« C’est drôle et c’est triste... j’ai toujours eu la hâte d’être « ailleurs », une folie d’espérance dans « ces chimériques ailleurs », que je parais de la poésie vaine, du mirage illusoire des lointains... surtout depuis mon séjour à Houlgate, auprès du pauvre M. Georges... De ce séjour, il m’est resté je ne sais quelle inquiétude... je ne sais quel angoissant besoin de m’élever, sans pouvoir y atteindre, jusqu’à des idées et des formes inétreignables... Je crois bien que cette trop brusque et trop courte entrevision d’un monde, qu’il eût mieux valu que je ne connusse point, ne pouvant le connaître mieux, m’a été très funeste... Ah! qu’elles sont décevantes, ces routes vers l’inconnu!... L’on va, l’on va, et c’est toujours la même chose... Voyez cet horizon poudroyant, là -bas... C’est bleu, c’est rose, c’est frais, c’est lumineux et léger comme un rêve... Il doit faire bon vivre, là -bas... Vous approchez... vous arrivez... Il n’y a rien... Du sable, des cailloux, des coteaux tristes comme des murs. Il n’y a rien d’autre... Et, au-dessus de ce sable, de ces cailloux, de ces coteaux, un ciel gris, opaque, pesant, un ciel où le jour se navre, où la lumière pleure de la suie... Il n’y a rien... rien de ce qu’on est venu chercher... D’ailleurs, ce que je cherche, je l’ignore... et j’ignore aussi qui je suis. »
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