Extase Poetico @extasepoetico - Tumblr Blog

Arruda (15/12)

A alegria,

o furor,

a tensão,

a incredibilidade.

A dificuldade.

O ardor.

O coração...

explodindo, com dificuldade.

A vantagem é nossa,

e nós a perdemos,

a recuperamos,

e a perdemos.

Mas, no fim das contas,

nove vezes vencemos.

Nove vezes dissemos:

é campeão.

E agora, a Taça Libertadores.

Obsessão.

Metaforas (09/04)

Metáforas Para quê usá-las? Talvez para esconder uma realidade ardente, perigosa, sufocante.

Talvez para fugir dessa realidade encontrar na arte o alívio que ela não pode nos oferecer. Eu renuncio às metáforas!

Embustes feitos para nos aprisionar dentro de uma gramática que não é nossa que nunca será nossa, por mais que seja apropriada porque não foi feita por nós.

Apenas um andarilho sem saber para onde vai mas cobrado acerca de onde quer chegar. Não sei!

Os tiros se intercalam no caminho. Cada vez mais difíceis de prever e, lentamente, ele percebe, de onde eles vêm - de si mesmo.

Ele tomou para si a arma que o ofereceram. Ele atirou, via ricocheteio, contra si mesmo. Ele sangra, ainda sem saber para onde vai. E morre. Talvez um dia encontre a resposta.

Apocalipse (16/11)

As pesadas gotas cinzentas riscam o ar, cumprindo seu sentido final: a retina.

Amarguram as crianças, amarguram suas mães, seus pais já não podem amargurar. Foram levados pelo trem para lutar lá longe.

Alguns por convicção, outros por obrigação.

Ao fim do jogo, todas as peças voltam ao mesmo tabuleiro.

Todas as almas serão trituradas no mesmo celeiro.

CONTINUAÇÃO

Rígida é a régua incapaz, no entanto de descrever com precisão a indecisão do capataz.

Nos altos da ordem celestial trava-se uma batalha: o que fazer com as almas?

A grande questão, talvez. Seja deixar as almas opinar.

Pleurs (15/08/2015)

Tears. Do they really exist? Avons-nous le droit? Do we really have the right? The right to cry?

Nonetheless, we're crying. Crying like we've always wanted but never meant to. Crying like we've never cried. Cauze we've never faced the situation As we're facing it now.

We're crying. As we should.

[533544] (03/03/2015)

Das 8 horas subtraiam-se 5 sugadas à mão fantasmagórica do patrão. Elevadas à condição de "assalariadas" quando por elas nada se recebe mas muito se paga.

Das 8 horas subtraiam-se 3 que é o tempo corriqueiro para se chegar ao trabalho traçado pelo ônibus. Tempo onde não se pode dormir Tempo onde já se está de pé para de pé o dia inteiro passar.

Das 8 horas subtraiam-se 4 perdidas na ida e na vinda na espera do ponto de ônibus e numa porcaria de espaço apertado de quarenta pessoas por metro quadrado. Tempo em que mal se pode respirar quanto mais sorrir, colorir ou cantar.

Da vida inteira subtraia-se o sofrimento e lá no fundo se descobrirá que ainda há vida em seus sonhos, ainda há poesia em suas palavras.

[07/01]

"Terror islâmico deixa 12 mortos em Paris" diz a manchete da Revista Veja.

E o ascenso da extrema-direita, quem noticiará? As políticas anti-imigrantes, serão noticiadas? Os atentados contra a vida dos "árabes terroristas" e dos "latinos preguiçosos", por alguém serão lembrados?

No metrô de Nova York, podemos ler: "numa guerra entre o homem selvagem e o homem civilizado, apoie o segundo". Mas e os meninos palestinenses, esmagados pelos tanques civilizatórios, quem apoiará?

A dignidade humana, a santidade da vida e todas essas outras mentiras onde é que estão?

Viva o parlamento europeu! (7/11)

A rosa tem espinhos! Nos gritaram. E nós acreditamos. A rosa, vermelha... tão bela... mas tem espinhos.

