João Bernardo Soares

De onde venho, as palavras são raízes profundas, como veias entrelaçadas na maré vazia do amor. A seu tempo, subirão.

[joaobernardosoares]

Esfaquear o impossível para que nenhum tempo fique por viver.

Abrir os olhos sem nunca os ter fechado, sonhar os sonhos sem nunca os ter vivido, desmanchar dias como camisolas de lã e tricotar de novo, intuindo as cores da noite, desenhando bichos, bailarinas, pianos sustenidos e florestas encantadas;

como é macio este novelo, bola de fogo, tapete voador, pura matemática da imaginação.

Cortar o tecido com tesoura mágica, juntar panos do passado aos do presente, costurar um tempo novo.

Escrever um poema sem palavras, um poema de afetos e de amores, escrever o poema com que todos os poetas sonham. O milagre do silêncio e das lágrimas.

Rasgar o impossível, tocar a vida no útero de Deus.

João Bernardo Soares.

[joaobernardosoares]

Chego ao parque de diversões de Pripyat antes da hora de almoço. Sento-me no chão de terra batida junto à roda gigante, na companhia de bonecas indiferentes à solidão.

Pouso o saco de plástico entre as pernas e faço um inventário rápido das virtualhas. Tenho pão de centeio às fatias, queijo fresco, sumo de maçã em pacotes pequenos e mortadela com azeitonas.

Observo o passado, entre despojos de um parque de diversões que não serviu o seu propósito e penso na missão da minha viagem. Só percebi agora, enquanto alguns pardais inconscientes sobrevoam o céu cor de anil. Encontro-me na cidade fantasma, de onde alguns pensamentos nunca saíram. Consta que, à noite, quando chega a neblina densa, junto ao rio, ouvimos os murmúrios daqueles que não partiram, basta estar atento, dizem.

Eu sou uma cidade fantasma sem ti, emoções deformadas, tristeza radioactiva, sei agora enquanto escrevo o teu nome com uma caneta de feltro que resistiu ao tempo. O teu nome voará pelos céus desta cidade, desgarrado da vida até que a neve se desfaça de ti. Ficará o murmúrio das sombras que não temem o tempo.

O sabor do pão com a mortadela é igual em qualquer parte do mundo.

João Bernardo Soares

[joaobernardosoares]

Apanhei o silêncio quando dormia e vazei-o para um frasco de vidro. Logo veio o sol que despertou bichos da floresta, pássaros, borboletas, e por fim, os gigantes de betão abriram os olhos.

Entendi a dimensão dos homens que absorviam as emoções do mundo por osmose, já nenhuma dor tinha voz.

As crianças sorriam, e dançavam à roda, cantando que os gestos do amor tinham adormecido numa cama de pedra.

Havia o café da manhã, pão torrado e manteiga para todos e ninguém comia.

O meu apetite eram teus lábios e a cor dos teus olhos,

O meu apetite eram teus dedos sobre os meus disse o mais sábio dos homens.

Tudo o que o silêncio falava ( e era tanto o que dizia) na língua encantada dos corpos, emudeceu.

Os homens viraram estátuas e o frasco de vidro subiu aos céus.

Explodiu o silêncio em milhões de poemas vadios, poesias pequenas, prosas delicadas,

Palavras bonitas como as cores da solidão, pontos, vírgulas e exclamações do que nunca se tinha dito.

João Bernardo Soares

[joaobernardosoares]

A manhã não amanhece, as vozes são andorinhas sem asas e o amor atirou-se ao mar com a bússola sem Norte.

O abismo era onde as manhãs não amanheciam e Ícaro ensaiava um voo nocturno de regresso a Creta.

Ouvi penas caídas cerzendo o sudário de um novo profeta; o sangue dos rios, as teclas de um piano sem cauda, a humidade do desespero.

Havia o útero de Juno, dorido, sangrando, ressuscitado de uma cruz de húmus, urze e pétalas cinzentas.

já vos disse que a noite não anoitecia quando o profeta explicou?

