Un chronopoème doit être lu à voix haute avec un chronomètre, ou plutôt un minuteur (le mien est de marque Terraillon), qui compte, à rebours, les minutes et les secondes. Programmer le temps ; déclencher le minuteur ; lire. Sitôt prononcé le dernier mot, le minuteur sonne.
Parti, tu as le feu au cul ou quoi, ne te retourne pas, oui cours, camarade, cours, le vieux monde est derrière toi et il est plus rapide que toi, cours, cours, tu ne sens pas son haleine sur tes talons, qu’il va te doubler sur le fil ?
Partie, ainsi vous voilà partie, vous voilà partie sans crier gare, mes souhaits les plus fous vous accompagnent, si toutefois vous en voulez, allons je ne vous hais point, savez-vous, Marie-José, levrette, mon amie, je peux vous appeler mon amie ? pourquoi n’est-ce donc pas après moi que vous courez ? ne vous retournez pas, courez, courez, écoutez-moi, écoutez-moi sans ralentir, vous répondrez tout à l’heure, vous que voilà si aimable à l’arrondi de la piste, comme à la ligne droite, votre silhouette fine, vos jambes infinies, votre accélération, vos lignes, votre ligne, j’aime, sans doute trop, votre couleur et votre nom, vos cheveux, vos beaux mollets fluets, vos épaules, vos bras (et bien entendu pas qu’eux, je tiens à demeurer discret), oui, eux, vous, à qui je me déclare, pour qui demain je me damne, et que j’admire beaucoup, beaucoup, beaucoup, voire beaucoup trop.
Elle n’est pas dans ma poche intérieure.
Elle n’est pas dans mes poches extérieures
pas dans ma poche revolver.
Elle n’est pas dans mon sac à dos
pas dans les poches de mon sac à dos.
Pas dans la première poche de mon sac à dos, pas dans la deuxième poche de mon sac à dos. La pochette…
Personne ne l’a trouvée ? Personne ?
Est-elle tombée de ma montre pour s’être trop penchée ?
Elle n’est pas dans mon fouillis, pas dans mon gâchis, pas dans mon embrouillamini.
Elle n’est pas dans mes pensées.
Elle n’est pas sur mon bureau.
Elle n’est pas dans la poubelle ?
Pas dans la corbeille à papier.
Je n’avais pourtant pas une minute à perdre.
Attends-moi une minute, 4’
Attends-moi une minute… Attends-moi une minute…
Qu’est-ce qu’on peut faire en une minute ?
T’es gentille, mais c’est trop court, une minute.
Ou alors c’est trop long.
Ce n’est pas la bonne durée. Attends-moi une minute…
Tu peux rien faire en une minute.
Ça vaut pas le coup de commencer un poème !
À peine le temps de sortir tes lunettes et ton crayon
de commencer une méditation
de regarder le monde avec les lunettes spéciales d’un poème
de laisser le poème n’être que poème.
Une minute… tu commences un poème et t’as déjà fini !
Et en plus elle est à rallonge, évidemment, ta minute…
C’était pas une minute, c’était couru d’avance, c’en était deux…
Mais tu ne m’as pas dit : attends-moi deux minutes !
C’était deux minutes, madame Minute
madame Papillon, madame Minute Papillon.
Qu’est-ce que tu veux composer en deux minutes ?
Surtout si t’as pas commencé pendant la première.
À peine le temps de te résoudre à ne pas perdre ton temps…
Tu m’attends une minute, j’en ai pour pas plus.
Même si tu décides de t’y mettre
tu t’y mets et ton temps il est déjà mangé !
je me souviens de la 203, c’était une Peugeot.
Attends-moi une minute… Hon…
J’attends. Une minute, deux minutes, trois minutes…
Et pas le moindre poème en vue.
La vache il a foutu le camp, comme dit le poète.
Attends-moi une minute… Tu m’attends ici ! Tu ne bouges pas.
Si seulement j’avais pris Racine, j’aurais pu lire Racine…
Compte sur moi pour te rendre la monnaie de ta minute à rallonge.
Le temps, c’est pas de l’argent. Ç’aurait pu être de la poésie
si j’avais su que de minutes tu m’en demandais trois.
Trois minutes ? Oh et puis qu’elle aille se faire cuire un œuf !
Donc, c’était pas une minute, pas deux pas trois, bientôt quatre…
Merci. Ah vraiment,, merci !
Quand elle reviendra, je lui dirai que vraiment elle exagère.
Qu’est-ce que tu veux faire en quatre minutes ? Rechercher le temps perdu ? Faire du pain perdu ? Aider ceux qui se sentent perdus ? Fréquenter la jeunesse perdue ?
Composer un poème avec les mots que la tribu a voulu perdre ?
La belle affaire qui demande du temps…
Mais est-ce qu’elle va revenir seulement ?
Tous ces gens qui disparaissent
dont on n’a plus de nouvelles autres que le proto-visage au bureau de tabac…
Non, non, je me suis pas ennuyé, c’est pas grave.
“ Attends-moi une minute ”, c’est une façon de parler, je sais bien, mon amour.
Poème d’1’’ (complètement raté)
fin du sommeil de la raison ou fin d’une autre raison ?
de croissant, de café, de petit déjeuner.
Ne mange pas ton journal !
poème de métro métro jamais trop
poème de métro : poème de boulot
poème de boulot : poème de métro.
Une assiette de bulots, je vous prie. Oui, avec mayonnaise !
La sieste est une période charnière
entre deux périodes carnassières.
Re-boulot, re-poème de métro, re-poème de boulot.
Ah ! salut, Ian, poème de bistrot ? – Ouay, toujours pray !
Métro, poème de métro, poème de boulot.
Une minoterie, c’est blanc
c’est blanc, une minoterie :
la meule blanche, la mule blanche, le monde blanc
blanc de farine et lumineux.
Marie, tu dors ? Meunier, tu dors ?
Deux bonnets blancs ou blanc bonnets.
c’est blanc, une minoterie,
on ne réveille pas un meunier blanc qui dort avec du vinaigre !
Une minoterie, c’est blanc.
Plus blanc qu’une minoterie ?
Une plâtrerie, une plâtrière, un four à plâtre
un beau derrière, un cul, blême, avant qu’il soit battu comme plâtre.
Mais une minoterie, c’est noir
la nuit, toute minoterie est plus que grise.
Ça devient noir une minoterie
turnnoffyourmind
gummygunk
blakekathryn
jacobvanloon