Não toquem na rosa! Nos gritaram. E nós obedecemos. A rosa, vermelha... perigosa. Tem espinhos.

"A rosa deve somente se admirar" gritou um de nós. E o resto de nós, acreditamos.

Mas eis que gritou-se: "incinerem as rosas!" E agora só há espinhos. Pintados de vermelho com o sangue de nossas mãos.

[18/10]

Nada existe. Essa é a única cruel verdade universal: a de que nada existe e que esse nada é ao mesmo tempo algo inexiste e realmente.

Como em Shelley, Ozymandias: sobre as ruínas, a areia se estende à distância, à eternidade.

A barbárie ergue seus olhos. A verdade abaixa a cabeça. Se em Brecht nós ainda a sabíamos... hoje nós a sabemos, mas ela repulsamos injustamente.

Aprendemos a acreditar na mentira. Aprendemos a acreditar na censura. Nós aprendemos. Ou será que...

não termine a frase. é proibido dizer. Apenas aceite a verdade universal: nada existe.

Ó, poderosos... contemplai minhas obras, e tremei! Nós trememos. Sobreviveremos? Morremos.

A História dos Oprimidos [12/10]

A história dos oprimidos não se faz na academia entre milhões de conversinhas E divergências de metodologia.

A história dos oprimidos é um rio, talvez. Não saberei dizer. Para você, não mereço dizer.

Suas novas teses revolucionaram o jeito de pensar dos revolucionários Novos milhares de sujeitos surgiram Contemplados pelo paradigma inparadigmático.

Os oprimidos venceram. Na academia. Os oprimidos desoprimiram. Na academia. Os oprimidos se apresentaram à academia.

A academia, pois, interessou- se pelos oprimidos. E os contemplou.

Afinal, a crise dos modelos acaba de jogar por terra o modelo-opressão.

Me parece, academia. Que você se esqueceu da categoria-exploração.

Afinal, academia. O rio circula e o punho ah! ele ainda pulsa. E se pulsa, é porque precisa pulsar.

Esmagado, apertado. Amordaçado e explorado. No ônibus, na rua e na fábrica. No cerne da produção ainda se observa aquela velha opressão.

Mas então nos encontramos em difícil situação. O paradigma em manutenção. É o mesmo desde os tempos da gloriosa contrarrevolução.

Mas como explicaremos aos seus: que o modelo não mudou? que terão que recolher do lixo os livros de Pierre Bordieu?

Não explicaremos. Lutaremos. Viveremos. Venceremos.

[13/10]

Existem amizades que eu não queria perder. Queria agarrar, segurar, dizer: não! você fica aqui. dentro do meu coração.

Mas às vezes seja por mal, por bem ou por força do além elas simplesmente ... vão.

[15/10]

Coletânea de textos Escritos Para consagrar a escravidão

Coletânea de escravos Contratados Para frear a rebelião

O tear vai, devagar suprimindo os corações entristecendo as canções gerando confusões.

O patrão vai lentamente Dominando a sua mente Disseminando uma visão dormente E se apropriando do assim chamado "coração valente".

A fasces (17/08)

O Estado se fascistiza por todos os lados Acompanhando a passos largos a fascistização da sociedade. Liberdade da liberdade! Esse bem retrógrado. Já não queremos mais. Nossas reivindicações são por mais capataz, uma punição mais sagaz Mais sádica, talvez. E não venha nos dizer que nossa festa tem qualquer coisa de trágica! É só nossa opinião, seu porco imbecil. Aliás, seu corpo também, comunista... ... merecia ser jogado naquele rio.

À canalhice (6/8)

A canalhice é o perfume com que se banham Aqueles que outrora andavam Com aqueles que ainda cantam. A música dos odiosos. Extremamente clichê... pois, assim mesmo prefiro ser. Dogmático, clichê. Lunático. Um bêbado-poeta, a vomitar seus velhos delírios de asceta. Sim, assim mesmo prefiro ser. Melhor do que mudar o rumo De um velho prumo Que costumava apontar sempre no mesmo sentido: lutar, lutar, lutar. Mas agora, o prumo aponta contra os que lutam. Contra os que cantam, contra os que bebem. E vocês, antes valorosos Agora fedem. Sim, prefiro ser Bêbado, asceta e poeta. A retroceder A degenerar-me E aos que antes eram companheiros fazer chorar.

