bem-vindo ao meu mundo @if-i-wait - Tumblr Blog

Você me chamou de imatura sem perceber que foi a vida quem me obrigou a amadurecer antes da hora. Crianças não deveriam aprender o cheiro de hospital antes de aprender a brincar. Não deveriam decorar diagnósticos antes de decorar músicas. Não deveriam descobrir tão cedo o peso da palavra "luto".

Escriturias

sweetdany

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eu dizia que estava tudo bem pra não ser incômodo pra ninguém. mas doía. ainda dói.

recontador

“Eu não sou metade de laranja, eu sou uma inteira. Eu não sei ser metade, ser dividido, ser pouco. Eu sou inteiro. Comigo é assim, ou me tem ou não me tem. Ou é só meu, ou não é. Minha intensidade é excessiva, não consigo sentir pouco. Eu sinto demais, eu machuco demais.”

— O menino Charlie.

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contentei

“É tarde demais para pedir que você envelheça comigo?”

— A Prova de Fogo.

loestoylinz

Às vezes penso que crescer foi descobrir cedo demais que o mundo não tem a delicadeza que prometeram pra gente quando criança. Existe algo profundamente exaustivo em perceber que a vida adulta parece menos uma construção de sonhos e mais um mecanismo de sobrevivência contínua. Trabalhar até adoecer, estudar até esgotar, produzir até perder o próprio rosto. E ainda assim sentir que nunca é suficiente. Como se o sistema tivesse sido desenhado para manter as pessoas cansadas demais para questionar o próprio sofrimento.

Talvez seja por isso que tanta gente esteja emocionalmente enferma. Não porque nasceram cruéis, mas porque aprenderam a endurecer para continuar existindo. O mundo recompensa a indiferença com estabilidade e pune a sensibilidade com ansiedade. E quem sente demais acaba caminhando pela vida como alguém tentando respirar dentro d’água.

Eu olho para tudo isso e penso no absurdo que é tentar encontrar pertencimento depois de sobreviver ao caos. Crescer em meio à desordem deixa marcas silenciosas. Você escapa do incêndio, mas o cheiro da fumaça continua na roupa por anos. E mesmo em lugares melhores, existe uma parte sua que ainda não consegue chamar nada de lar. Como se o corpo tivesse aprendido a viver em estado de alerta permanente.

Tem noites em que tudo parece excessivamente podre. As notícias, as violências banalizadas, mulheres transformadas em estatística, pessoas reduzidas à utilidade que conseguem oferecer. A ideia romântica de construir uma família às vezes colide brutalmente com a realidade de um mundo que parece incapaz de proteger sequer quem já está aqui. E então surge esse cansaço existencial estranho ; não exatamente um desejo de morrer, mas uma dificuldade genuína de compreender o sentido de tanta brutalidade cotidiana.

Ainda assim, no meio desse desencanto, continuamos assistindo séries, ouvindo músicas, esperando episódios finais como quem segura pequenos fragmentos de humanidade. Porque a arte ainda tenta fazer o que o mundo desaprendeu: sentir. Mesmo quando decepciona, ela lembra que alguém, em algum lugar, também tentou transformar o vazio em linguagem.

Talvez seja isso que reste para pessoas como nós: encontrar beleza mínima nas ruínas. Não uma esperança ingênua, mas uma lucidez resistente. A capacidade de olhar para um mundo adoecido sem permitir que ele apodreça completamente aquilo que existe de humano dentro da gente.

Sei lá, só pensei alto.