Não salvarei ninguém da noite eterna ou do dia mais longo. Se querem correr na madrugada peçam para correr na madrugada e se querem amar à luz das estrelas peçam para amar à luz das estrelas.

A condenação é o estado de espírito daqueles que bebem vinho pela taça dos reis. Acabem com a sede, fundam as coroas e tudo passará.

Assim falou o profeta na manhã que não amanheceu, na noite que não anoiteceu, levitando por cima das águas que engoliram o amor.

João Bernardo Soares

[falhandodeamor-deactivated20230]

[joaobernardosoares]

Muito bom.

[joaobernardosoares]

A Vida na Cidade.

Vigésimo primeiro texto.

Apercebo-me que a vontade não fugiu sozinha, enquanto o cigarro se finda e a ponte 25 de Abril oscila entre o tempo e o fumo.

A vontade fugiu com a solidão.

Hoje é domingo e sou uma espécie de deus mortal capaz de ouvir objectos.

Jantam comigo na cozinha, casca de noz triste e desarrumada, e discutem inconsequência, tal família disfuncional.

Há uma curiosidade sobre o timbre das vozes que indicia um grau de loucura menor. O mobiliário de cozinha fala em uníssono, como se os pensamentos da mesa redonda, da cristaleira velha e do frigorífico de marca branca fluíssem de uma fonte única.

Um queixume sobre a degradação da tinta ou algo parecido.

Podem discutir acerca do aroma regurgitado pelos canos do prédio, como se uma guerra de tronos se disputasse entre sanitários e lava-loiças. Talvez o mundo expluda pelo meu prédio, talvez o fim de tudo tenha início aqui. Seria uma honra. Prédio invisível, habitado por sombras, abocanha o mundo, título tremendo para o último noticiário.

Oiço, indeciso, o apelo da televisão esquizofrénica e as insinuações lascivas da cama que se oferece para me acariciar. Não há ninguém para contrariar a minha loucura. Nada é mais triste.

Sou deus mortal envolvendo-se num corpo de flanela húmido como um orgasmo de nevoeiro matinal. Não sei se acordei ou se não cheguei a adormecer. A vontade fugiu com a solidão, fiquei para trás, onde sempre estive.

João Bernardo Soares.

[joaobernardosoares]

How are you doing

Fine thanks

[joaobernardosoares]

Em "A mulher do roupão de seda"

[joaobernardosoares]

[joaobernardosoares]

Não me transformei agora num homem translúcido. Sou como um reflexo na água, uma sombra, sempre fui, sempre soube que era. Quando venho à superfície, grito, torno-me temperamental e talvez eu já não queira que olhem para mim, que me vejam como um homem. Pode ferir, matar, mesmo.

Nunca me quis esconder, nasci assim, deslocado e triste, como se o meu corpo não obedecesse à minha vontade. Somos dois, o meu corpo e a minha vontade. Quero, mas quero tanto ser visto, ser tocado, amado que chego a odiar este aglomerado de membros, agarrado a um tronco e este coração que bate sabe-se lá para quê, um coração solitário, frio como uma pedra do paleolítico ou uma estrela defunta.

Não me transformei num homem translúcido, fizeram-me assim, deliberadamente, defeituoso, marcado para sempre. Todos me vêem, mas ninguém olha para mim.

João Bernardo Soares

[joaobernardosoares]

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[joaobernardosoares]

[joaobernardosoares]

Quando eu partir, digam ao meu filho que o senti nas minhas orações, sentado a meu lado, muito antes da luz nascer. Pairava como uma brisa reconfortante e quando veio, agarrado à cegonha da esperança foi mais do que amor ou qualquer outra palavra, porque os significados esbatam-se com o uso, deixam um vazio maior do que o silêncio. As palavras tornam-se plantas murchas.

Digam-lhe que ele foi a vida que renovou o oxigénio nos meus pulmões, expliquem-lhe que foi o sangue mais pujante das minhas veias, a única estrela que me atingiu.

Vêem como foi mais do que amor de mãe? foi um universo inteiro que me atravessou e morro rendida à força desse atrito.