[31/07]

Despedaçado. Como um fio. Que não se despedaça. Mas se usa para fazer mordaça. Assim estou: o grito se entala. Grito de que? De ódio, de angústia, mágoa. Ou de risada? Sinceramente, não sei dizer. Confusão. Quando vais a desaparecer? Escuridão. E agora, que vais a fazer? Vou escrever. Escrever, já que não posso gritar. Nem chorar.

'll be free (18/7/2014)

O granizo cai. As lágrimas descem. Os povos choram... o tempo está cinza. "Não se aflija!" Nos gritam. Como não se importar? Se a bomba entra e a vida sai? O que nos pedem, no fundo é que reneguemos à própria humanidade assim como forçam aos povos arbitrariamente classificados "barbárie"

[sem título] (16/09/2012)

Por ocasião dos 30 anos do Massacre de Shabra e Satila

Hoje, rezemos. Pois, enquanto escrevemos. Mais milhares estão morrendo Aos milhares, aos trezentos. Há 30 anos A poderosa civilização Nos estendeu sua mão Nos salvando, Palestinianos. Oh, Profeta! Me ajude a esquecer Toda a mazela Da civilização, a aparecer Com paixão, Abraço e executo minha heresia Toda noite, todo dia Eu te renego, civilização! À sua salvação, dou as costas Na sua redenção, taco bostas. Eu não te quero, imperatriz! Serei sempre da meretriz! Se o fogo que sai de vossos canhões E se nossas mortes se escondem em porões Não se esqueçam, O ódio receberão de volta, tanto quanto mereçam Allah, o único Deus. Maomé, seu profeta. Eis a verdade, nua e bela. Eu nego os seus! Viveremos para sempre Pois somos soldados Na linha de frente No paraíso, abençoados. Pela Palestina viver E pela Palestina morrer. Por mais forte e poderosa seja sua lâmina, Não pode com o espirito de nossa flâmula! Pois esta, eterna Vem de Deus E a sua, maquiavélica Executada por soldados hebreus Se por Maomé e pela Palestina morremos, Para sempre com Deus viveremos. É este o caminho que escolho. Pela Palestina vivo, e por ela morro.

LIBERTÉ, LIBERTÉ CHÉRIE (6/7)

Os versos que derrubaram o rei incentivaram o povo a enforcá-lo. E a liberdade cantou: "eu viverei!". E o rei gritou: "eu ainda serei amado!". E a pátria da liberdade, um novo rei conheceu. E os versos da liberdade foram proibidos. E o novo rei na pátria tornou-se E a pátria tornou-se rei. Um novo dia floresceu, nossos vizinhos, invadidos. E a tirania amou-se. No entanto, certa hora, um povo gritou: ao rei não mais obedecerei! E esse povo era negro. Como as lágrimas que escorriam de seus olhos aos baques da chibata... E os monarcas da Nova França se puseram furiosos... Mandaram tropas para parar a revolta armada. Quem parou, no entanto, foram as tropas. Pois viram que os escravos rebelados aqueles antigos versos estavam a cantar. E os versos voltaram. Apropriados. Os monarcas mataram seus novos escravos. Os monarcas cantaram aqueles versos aos escravos. E, no entanto, aqueles escravos também se rebelaram! Com outros versos, é verdade. Mas também alcançaram a Liberdade. Querida Liberdade. E anteontem... outro monarca a marselhesa estava a cantar para o sangue de um povo norte-africano derramar e suas riquezas roubar... Mas há de esse povo também conquistar a Liberdade. Com novos versos, é verdade. Com novas cores, novas linhas Mas sempre com aquele velho objetivo: a Liberdade, Liberdade querida.

Trending Blogs

Recently Viewed Blogs

Extase Poetico