei comigo  para o abismo ou para o além em que dia será isso? bem, gostaria de o saber também.

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Acho que passou

25.11.17

no concreto,

a hélice ruge;

na areia, 

o tempo ruge.

600 horas em 6.

Para desarranjo ou para pranto,

esse dia não se fez,

se foi feito com propósito,

foi de entender a gênese do romântico,

que faz do lotado, inóspito

E, da fala, cântico.

Eu juro, até esqueci o niilismo da nossa geração

e as cordas arrebentadas do meu coração.

Há dias novos vindo,

há dores velhas saindo,

se misturando na areia

e sendo levadas pelo mar.

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Devaneios de liberdade

09/06/2017 8:16

A noite não foi longa, acordei dolorido e um pouco tarde demais. O que fui enquanto dormia ainda me sorvia a agonia, eu não era uma cadeira, não era um sapato, não, eu era poesia. Eu não era mais um número, fosse no boletim ou na balança, não, eu era uma cortina, suja de esperança, que com primazia tão singela se prostava pela janela. Eu era a gônada, turja e roxa, esperando as cerdas de uma abelha. Eu era a cor mais tenra e frouxa, de ar torpe que anseia uma centelha. Eu não era nada, eu não me perdia.

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Terça-feira

02/05/17  00:23

Ao que parece, nada faz sentido, há apenas a mudança de estado entre extasiado  e dolorido, com alguns momentos infelizmente felizes entre eles. Nesse chão velho e carcomido, com tantas tábuas sibilando, é fácil cair em seu doce leito comprimido, que passou tanto tempo me esperando para atravessar-me a garganta, me levar embora daqui. A madeira cobre-me os olhos e a terra cobre-me a madeira. O céu cobre-me a Terra e nele o dia continua a passar.

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Giz no chão

3/06/17  20:43

É lento e previsível, é violento e irascível.                         Cômico e lascivo, é o acaso, o improviso. Não é só uma série ou uma pintura, não, é uma questão de conjuntura de corpos, de cores, uma intrincada escultura, que sente e respira e não se encaixa na moldura, mas que não chora essa verdade, por mais que lhes pareça tão dura, pois ela sabe: não há felicidade em se viver uma ditadura.

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Chuvas de Março

10/3/17 7:17

De certa forma geniais, como apenas eles o são, as conjecturas pluviais, em violentas enxurradas e em suaves rajadas, são eles, pois, os filhos dos chorrilhos, crianças úmidas que fazem coro da própria morte, harmonias tímidas que extrapolam o aporte dos olhos cansados de tanto fazer chover.

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Tal dia

30/12/16 21:30

Por um dia, hoje me permiti ser bobo, fitar-lhe o rosto, beijar-lhe o pescoço e segurar-lhe a mão. Por pouco parecia que no mundo não havia nada como a decepção. Foi-se embora a luz e você fez jus, ali mesmo, nas escadas, tão doces piadas, cujas risadas, eu juro, te fizeram brilhar, mesmo no meio da sombras eu te vi irradiar.

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Pretensão

24/02/17 00:18

A agulha que pesa,  mas não fura, se perde no pano, na inútil costura, no suave tecido que a embala com ternura a inebriante fala que nunca dura e esconde a intensão que nunca é pura.

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Arrependimentos

01/02/17 23:42

Piso na trama entrelaçada, na confusão desgraçada secretada nas hipófises, anuviando as hipóteses que haviam de amainar, contundentes em acalmar, os espasmos indesejáveis que punham tudo a perder, alternativas imensuráveis do que podia, mas não veio a ser.

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Impresso

31/01/17 23:21

Fito incessante  o mutável horizonte travestido em concreto, amortalhado pelo asfalto onde o prédio mais alto torna cinza o pensamento que luta para manter a cor a cada esquina ou cruzamento, tornamo-nos alheios à dor de, todo dia, assassinar o clamor mais primitivo e interior que nos chama, que nos conclama ao amor.