Quando eu partir, digam ao meu amor que a nossa cama fica só para ele, a mesa de refeições também. Expliquem-lhe que a saudade era uma equação de resolução impossível, renovava-se a cada despedida, consumia-me nas noites lentas de inverno, enquanto pensava na ausência do dia seguinte. Era um corpo enroscado no meu, um sorriso fugaz que eu guardava nas memórias das entranhas. Um toque subtil escondia o desejo reprimido de uma semana alucinante, todas as semanas eram alucinantes, o desejo também.

Digam-lhe que era o meu homem, tão meu que nunca cresceu espaço para fantasias no meu clitóris.

Escrevam, façam como quiserem que eu não tive tempo, não soube como dizer ou não quis dizer. Tive medo de me perder no labirinto das palavras, como se as curvas das consoantes pudessem esvaziar sentimentos.

João Bernardo Soares.

[joaobernardosoares]

Fiz uma tatuagem em Antuérpia antes de entrar num botequim que cheirava a fritos e cerveja choca e como odeio cerveja choca. Não procurava trabalho, não ia com a gula dos intrépidos que colecionam aventuras. Entrei ao acaso, como faço em tudo na vida. Desinteressa-me a chuva, uma espécie de patinheiro que nos atravessa os ossos, trago os olhos rasos de água por estes dias, deve ser desta poluição que devassa as cores dos predios. Todos fumam, refiro-me ao punhado de homens que frequentam o botequim e parecem aturdido, entrei no sítio certo, puxo de um cigarro, também. A cerveja sabe pior do que eu pensava e as batatas fritas moles, vão lindamente com a mistela intragável. Sinto-me bem, de olhos chorosos, a fumar cigarros num bar de esquina, numa rua sem nome, algures em Antuérpia. Entrei porque estava perdido.

João Bernardo Soares

[joaobernardosoares]

Já vai morto quem não viveu.

A vida rodopia, uma vertigem laranja e azul, a noite sobe avenida fora, uma sirene a mil, não sei quando, a Lua como um sorriso irónico agarrado ao céu . O teu coração é uma ambulância que acelera nos cruzamentos e já vai morto quem não viveu.

Uma náusea interminável, agora sei, devia ter cuspido palavras proibidas, vomitado amor, tesão, levado um soco por ti, abocanhado o teu peito, agarrado a tua púbis, levado uma facada no coração, que interessa?

Devia ter beijado a tua boca enquanto o sangue escorria das minhas veias para o teu útero, e que algo se enchesse em ti, o bucho, um vazio qualquer, indescritível, invisível, o desenho de um nome nas águas translúcidas de um azul fetal.

Parece grotesco o amor na minha voz, ausência de palavras, será tarde?

Já vai morto quem não viveu.

Entrelaço o corpo com a imaginação e sei porque sei, que na ausência da luz, há uma intermitência azul e laranja que grita.

É o meu nome que galga avenidas vazias, ninguém chora, nenhuma voz humana.

Nem chega à ideia o que te quis dizer porque as minhas palavras não prestaram para serem ditas.

5/8/2019

João Bernardo Soares

[joaobernardosoares]

[joaobernardosoares]

Quantas mil léguas desceram as palavras de amor abaixo do mar?

Medusas translúcidas de coração negro desaparecendo aos milhões na escuridão das águas.

Nos poemas românticos de Neruda, uma rasura plana como os monitores de sinais vitais que gritam continuamente no suspiro final. Uma Fermata indefinida que nos impede de chorar. Imploramos que as palavras de amor regressem numa noite de Lua cheia, e a cada dia que passa, a cada ciclo que se completa numa escuridão desamparada, a esperança dá lugar ao esquecimento.

Já não sabemos com que letras se escreviam as palavras de amor, procuramos combinações, sílabas, ditongos, declamamos poemas mudos e tudo parece infinito e pesada como um coração ferido pela faca de Hestia.

Talvez o amor fosse um mito inventado por crianças tolas ou velhos sentimentais.

Um dia existiu, o amor?

João Bernardo Soares